2049 年的初夏，天空比往年更蓝，像迟野洗笔时那盆被稀释到最后一遍的钴蓝颜料。天文台在 5 月 17 日清晨发布了正式通告：小行星 219A 将于五十年后、即 2099 年 8 月 25 日 03:17（北京时间）掠过地球，最近距地约 0.001 光年，亮度可达 3.2 等，肉眼可见，无碰撞风险；届时北半球昼夜交界线附近将出现一次“白昼流星”现象，持续 4.7 秒。
消息在早餐桌的豆浆蒸汽里弹出，顾洄端着手机，读得极慢，像在默背某段经文。迟野把煎蛋翻面，锅铲轻敲铁锅，声音清脆：“五十年，刚好够你写一本新的《轨道摄动》。”顾洄没抬头，只把屏幕转向他，指尖点在“03:17”那行数字上——那是他们当年在天台一起数过的时刻，也是他们每一次在黑暗中彼此道破心事的暗号。迟野愣了半秒，笑了，油花溅到手背也不觉得烫。
午后，迟野把画架搬到屋顶。画框是两人去年冬天亲手钉的杉木，纹理里还留着刨花香。画布上，219A 不再是一颗孤独的蓝点，而是一条旋臂——从 2033 年江堤的纸船开始，穿过 2039 年布鲁塞尔凌晨的街灯、穿过 2045 年停电公寓里那盏重新亮起的钨丝灯，最终落在 2099 年的想象天空。迟野用刮刀把最后一抹钛白叠在行星核心，像替它点了一粒不会熄灭的火种。顾洄端着姜茶上楼，蹲在他旁边，把茶盏搁在画架横档上，热气袅袅，与颜料味交缠成雨后初晴的气息。
“五十年，如果我们还在，就一起再看它一次。”顾洄说。
“如果我们不在了，”迟野把刮刀上的颜料抹在顾洄指尖，“就让这幅画替我们看。”
他们把画立在屋顶围栏，背对夕阳。晚霞把两个人的影子拉得很长，像两条并行的轨道，一直铺到地平线。风翻动迟野的旧速写本，纸页哗啦啦作响，仿佛在替尚未到来的夜晚朗读。
傍晚，社区通知停电检修。迟野点起蜡烛，两人把餐桌拖至阳台，烛火在玻璃壶里投下一圈颤抖的金色。顾洄取出一只牛皮信封，封口处印着 2033 年旧书市的邮戳——里面是他六年来写给迟野却从未寄出的 219 张卡片。如今，他把它们全部倒出来，像倒出一捧被岁月磨亮的碎石。迟野一张张翻看，卡片背面全是顾洄凌晨三点十七分写下的短句：
“今天实验室的恒温箱坏了，我想到你冬天总把围巾忘在公车。”
“布鲁塞尔下雨了吗？我这儿江面结了雾，像有人把牛奶倒进黑咖啡。”
“第 219 次梦到你在画土星环，醒来发现是屋顶漏水。”
……
最后一张是空白，只在角上贴了一枚蓝色邮票，印着袖珍的 219A。迟野翻到正面，发现顾洄用铅笔写了极淡的一行：“我把潮声关进信封，等你拆开，就明白我从来没走远。”迟野抬头，烛火在他瞳仁里跳动，像一颗正在靠近的小行星。他拿起笔，在空白处补上落款：“2099 年 8 月 25 日 03:17，屋顶见。”
夜深，停电仍未恢复。他们把 219 张卡片重新叠好，用细麻绳捆成方块，塞进画框背后的暗格。迟野把一只小小的电子计时器贴在画布边缘，电池可持续五十年，倒计时从 18250 天开始，屏幕亮着幽绿的数字，像深海里的萤火。顾洄把耳朵贴上去，听见极轻的“嘀嗒”声，仿佛宇宙在悄悄打磨一枚不会坠落的星。
蜡烛燃尽前，最后一粒火星跳上迟野的指尖，他把它按在画布角落，火星熄灭，留下一点几乎看不见的黑。顾洄握住那只手，十指相扣，掌心温度穿过颜料与麻布，像把两条轨道焊成一条。
“五十年太久。”迟野低声说。
“那就从现在开始，把每一天都过成 03:17。”顾洄答。
月光移过屋顶，照在画框边缘的计时器上。数字依旧跳动，却不再冰冷，像有人在黑暗里轻轻数着：一、二、三……直到 219A 再次划破天幕。那时，他们或许白发苍苍，或许化作风与尘土，但画仍在、屋顶仍在、那一点不会坠落的星火仍在——替他们守着一个早已兑现的承诺：
——无论宇宙如何旋转，总有人把名字写在水上，又在水底种下一座永不沉没的灯塔。
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