春风漫过教学楼时，窗台的绿萝果然开了花。细碎的白色小花藏在藤蔓间，像缀了串星星，顾砚舟拍下照片发给温叙白时，对方正在音乐课上偷偷回复：“比去年冬天画的简笔画好看。”
下课铃刚响，温叙白就抱着吉他跑来了。他穿着那件灰毛衣，袖口的银杏叶被阳光晒得发浅，跑到三楼时喘着气，发梢沾了点风带来的杨絮：“我就说会开花吧。”
两人趴在窗台上，看绿萝的藤蔓顺着栏杆往下爬，新叶卷着嫩芽，像在续写某个未完的句子。温叙白忽然指着叶片上的露珠：“你看，像不像初中时你讲题，我偷偷画在你草稿纸上的星星？”
顾砚舟笑着点头，指尖拂过一片新叶，沾了点潮湿的绿意。他从口袋里摸出个小铁盒，里面是晒干的桂花：“阿姨说，等桂花再开，就教我们做桂花糕。”
“还要泡桂花乌龙。”温叙白接过铁盒，鼻尖凑上去闻了闻，香得像那个寒假的茶烟，“用你送我的那套白瓷杯。”
日子在上课铃与下课铃间慢慢淌过。温叙白的吉他包上，梅花标本旁又多了片绿萝花瓣；顾砚舟的笔记本里，公式旁边开始画小小的音符，像给严谨的数字缀了串旋律。
某个晚自习的课间，温叙白拉着顾砚舟跑到旧窗台。月光落在绿萝的花上，泛着淡淡的银辉。他忽然掏出个东西，是枚用绿萝藤蔓编的指环，缠着细红绳：“生物课学的，说藤蔓的纤维最结实。”
顾砚舟把指环套在无名指上，和那枚吉他弦戒指叠在一起，像把两个春天系在了一起。他低头时，鼻尖蹭到温叙白的发顶，闻到淡淡的洗发水香，混着绿萝的清气，比任何香水都让人安心。
“对了，”温叙白忽然想起什么，从书包里翻出个本子，“我把那首民谣记下来了，加了段新词。”纸页上画着窗台的绿萝，旁边写着：“白花开时风正好，你在身边，就是晨昏。”
顾砚舟接过本子，指尖抚过那句词，忽然抬头看向温叙白。月光落在他睫毛上，像落了层碎银，和初中信里写的一样，比星星还亮。
期末考前的最后一个周末，两人又去了旧校区。门卫大爷笑着递来两把椅子：“就知道你们要来，窗台的绿萝长得比去年还疯。”
坐在当年的窗台下，温叙白弹起那首改了又改的民谣。风把旋律吹得很远，混着远处操场的喧闹，像把所有的时光都揉在了一起。顾砚舟跟着哼唱，跑调的地方还是老样子，却让温叙白想起那个雪天的午后，两人蹲在窗台边，把空白的时光一点点填满。
“暑假去看海吧？”温叙白忽然停下拨弦的手，“我妈说海边的日出最好看。”
“好。”顾砚舟点头时，指尖不小心碰到他的琴弦，弹出个清亮的音，像颗石子落进心湖，“还要带热可可，你偷偷藏在我书包里的那种。”
温叙白的耳朵红了，低头拨了个和弦，算是默认。绿萝的藤蔓垂下来，扫过两人的肩膀，像在轻轻摇晃着什么。
夕阳把天空染成橘红色时，他们起身离开。顾砚舟的笔记本里夹着片绿萝花瓣，温叙白的吉他包上，新旧标本在余晖里泛着光。走到校门口，温叙白忽然回头，看了眼三楼的窗台——绿萝的花还在开，像在说“未完待续”。
“明年春天，”他说，“还来吗？”
顾砚舟握紧他的手，红绳在夕阳下泛着暖光。远处的蝉鸣刚起，像在为这个夏天伴奏。
“每年都来。”
绿萝的花开了又谢，旧窗台的风来了又去。那些藏在旧笺里的心事，那些绕着窗台的等待，终于在某个春天长成了参天的模样。而最好的时光，从来不是过去的回忆，而是此刻——你在身边，风里有花香，琴声里有岁月，往后的每一个晨昏，都能一起走过。
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