“流浪的……税源？”

老人那句话像一把生锈的冰锥，狠狠凿进我早已千疮百孔的认知里。刚刚因热水而稍有暖意的身体，瞬间再次被寒意浸透，比荒野的夜风更刺骨。

火塘里的火焰跳跃着，将老人布满皱纹的脸映照得明暗不定，那双过于锐利的眼睛里，没有丝毫开玩笑的意味。

“不然呢？”他慢条斯理地又往搪瓷杯里添了点热水，仿佛在谈论天气，“你以为那地方抓人进去，就为了关着玩？养着看？‘税’交不够，就得拿自己抵。你这模样，一看就是抵得差不多了，但又没完全抵进去，让它给‘吐’出来了。”

他用“吐”这个字眼，带着一种令人作呕的精准。我下意识地摸了摸自己水泥化的左臂，那粗糙冰冷的触感无比真实。

“吐出来……是什么意思？”我的声音干涩。

“意思就是，你身上那点‘价值’，它还没榨干，但又暂时没法继续榨了。可能是你碰巧触发了什么保护机制，比如李工那老小子留下的后手，”他瞥了我一眼，似乎看穿了我怀揣笔记本的秘密，“也可能是‘它’本身出了点小问题，消化不动了。所以，就先把你‘标记’上，扔出来。”

他指了指我的右臂，那皮肤下隐约的绿光仿佛在回应他的话语，微微脉动了一下。

“标记……”我喃喃道，胃里一阵翻江倒海。

“对，标记。像给牲口打烙印。”老人的语气平淡得残酷，“有了这个，你就成了它的‘流动资产’。跑到哪儿，它都能隐约感觉到。等它需要了，或者你‘养肥’了，说不定哪天……”

他没有说下去，但那未尽之语比任何明确的威胁都更令人毛骨悚然。我仿佛能看到无形的触须在黑暗中蔓延，随时可能再次将我拖回那个噩梦。

“你……你怎么会知道这些？李工……你也认识李工？”我死死盯着他，试图从他脸上找出更多信息。

老人咧了咧嘴，露出黄牙：“在这片地界上捡垃圾捡得久了，总能听到些风言风语，捡到些稀奇古怪的‘废料’。李工？听说过，一个不信邪的倔骨头，可惜……陷得太深了。”他顿了顿，意味深长地看着我，“你比他运气好点，但也只是好一点。”

他站起身，走到窝棚角落，在那堆散发着怪异气味的“垃圾”里翻找着。这一次，他拿回来的不是石头片，而是一个巴掌大、锈蚀严重、但依稀能看出是某种老式仪器外壳的金属片。金属片内侧，刻着一个模糊的、与我手中铭牌上符号有些相似，但又更加复杂扭曲的图案。

“看到没？”他把金属片凑到火光前，“这也是‘标记’，另一种样子的。上一个带着这东西到处跑的家伙，最后在离这儿三十里外的河沟里被发现了，整个人像是被抽干了的果子，就剩一层皮包着骨头，里面……全空了。”

我胃里一阵剧烈的痉挛，差点把刚才喝下去的热水吐出来。

“没办法消除吗？这个标记？”我抱着最后一丝希望问道。

老人像看傻子一样看了我一眼：“能消除，我还会是现在这副鬼样子？早就找个暖和地方等死去了。”他撩起自己破旧外套的袖子，露出手腕。借着火光，我看到他干瘦的手腕皮肤下，隐约透出几条暗蓝色的、如同冻结血管般的细线，它们缓慢地蠕动着，像是活物。“我这还算轻的，只是偶尔会做点怪梦，听到点不该听的声音。你这……”

他摇了摇头，没再说下去，但意思不言而喻。

彻底的绝望如同冰水，从头顶浇下。我不仅没有逃离，反而被打上了一个更耻辱、更被动的烙印，成了一个随时可能被回收的“税源”！

“那……那我该怎么办？”我的声音带着自己都未曾察觉的哀求。在这片陌生的荒野，面对这个神秘而诡异的老人，他是我唯一能抓住的……哪怕只是一根带刺的稻草。

老人坐回火塘边，沉默地拨弄着柴火，火星噼啪作响。

“两条路。”他终于开口，声音低沉，“第一条，认命。找个地方躲起来，尽量别去人多的地儿，免得‘它’顺着味儿找来的时候，牵连无辜。然后等着，等着哪一天被‘回收’，或者……在你彻底变成不是你的东西之前，自己找个痛快。”

他说的平静，我却听得浑身发冷。

“第二条呢？”我急切地问。

“第二条？”他抬起头，那双锐利的眼睛再次盯住我，“想办法‘补税’。”

“补税？”我一愣，“怎么补？我还有什么可以……”

“不是让你回去交头发交牙齿。”老人打断我，“那栋楼收的‘税’，说到底，是某种‘能量’，是‘存在感’，是强烈的情绪和生命力。它用那种‘活源素’把楼变成活物，就是为了更高效地抽取这些。你身上的标记，就像个……嗯，没关紧的水龙头，还在慢慢地往外漏。”

他指了指我右臂的绿光。

“补税的意思就是，在你被它通过这个‘水龙头’彻底抽干之前，找到别的‘水源’，把它喂饱。或者……找到办法，把这个‘水龙头’焊死。”

别的“水源”？焊死“水龙头”？

这说法虚无缥缈，却又似乎指向了某种可能。

“去哪里找别的‘水源’？怎么焊死？”我追问。

老人却摇了摇头：“那就不是我能知道的了。每个被打上标记的，情况都不一样。有的靠吸食别人的恐惧苟延残喘（他鄙夷地啐了一口），有的试图寻找和‘它们’同源但无害的东西来中和……至于焊死标记？”他冷笑一声，“听说过去有人试过，结果标记是没了，人也跟着一起没了。”

信息杂乱而绝望。但我至少抓住了一点——并非完全无路可走。

“你……你属于哪一种？”我看着老人手腕下的蓝线。

“我？”老人漠然地放下袖子，“我老了，没那么多念想了。就捡点它们看不上的边角料，勉强维持着不让这标记发作得太厉害，能多活一天算一天。”

窝棚里陷入了沉默，只有柴火燃烧的噼啪声和外面呼啸的风声。巨大的信息量和残酷的现实让我头脑一片混乱。

过了许久，老人才再次开口，语气缓和了一些：“今晚你先在这儿歇着吧。外面冷，你这身子骨，熬不住。”

我感激地点了点头，此刻的我确实无处可去。

老人从杂物堆里扯出一条散发着霉味的旧毯子扔给我，自己则蜷缩在火塘的另一边，闭上了眼睛，仿佛瞬间就进入了睡眠。

我裹紧毯子，靠在冰冷的窝棚壁上，却毫无睡意。右臂的冰冷麻木，左臂的沉重，胃里根须的细微蠕动，都在提醒着我现实的处境。老人的话语在我脑中反复回响——“流浪的税源”、“标记”、“补税”……

我抬起右手，看着皮肤下那隐隐流动的绿光。它不再是单纯痛苦的来源，更是一个催命符，一个定位器。

目光无意中扫过窝棚角落那堆“垃圾”，那个乳白色的石片，那个锈蚀的仪器外壳……还有更多形状各异、但都散发着微弱异常波动的物品。这个老人，他到底在这里“捡”了多久？他知道的，远比他说的要多。

他手腕下的蓝线……似乎比我右臂的绿光要“平静”一些？是因为他找到了某种“维持”的方法吗？

问题一个接一个，却没有答案。

疲惫如同潮水般最终淹没了我的意识。在陷入昏睡的前一刻，我仿佛看到窝棚的帆布缝隙外，遥远的夜空中，有什么东西极其庞大、缓慢地移动了一下，投下的阴影瞬间遮蔽了所有的星光。

是云吗？

还是……别的什么，正在这片看似荒芜的土地上，无声地巡弋？

带着这个令人战栗的疑问，我沉入了不安的睡眠。

而在我身边，那本来自李工的皮革笔记本，在黑暗中，似乎极其微弱地……闪烁了一下。

税源烙印