适配音乐：Done Talking
李嘉森X张奕然
张奕然把最后一只行李箱扣上时，窗玻璃正好映出楼下那辆黑色SUV。车牌尾号是他烂熟的“739”，像李嘉森总在深夜从身后圈住他时，指腹在他腰侧敲出的节拍——轻一下，重两下，带着不容错辨的占有欲。
他没回头。玄关的电子钟跳成“06:30”，早班机的舷窗外，云层该是被朝阳染成琥珀色了，就像去年在洱海边，李嘉森把他按在落满银杏的木栈道上，吻里混着秋阳的温度。可此刻行李箱滚轮碾过地板的声响太吵，把那些软绵的记忆都碾成了碎渣。
“不打算说声再见？”
李嘉森的声音比平时低了些，像是从喉咙深处碾出来的。张奕然看见玻璃窗上的影子动了动，男人穿着他去年买的深灰羊绒衫，袖口磨出了细毛边——他总说李嘉森穿这颜色像雪松，如今倒像被霜打蔫了的松柏，连肩线都垮着。
“说了就走不了了。”张奕然扯了扯行李箱拉杆，金属冰凉硌手，“你懂的。”
懂什么？懂他拿到伯克利全额奖学金时，在客厅里转圈喊“嘉森你看”，李嘉森却背对着他站在阳台，指尖的烟烧到了滤嘴都没察觉？还是懂昨晚他收拾行李到凌晨，李嘉森就坐在沙发上看了他凌晨，中途只递过来一杯温水，杯壁上的水珠滴在地毯上，晕出一小片深色，像没掉下来的泪？
张奕然没敢等答案，拖着箱子往门口走。手腕突然被攥住，力道大得像要嵌进骨头里。李嘉森的掌心烫，带着常年握画笔的薄茧，擦过他手腕内侧的敏感处时，他没出息地颤了一下。
“我等你。”李嘉森的呼吸喷在他耳后，湿乎乎的，“多久都等。”
张奕然挣开手，没敢看他的眼睛。以前他总笑李嘉森的眼睛太“凶”，瞳仁黑沉沉的，看合同的时候像要吃人，可看他的时候，那点凶就软成了化不开的糖。他怕多看一眼，这三年的留学申请、背了无数个日夜的单词、对着镜子练了几十遍的“我要去美国”，都会在那双眼的注视下塌成一滩泥。
“别等。”他拉开门，楼道的冷风灌进来，“李嘉森，别等。”
飞机起飞时，张奕然把脸贴在舷窗上。地面的城市缩成一块模糊的拼图，他好像看见那辆黑色SUV停在机场高速的出口，像枚被遗落的棋子。手机在口袋里震动，是李嘉森的消息，只有两个字：“到了”。
他没回。直到空姐提醒关闭电子设备，他才把手机关机，塞进背包最底层。就像把李嘉森这个人，连同那些缠绕了五年的日与夜，都暂时锁进了一个不敢打开的角落。
伯克利的日子比张奕然想象的更满。每天的课排到晚上七点，课后要泡在琴房练琴，周末还要去打工赚生活费。他租了间离学校不远的公寓，房间很小，窗户对着一条安静的街道，晚上能听见隔壁老夫妇弹钢琴的声音，断断续续的，像他总也练不熟的那段琶音。
他很少想起李嘉森。或者说，他在刻意避免想起。琴房的谱架上永远只放着乐谱，书桌上摆着专业书，手机里存的全是乐理课录音——他把所有可能触景生情的东西都清得干干净净，像在给自己划了个圈，圈里只有“张奕然”，没有“李嘉森”。
直到第一个冬天。波士顿下了场大雪，雪片大得像羽毛，把整条街都盖成了白色。张奕然打工结束，踩着雪往公寓走，鞋里灌进了雪，冻得脚趾发麻。路过一家音像店时，橱窗里的电视在放老电影，男女主在雪地里拥抱，背景音是钢琴版的《卡农》。
他突然就站不住了。
五年前的冬天，也是这样大的雪。他那时候刚上大二，在音乐学院的新年晚会上弹错了音，站在台上手足无措，眼泪在眼眶里打转。下台时被人拽住手腕，李嘉森把一件带着体温的羽绒服披在他身上，把一杯热可可塞到他手里，没头没脑地说：“弹错了怎么了？比那些只会背谱的木头疙瘩好多了。”
那天雪下得很大，李嘉森牵着他的手走在校园里，雪落在两人的发梢上，他偷偷看李嘉森的侧脸，路灯把他的影子拉得很长，肩膀宽宽的，好像能挡住所有风雪。他那时候想，要是能一直这样走下去就好了。
“先生？您没事吧？”音像店的店员推开门，探出头看他。
张奕然猛地回神，脸上冰凉，不知道是雪落在脸上，还是眼泪。他摇摇头，转身往公寓跑，雪被踩得咯吱响，像心里有什么东西碎了。
回到公寓，他翻出那个被压在箱底的手机，充上电。开机的瞬间，消息提示音像炸开一样响起来。全是李嘉森的消息，从他走的那天开始，一天一条，不多，大多是些碎事：
“今天画室的暖气坏了，冻得手都握不住笔。”
“楼下的橘猫生了三只小猫，像你上次说的‘毛团子’。”
“买了新的咖啡豆，是你喜欢的那种，等你回来煮。”
“奕然，波士顿冷不冷？”
最新一条是今天早上发的：“下雪了。你那边下雪了吗？”
张奕然盯着屏幕，手指悬在输入框上，抖得厉害。他想打“下了”，想打“我好想你”，想打“李嘉森我后悔了”，可最后只删删改改，发了三个字：“下了，不冷。”
消息发出去的瞬间，手机就响了。是李嘉森的电话。
张奕然盯着屏幕上跳动的名字，心脏像被一只手攥紧了，疼得他喘不过气。他没接，按了挂断，把手机扔回床上，用被子蒙住头。可那铃声像长了脚，钻进被子里，钻进他耳朵里，钻进他心里每一个缝隙。
他知道，他根本锁不住李嘉森。这个人就像他骨头上的一道疤，平时看不出来，可只要碰一下，就疼得要命。
接下来的日子，张奕然没再刻意回避。他开始给李嘉森回消息，有时是睡前，有时是琴房休息的间隙。说琴房的暖气太足，说打工的咖啡馆老板总给他多装一块蛋糕，说波士顿的春天来了，街道两旁的樱花都开了。
李嘉森总是秒回。说画室旁边新开了家花店，说楼下的小猫长大了，会自己爬树了，说他把阳台改成了小花园，种了张奕然喜欢的向日葵。
他们都小心翼翼地避开那个最核心的话题——“你什么时候回来”，或者“我能不能过去”。像在走钢丝，一边是汹涌的想念，一边是现实的距离，只能小心翼翼地维持着平衡。
直到张奕然的毕业音乐会。
他是指挥，站在乐团前面，背对着台下的观众。聚光灯落在他身上，暖黄色的，像李嘉森以前总开的那盏落地灯。前奏响起时，他看见了乐谱架旁放着的那束向日葵——是他早上收到的，没有卡片，花店的人只说是一位姓“李”的先生订的。
他的心跳漏了一拍。
整首曲子指挥下来，他的目光总忍不住往台下扫。第三排靠窗的位置，坐着一个穿深灰西装的男人，正看着他笑。男人瘦了些，头发剪短了，可那双眼睛，还是像以前一样，黑沉沉的，里面盛着他熟悉的光。
曲子结束时，掌声雷动。张奕然转过身，对着台下鞠躬。视线再次落在那个位置时，男人手里举着个小小的牌子，上面写着：“我来接你了。”
张奕然的眼泪一下子就涌了出来。
后台的门被推开时，张奕然正用袖子擦脸。李嘉森走进来，把一件外套披在他身上，指尖擦过他的眼角，带着熟悉的温度。
“哭什么？”李嘉森的声音笑着，却有点发哑，“指挥得那么好，该笑才对。”
“你怎么来了？”张奕然吸了吸鼻子，声音瓮瓮的，“怎么不提前告诉我？”
“想给你个惊喜。”李嘉森把他揽进怀里，手臂收得很紧，像要把他揉进自己身体里，“怕你知道了，指挥时走神。”
张奕然把脸埋在他的西装外套上，闻着熟悉的雪松味，还有淡淡的向日葵花香。这三年的委屈、想念、故作坚强，在这一刻全塌了，只剩下满满的、涨得发疼的欢喜。
“李嘉森，”他闷闷地说，“我以为你不会等我了。”
“我说过的，”李嘉森低头吻了吻他的发顶，声音很轻，却很坚定，“多久都等。”
窗外的阳光正好，透过玻璃窗洒进来，落在两人交握的手上。张奕然看见李嘉森的无名指上，戴着一枚素圈戒指，和他口袋里那枚，是一模一样的款式——是他去年生日时，偷偷托朋友带回国，给李嘉森的。
原来有些距离，从来都不是问题。就像跨越了太平洋的信笺，像穿越了三年时光的向日葵，像此刻拥抱着的两个人。只要心在一起，再远的路，也能一步步走回来。
“我们回家。”李嘉森牵着他的手，往门外走。
“好。”张奕然笑着点头，脚步轻快。
阳光落在他们身后，把两个影子拉得很长，紧紧地靠在一起，再也不会分开了。
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