金光跳得像心跳，齐昭的手停在半空，指尖离那本秘籍只剩一寸。他能感觉到那股温热从书页里渗出来，贴着皮肤往骨头缝里钻。刚才还烫得要命的铜签，现在安静了，连带着脑子里也空得吓人——一点亡语都没有，连最轻的杂音都听不见。这种安静不对劲，比满耳朵鬼哭狼嚎还让人发毛。
他想起谢临说的那句：“它在等你伸手。”
也想起老六结巴着问：“这地方……知道我们要来？”
白晓棠咬着吸管说“有人用过”，谢临说“门认路”，这些话在他脑子里转了一圈。他低头看了眼自己虎口那道疤，旧伤在微光下泛着白，像是被火燎过的树皮。他没再犹豫，往前半步，掌心压上封面。
布面粗糙，带着年岁磨出来的毛边。刚碰上去那一秒，书猛地一震，一股力道从底下顶上来，像是不想让他碰。他手指一紧，没松开。金光倏地往内收，符纹淡下去，排斥感没了。秘籍缓缓下沉，落回石台，自动翻开第一页。
纸页泛黄，字是手写的，墨色沉实，笔锋利落。第一行写着：
**守陵齐氏，镇阴枢龙脉，代天执守，血脉为契。**
齐昭呼吸顿了一下。他往下看。
**齐氏七代单传，世居北岭，掌封印之钥。每逢子时，先祖亡魂低语不断，唯血裔可闻。此能非术，乃骨中所带，生而有之。**
他喉咙发紧。原来不是哑魂果才让他听见亡语的。那果子只是……催化？他继续翻。
**百年前，权贵勾结术士，欲掘龙脉取长生。齐氏拒之，遭围剿。满门四十三口，尽灭于冬月十五夜。宅院焚三日不熄，尸骨埋于后山槐林，无碑。**
他手指抖了下。
纸页上的字忽然变了排列，古篆夹着血书浮现：
**幼子齐承远，时年不足周岁，由家主托付山中道人携走。临行前，以血点额，立誓：若他日血脉未绝，必归守陵位，续断脉之责。**
齐昭猛地抬头，环顾四周。密室还是那个密室，架子、竹简、青灰石板都没变。可他觉得整个屋子压了下来，空气重得喘不过气。他低头继续看。
**道人名张，种哑魂果树于深山。果成需百年，食之可通亡语，然神识易碎，久用则疯。齐氏幼子食一枚，年十二始闻亡者言，自此游走于阴阳之间，不知身世。**
他嘴角扯了下，想笑，没笑出来。难怪老道从不告诉他父母是谁，只说“你吃下果子，命就变了”。原来他根本不是无父无母的野孩子，而是被人从火场里抢出来的最后一根苗。
纸页翻到下一页，字迹换了种更细的笔法，像是不同人写的：
**守陵人不得婚嫁，不得留名，不得入宗谱。因使命太重，情缘皆劫。齐氏历代皆孤死，无葬礼，无追思，尸身沉入地脉深处，化为镇石。**
他摸了下眉骨那道旧伤。十八岁那年和盗墓团伙打起来，差点把命丢在秦岭，当时只觉得疼，现在才知道——原来他们族里的人，到最后都是一个人死的。
最后一段字很小，写在页脚，像是怕人看见：
**若此书现于你眼前，说明你已走到命定之处。钥匙将醒，门将启，你不能再逃。你是齐昭，是齐承远之孙，是守陵齐氏唯一存世之后。你的命，从来就不属于你自己。**
他看完最后一个字，合上书。
动作很慢，像是怕惊扰什么。书一闭上，“齐昭名”三个朱砂字还在发光，但不再跳动，稳稳地贴在封面上，像完成了任务。
他站在原地，没动。
手还握着秘籍，指节发白。他低头看它，又抬头看四周。架子上的竹简静静躺着，墙角的地砖没有异常，连空气都还是那种闷闷的、像是被抽掉点氧气的感觉。一切如常，可他知道，有些东西彻底不一样了。
他不是偶然捡到探险这行饭吃的。也不是运气好才每次都避开致命机关。他听到的每一条亡语，躲过的每一次杀局，甚至他这些年东奔西跑、睡桥洞住破庙、从不跟人深交的习惯——都不是选择，是血脉在拉着他走。
他想起十二岁那年，老道把他带上山，头一天就教他辨尸臭、听地鸣、避阴风。当时他问为什么，老道只说：“你该学。”
现在他知道答案了。
他不是被遗弃的孩子。他是被藏起来的继承人。
胸口闷得厉害，像是有块石头卡在那里，不上不下。他张了张嘴，想喘口气，却发现呼吸变得很浅，一下接不上一下。他没抬头，也没转身，就盯着那本书。
“齐昭名”三个字的光，开始一点点暗下去。
他忽然觉得冷。明明刚才还觉得暖，像晒透的棉被掀开那一下的温度，现在却从脚底往上冒寒气。他没穿外套，冲锋衣拉链开着，风衣也没披，就这么站着，任由那股凉意顺着脊椎爬上来。
他想起谢临说过的话：“这墓在等你能听见亡语的人。”
原来不是等“能听见亡语的人”。
是等他。
他慢慢把书抱得更紧了些，像是怕它飞了。又像是怕自己撑不住，得抓点什么。
脑子里还是空的，没有亡语，也没有杂音。可那些字一遍遍在眼前闪：**满门尽灭**、**血脉为契**、**你不能再逃**。
他闭了下眼。
再睁开时，眼神变了。不是愤怒，也不是悲伤，是一种沉到底的东西。像是终于看清了脚下踩的路，哪怕它通向深渊，也得走下去。
他没回头。知道谢临、老六、白晓棠还在入口那儿站着。他们没过来，也没说话。或许是在等他读完，或许是在给他时间消化。他感激这份安静。
可他也清楚，从这一刻起，他不再是那个嘴上说着“干完这票就散”的齐昭了。他没法再假装自己是个自由探险者，也没法再用沙雕话糊弄过去。他背上的东西，太重了。
他低头看着手中的书，封面已经不亮了，只剩下淡淡的余光，像快熄的炭火。他用拇指摩挲了下布面，粗糙的触感扎着皮肤。
然后，他站直了身体。
肩膀没垮，也没颤抖。他就这么站着，手捧秘籍，影子映在石壁上，拉得很长，孤零零的一道，像根插在地里的桩。
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