齐昭的手还贴在秘籍封面上，掌心残留着布面的粗粝感。书已经合上了，金光彻底熄灭，像一盏烧尽的油灯，只剩点余温从纸页里透出来。他站着没动，背脊挺得笔直，可肩膀是僵的，连呼吸都卡在胸口那块地方，一下下顶着肋骨，疼得发闷。
他闭了会儿眼，再睁开时视线有点飘。石室还是那个石室，架子上的竹简没少，墙角的地砖也没裂，可他知道有些东西不一样了。不是环境变了，是他自己塌了一部分，又硬生生把碎渣往里塞，试图拼回去。
他想挪步，脚底却像生了根。脑子里空得离谱，一点亡语都没有，连平时子时必来的杂音也消失了。这种安静比吵还压人，像是整个墓都在等他反应。
就在这时候，脚步声来了。
很轻，踩在青石板上几乎没响，但他听得出是谁。谢临走路一向这样，不急不慢，落地有数，像是每一步都算过力道。她没说话，也没绕到他正对面，而是停在他身侧半步远的地方，刚好能看见他握着书的手。
他没转头，但眼角余光看见她抬手了。指尖在空中顿了一下，然后轻轻覆上他的手背。她的手凉，指节分明，掌心却有层薄茧——常年握桃木剑留下的。
他睫毛抖了下，没躲。
她没用力，只是顺着他的手势，慢慢把他紧攥书脊的手指一根根松开。动作很缓，像怕碰坏什么。等他手掌完全摊开，她把自己的手贴上去，五指交错，稳稳握住。
他这才侧头看她。
她没笑，也没开口安慰。就那么看着他，眼神清亮，像山里雨后的溪水，照得见底。她只点了点头，意思大概是：我在。
那一瞬，他喉咙滚了一下，想说点什么，结果声音卡在嗓子里，最后只从鼻腔里挤出一声短促的气音。他没哭，也没笑，就是握紧了她的手，回了一下力道。
两人就这么站着，手交握着，谁都没再动。
空气还是闷的，耳膜发胀，可那种被全世界隔开的感觉淡了些。他低头看了眼两人相扣的手，忽然哑着嗓子说：“我一直以为……我是被扔掉的。”
声音很小，像是说给自己听的。
她听见了，回得也轻：“你现在是被接住的。”
他没应，肩膀却一点点落了下来，不像刚才那样绷着，整个人像是终于肯往下沉一寸。他闭了下眼，再睁开时目光落在她脸上，又看了看四周。密室没变，可他知道，有些事已经过去了——那个总觉得自己是个野孩子的齐昭，再也回不去了。
他松开手，她也顺势收回，没再多碰他，只是站在原地，等着他下一步动作。
他弯腰，把秘籍小心抱起来，像是怕它散架。刚要塞进背包，她从风衣内袋抽出一块深灰色绒布递过来。布料厚实，边角磨得有点起毛，一看就用了很久。
他接过，把书一层层裹好，动作很慢，像是在包一件不能见光的东西。包完后塞进背包夹层，拉链拉上时发出“咔”的一声轻响，在这死寂的屋子里格外清楚。
他背上包，站直身体，手自然垂在两侧。冲锋衣拉链开着，露出里面洗得发白的黑色T恤，虎口那道疤在微光下泛着旧银色。他抬头看谢临，她也在看他。
两人同时点头。
没有多余的话，也没有刻意的仪式感。就是这么对视了一秒，然后都明白了——可以走了。
他往前迈了半步，她跟上，两人并排站在密室中央。身后是那张石台，上面空了，只有几道浅痕印着刚才书放的位置。架子上的竹简静静立着，没人再去翻动。空气还是闷，可不再压人。
他知道接下来还有很多事：得回去、得和老六白晓棠汇合、得研究下一步怎么走。但现在，他只想先离开这个屋子。
他抬手摸了下眉骨那道旧伤，指尖蹭过疤痕边缘。十八岁那年在秦岭挨的那一刀，差点让他栽在盗墓贼手里。当时他以为自己死定了，结果硬是拖着伤爬出了山。现在想想，或许从那时起，他就已经在往这条路走了。
他收回手，看了眼背包侧袋。三支铜签还在，一支没少。他没去碰它们，只是确认了一下它们在。
谢临没催他，也没问他还好吗。她知道他不需要那种话。她只是站在他旁边，距离刚好能护住他侧翼，又不会显得太近。
他吸了口气，这次呼吸终于顺畅了些。胸口那块石头还在，但至少不再往上顶。他知道自己扛得住。
他往前走了一步，她同步跟上。
两人穿过密室，走向入口。脚步声在石板上轻轻回荡，一前一后，节奏一致。走到门口时，他停下，回头看了一眼。
石台空着，架子静默，整个屋子像是从未被人打扰过。可他知道，有些东西已经被带走了——不是书，是他心里最后一丝侥幸。
他转回头，抬脚跨过门槛。
通道黑着，冷风从深处吹来，带着点土腥味。他没开手电，就这么凭着记忆往前走。谢临也没开灯，就那么跟在他侧后方，一步不落。
他们走得不快，但也没停。
拐过第一个弯时，他忽然感觉到背包里那本秘籍微微发烫了一下，像是回应什么。他没停下检查，也没告诉谢临。只是把手搭在背包带上，轻轻按了按。
风继续吹，通道依旧幽深。
他往前走，她跟着。
两人的影子在墙上拉得很长，靠得很近，几乎连成一道。
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