第四章 石上的光

清晨的露水还挂在院角的月季花瓣上时，张婉已经攥着那块青石板碎片，蹲在老槐树下了。

　石磨盘凉丝丝的，她把碎片往昨天发现的青石板缝里一嵌，竟严丝合缝。“藏叶见光”四个字被晨光镀上金边，苔藓在字里行间缩成小小的绿点点，像谁偷偷画的逗号。

　“念念蹲这儿做什么？”李阿婆挎着竹篮经过，篮子里装着刚采的马齿苋，“来，阿婆给你颗糖。”

　张婉接过水果糖，玻璃糖纸在手里转了转，忽然想起十六岁时，李阿婆中风后瘫在床，她去探望时总觉得尴尬，站一会儿就匆匆离开。可现在的阿婆，脊背还挺直，笑起来眼角的皱纹里都盛着阳光。

　“阿婆，这石头上的字是什么意思呀？”她举着碎片问，声音软软的，带着两岁孩子特有的天真。

　阿婆眯眼瞅了瞅，伸手摸了摸石板：“这是老早以前的物件喽，听说埋着能‘照见心事’的光呢。”她顿了顿，刮了下张婉的小鼻子，“小孩子家问这个做什么？想藏糖吗？”

　张婉没说话，只是把银杏叶从裤兜里掏出来，轻轻放在石板上。

　奇妙的事发生了——

　阳光穿过叶瓣的纹路，在石板上投下细碎的光斑，那些光斑竟顺着“藏叶见光”四个字流动起来，像一条会发光的小溪。叶尖那点十六岁时感受到的温热，再次顺着指尖漫上来，这一次，她清晰地听见了声音。

　是十六岁的自己在哭。

　在空荡荡的教室里，手里捏着被画花的作业本，眼泪砸在“平庸”的评语上，晕开一小片墨渍。

　“别难过呀。”一个小小的声音在心里说，是两岁的“念念”。

　张婉猛地回神，光斑已经散了，石板和叶子都恢复了原样。李阿婆正低头择马齿苋，竹篮里的菜叶子沾着露水，鲜活得像能掐出水。

　“阿婆，我能把这叶子埋在这里吗？”她小声问。

　“埋吧埋吧，”阿婆笑着摆手，“说不定明年能长出棵小银杏树呢。”

　张婉小心翼翼地挖了个小坑，把银杏叶放进去，再用土轻轻盖好。她想起十六岁时总觉得孤单，好像全世界都在和自己作对，可现在才发现，原来两岁的她，早就悄悄在时光里埋下了一颗糖。

　傍晚回家，妈妈正在厨房煎鱼，香味飘满了整个院子。爸爸蹲在门槛上修自行车，链条“咔哒”响了两声，突然抬头冲她笑：“念念过来，爸爸教你骑车好不好？”

　张婉跑过去，小手抓住冰凉的车把，忽然觉得，所谓的“光”，或许从来不在石头里。

　它藏在阿婆的皱纹里，在妈妈煎鱼的香味里，在爸爸粗糙的手掌里，在那些被十六岁的她忽略的、平平淡淡的日子里。

她低头看了看手心，仿佛还留着光斑流动的暖意。这一次，她没再想十六岁的烦恼，只是拽着爸爸的衣角，奶声奶气地喊：“要快点教我呀！”

晚风穿过院子，吹得晾衣绳上的小衬衫晃了晃，像只展翅的白鸟。张婉望着天边的晚霞，忽然很期待明天——或许石板下还藏着别的秘密，或许，做个简简单单的“念念”，就很好。