苏晴的沉默像一块巨石，压得画室里的空气都凝固了。
林溪看着她，看着她紧抿的嘴唇，看着她攥得发白的指节，看着她眼底那片烧尽后的灰烬——原来有些答案，不需要说出口，就已经清晰得让人发冷。
“你走吧。”林溪转过身，重新面对着那幅画了一半的向日葵，声音平得像一潭死水，“我想一个人待着。”
苏晴没动。画室的光线渐渐暗下来，暮色从窗户爬进来，在她身上描出一道模糊的轮廓。过了好一会儿，她才哑着嗓子说：“溪溪，不是你想的那样。”
“那是哪样？”林溪猛地回头，颜料盘被她带得摔在地上，靛蓝色的颜料溅出来，在白色的地砖上洇开一片，像块丑陋的疤，“是我看错了艺术展的照片？是我闻错了香水味？还是那枚‘安’字项链，其实是你写给我的情书缩写？”
她的话像带着刺，扎得苏晴往后缩了缩。“安哲她……她生病了，最近情绪很不稳定，我只是在照顾她。”苏晴的声音很轻，像怕惊扰了什么，“我们是很多年的朋友，我不能不管她。”
“照顾到需要送九百九十九朵白玫瑰？照顾到要戴着她送的项链过夜？照顾到连自己的伴侣对玫瑰过敏都忘了？”林溪笑了一声，笑声里全是涩味，“苏晴，你当我是傻子吗？”
苏晴的眼圈红了，她往前走了两步，声音里带着哭腔：“溪溪，我和她真的没什么。以前是我不好，我不该瞒着你，但你相信我，我爱的人是你。”
“爱我？”林溪指着自己的胸口，指尖都在抖，“爱我就会在我过敏的时候，给别人送白玫瑰？爱我就会把别的女人的香水放进我们的冰箱？爱我就会对着我的时候，脖子上戴着别人的名字？”
她越说越激动，最后一句话几乎是吼出来的，吼完之后，眼泪终于忍不住掉了下来。她不是个爱哭的人，以前苏晴总说她像颗小石子，硬邦邦的，可现在她觉得自己像块被泡软的海绵，一捏就淌水。
苏晴看着她哭，嘴唇动了动，想说什么，最终只是垂下了手，低声说：“对不起。”
这三个字像根羽毛，轻轻落在林溪心上，却比任何指责都让她难受。她抹了把眼泪，深吸一口气：“你走吧，我想冷静一下。”
这次，苏晴没再坚持。她深深地看了林溪一眼，那眼神复杂得像团乱麻，然后转身离开了画室。门关上的那一刻，林溪再也撑不住，顺着画架滑坐在地上，抱着膝盖，哭得浑身发抖。
不知道哭了多久，直到嗓子发疼，眼睛发肿，她才慢慢停下来。画室里很安静，只有墙上的时钟在滴答作响，像在数着那些被浪费的时光。
她站起身，走到书桌前，拉开最下面的抽屉。里面放着个旧铁盒，是苏晴送给她的生日礼物，说要一起存她们的“秘密”。以前里面装着电影票根、旅行时捡的贝壳、还有苏晴写的小纸条，可后来，林溪就很少打开了。
她把铁盒倒过来，东西哗啦一声掉在桌上。除了那些旧物件，还滚出来一张折叠的纸条。林溪捡起来展开，上面是苏晴的字迹，写着一个地址和一串电话号码。
地址是云顶公寓，和早上送白玫瑰的地址一模一样。
林溪盯着那串号码看了很久，指尖在手机屏幕上悬停了好几次，最终还是没拨出去。她不知道自己想干什么，是想质问那个叫安哲的女人，还是想从她嘴里听到更残忍的真相？
她把纸条揉成一团，扔进垃圾桶，却又像想起了什么，连忙捡起来，小心翼翼地展平。她看着那个地址，忽然想起苏晴说过，安哲去年从国外回来，就在市中心开了家画廊。
云顶公寓离市中心的画廊区很近。
林溪的心又开始往下沉。她走到窗边，看着外面渐渐暗下来的天色，路灯一盏盏亮起来，像撒在地上的星星。以前她总觉得，有苏晴在的地方，就是家，可现在她站在这里，却不知道该往哪里去。
她拿起手机，翻到和苏晴的聊天记录。往上滑，能看到很多甜蜜的对话：“溪溪，今晚的月色好美，像你眼睛里的光”“宝宝，花坊今天赚了钱，周末去吃火锅好不好”“我爱你，林溪，一辈子都爱”。
那些话以前看的时候，心里像揣着颗糖，现在却苦得发涩。
林溪关掉聊天记录，点开了一个许久没联系的朋友的对话框，发了条信息：“帮我查个人，安哲，以前是A大美术系的，现在可能在开画廊。”
发完信息，她把手机扔在桌上，重新看向那幅没画完的向日葵。她拿起画笔，蘸了点黑色的颜料，狠狠地涂在那些金灿灿的花瓣上。一笔，又一笔，直到整幅画都被黑色覆盖，再也看不出原来的样子。
颜料的气味弥漫在空气里，混合着眼泪的咸味，呛得她鼻子发酸。
也许从一开始，她画的就不是向日葵，而是自己编织的一场梦。现在梦该醒了。
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