“最后曙光”酒吧里的硝烟味和血腥气还没来得及被劣质酒精和汗臭完全覆盖，警笛声由远及近，刺破了街区沉闷的夜。警局的深色厢式巡逻车咆哮着停在酒吧门口，轮胎蹭过路面发出刺耳的摩擦声。车门哗啦一声拉开，跳下来的是约翰约翰。
他金色的头发在酒吧门口惨白的灯光下显得有些刺眼，脸上已经没了之前和薇琪塔去“调研社区需求”时那种惯常的、懒洋洋的嬉笑神情。他扫了一眼酒吧门口被惊醒后挤出来看热闹的零星酒客——那些苍白脸上还残留着酒精带来的恍惚和被枪声惊散的恐惧——视线没有丝毫停留，最后精准地落在了门内。
弗拉格高大的身影堵在门口，像一道门闸，挡开了窥视的目光。他眉头拧得死紧，下颌线条绷得像块冷铁。一只手按在腰间马格南枪柄上，那只沉甸甸的.44像个冰冷的铁块坠在臀侧，威慑无声。他背后昏暗吧台的地上，能瞥见巴克小山一样蜷曲的轮廓，深色的粘稠液体正以缓慢而执着的速度，在油腻肮脏的地板上蜿蜒扩散。
约翰约翰的目光越过弗拉格肩膀的阻隔，落在了酒吧深处。坎贝琪·拉戈隆站在那儿，背光成一个剪影，身姿笔直，冷清得如同墙角落满灰尘的雕塑。她手里还握着那把她从不会离身的手枪，9mm枪管在昏暗里泛着一线冰冷的金属光泽，枪口指地，手指扣在扳机护圈外，一个标准得不能再标准的待命姿势。灰蓝色的眼睛越过眼前一切混乱，一瞬不瞬地盯着吧台另一端。
那个穿黑色机车夹克的男人被强行摁着肩膀，面朝墙壁，双手用高强度警用尼龙束带死死反剪在背后。约翰约翰带来的两个巡警，显然还惊魂未定，端着.22左轮的手在发抖，枪口几乎要杵到那男人背上，动作间透着一股生涩和紧绷。
那就是莉莉安口中的霍金。此刻他一动不动，被强光灯柱刺眼地照着，像只被探照灯捕获的昆虫，躯干僵硬，完全没有正常人被暴力压制后应有的紧张和颤抖。他的沉默，如同这片死城本身一样，深不见底。
“啧，霍金先生，”约翰约翰吹了声口哨，打破了酒吧内外令人窒息的死寂。他动作极其利索，手一翻，一把大口径鹿弹泵动式霰弹枪的冰冷枪管已经顶在了霍金的后腰窝，力量大得让那具僵直的身体微微前倾。“妈的，这演技，比薇琪塔还能装。” 他扭头对巡警喊了一嗓子，“给这位先生带回去！放总统套房！记得搜身三遍！”
其中一个年轻巡警喉咙明显滚动了一下，吞咽的咕咚声在寂静中清晰可闻。他和同伴粗暴地扭着那个被束缚的躯体，几乎是拖曳着，在约翰约翰霰弹枪黑洞洞的枪口护送下，踉踉跄跄地穿过围观者自动分开的通道，塞进了巡逻车后座加装了防护栅栏的拘押笼里。车门沉重关闭，隔绝了所有光线和视线。
约翰约翰这才转过身，脸上挤出一点轻松。“老裴勒，保证安全送达。”他拍了拍枪身，走向弗拉格，刻意压低了点声音，“后面就交给咱塔拉哈西去伺候吧？反正这玩意儿解剖也不差这一天两天。”
弗拉格没接话，目光沉沉地越过约翰约翰，落在巴克那逐渐失去温度的庞大尸体上，眉心那弹孔边缘凝结的小血珠分外刺眼。他深深吸了一口气，那气息混合了廉价啤酒发酵后的酸馊、血液特有的金属甜腥、劣质烟草的呛辣和地板油垢被踩踏升温后的油腻感。这味道让他胃里本就翻腾的烦躁更添了一把冰冷的柴火。
“给他处理掉。”弗拉格的声音干涩得如同砂纸摩擦，朝巴克尸体的方向偏了偏头，没有多余的指示。他知道约翰约翰懂。
约翰约翰心领神会，咧嘴做了个牙疼的表情，夸张地叹了口气：“巴克……唉，活着的时候讨人嫌，死了也是灾难。”他对那两个刚安置好霍金、正一脸茫然看着巴克尸体的巡警扬了扬下巴，“伙计们，把这大件垃圾搬车上去，找块塑料布盖盖，别把后勤车弄脏了，妈的，这体重……”
弗拉格甚至没去看他们是怎么费力地拖动那沉重的尸体的。他转身，脚步沉得像是拖着一座山，径直走向自己那辆改装皮卡。副驾驶座上，那个半旧的黑色硬壳公文包依然安静地躺着，边缘磨损处露出的金属骨架在警车闪烁的顶灯下反射出冰冷的光泽，带着一股与酒吧里的血腥喧嚣格格不入的冷漠公文气。
底特律第三十二街区警局的灯光，无论白天黑夜，总是带着一种长期供电不稳特有的、催人欲睡的昏黄。弗拉格推开他那间位于二楼角落的队长办公室门时，墙上的石英钟无声地跳动着，时针指向凌晨一点四十七分。
整栋楼里静得可怕，只有通风管道深处不知疲倦的电流嗡鸣，还有天花板夹层里老鼠啮噬管线绝缘皮的细碎声响。这种令人窒息的寂静，恰恰给弗拉格此刻心中那根绷紧的弦施加了更大的压力。
他反手带上门，没开大灯。摸索着在宽大但堆满杂物的办公桌后坐下，只有一盏可调光的金属台灯亮着，在桌面上圈出一个小小的、勉强够用的暖黄色光晕。那把沉重的.44马格南被他抽出来，随手放在台灯底座旁，枪身冰冷的金属触感和灯座的温度形成鲜明对比。
他拉过公文包，手指在包里摸索片刻，抽出一叠用回形针别好的文件。最上面一份，是空白的《现场冲突伤亡报备表》。纸页崭新，散发着廉价的油墨味道。弗拉格把它摊开在桌面的光束中央。惨白的纸张在昏黄灯光下，刺得他眼睛发涩。
他拿起一支Sheaffer 签字笔，这恐怕是整个三十二街区唯一一件能与奢侈沾边的东西了，是他五年前还在市中心警局任职时的旧物——悬停在表格“责任人签名”那栏上方。笔尖在微弱的反光下悬停着，迟迟无法落下。
时间像是粘稠的糖浆，一分一秒地在寂静里艰难流淌。通风管道的嗡鸣似乎放大了。
门外走廊，极其轻微却突兀地响起咔哒一声。
弗拉格猛地抬头，目光锐利如鹰隼般刺向紧闭的房门。
门被无声地推开一条缝。
坎贝琪·拉戈隆站在门外。她已经换掉了沾着酒吧浊气的战术夹克，穿着一件深灰色纯棉长袖训练服，袖口拉得很低，遮住了腕部的绷带。清洗过的棕色长发束在脑后，露出线条清冷的面容。那双灰蓝色的眼睛在门缝的阴影里显得异常平静，没有任何波澜，也看不出丝毫情绪。她没有说话，只是静静地看着弗拉格。
弗拉格紧绷的神经没有因为她而放松一丝一毫。他看着坎贝琪，沉声问道：“受伤了没”
“医护站看过了，没有。”坎贝琪的声音很轻，像飘落的羽毛，却清晰稳定。她看了一眼弗拉格桌上摊开的表格和悬停的笔尖，目光又平静地移开，落到弗拉格握着笔、指节微微发白的手上。没有询问，没有辩解，甚至没有一丝好奇。
弗拉格的下颌肌肉又绷紧了一瞬。他垂下眼睑，目光重新聚焦在表格上那片刺目的空白签名处，以及旁边印着的那行小小的说明红字：请确保事件说明逻辑清晰完整，并提供充足佐证，以备联合监督委员会质询。
巴克的死因那一栏，“遭受UTF队员枪杀”这几个字像烧红的烙铁一样烫着他的神经。
巴克粗暴推搡的动作、口喷的污言秽语、莉莉安惊恐失控的证词……是的，在当时极度紧张、高度戒备的环境下，坎贝琪那一枪的直接理由似乎无可辩驳——为了消除队长面临的即时人身威胁。
但这就是问题所在。
在城里那些高高在上、在真皮座椅里吹着暖气的联合监督委员会那群老爷们看来呢？“死者仅存在推搡及言语侮辱动作”、“未持有任何可见武器”、“致命武力应对程度是否远超必要”……每一个被他们用红笔重重圈出的问号，都将化作砸向UTF、砸向他弗拉格·斐勒这枚小小棋子的铁锤。他们的桌子后面，永远堆叠着无数份需要找麻烦才能证明自己“监管效率”的报告，这不是在爱护居民，仅仅是因为少了一个纳税人。
弗拉格甚至能清晰地想象出那些人的嘴脸和腔调：财政困难？那就削减UTF预算，三十二街区管理混乱？那就是斐勒队长的问题，队员素质低下？那就严惩责任人……
想到这里，弗拉格搁在桌下的左手猛地捏成了拳头，指甲几乎嵌进掌心。他的目光不由自主地从表格上移开，再次投向门口那抹安静的灰色身影。
坎贝琪依旧站在那里，像个等候下一项指令的士兵。没有任何多余的动作。
弗拉格胸腔里堵着一团沉重的浊气，几乎要让他窒息。他很想朝坎贝琪说：你知不知道你开了这一枪，给我们、给自己带来多大的麻烦？但这句话卡在喉咙里，如同烧红的铁钎。能说什么？让她以后对推搡视若无睹？让她眼看队长被暴力侵犯而无动于衷？在生死一线的三十二街区，UTF的法则和外界那套文质彬彬的法律早已水火不容。
最终，他只是极其疲惫地挥了挥悬在签名栏上方的手，动作带着一种说不出的沉重，声音干哑地吐出几个字：“休息吧……”
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