我爬出去了。

不是走，是爬。五指抠进那层黏滑的地面，指甲缝里塞满暗红色的碎屑，像干涸的血块和腐烂的皮肉混在一起。膝盖在身后拖出两道湿痕，黏腻作响，每挪一寸都像从泥沼里往外拔一条断腿。嘴里全是铁锈味，喉咙发紧，喘气像破风箱，呼哧呼哧地撕扯着胸口。

头顶的岩壁还在往下滴水。不，不是水。是某种温热的、带着腥气的液体，一滴，砸在我后颈。\

“啪。”\

烫得我猛地一缩。

我抬手抹了一把，指尖沾上暗红。没管它，继续往前。手掌底下那把钥匙还在，死死攥着，边缘已经嵌进皮肉，血顺着指缝往下淌，滴答，滴答，声音不大，却跟地面的搏动完全合拍——一下，一下，像是这整条通道的心跳，正通过我的掌心往骨头里钻。

眼前是一条窄道。\

墙是活的。青紫色的血管状纹路在暗红的肌理下蠕动，鼓起又塌陷，像某种巨兽的内脏在呼吸。地面踩上去软中带硬，脚印会慢慢回弹，留下一圈圈泛着油光的湿痕。空气又冷又湿，吸一口，鼻腔里全是纸灰和铁锈混合的腥，冷得能呛进肺里，扎得生疼。

我撑着地，一点一点站起来。腿软，抖得厉害。可我还站着。\

前方有光。\

不是亮堂，是幽蓝的、忽明忽暗的冷光，从通道尽头渗出来。\

还有声音。\

咔嗒。咔嗒。\

机械齿轮在转。冰冷，规律，和这墙的搏动格格不入，却又奇异地缠在一起，像一首错乱的催眠曲。

我往前走。\

一步，两步。\

脚底黏糊糊的，每一步都像在撕开一层结痂的伤口。

突然——\

有个声音，从脑子里冒出来。\

不是耳朵听见的。是从颅骨里渗出来的，贴着神经往里钻。\

温和，疲惫，带着点熟悉的沙哑。\

“敦。”\

它叫我的名字。\

“我等你很久了。”

我猛地停住。\

全身的血好像一瞬间冲上头顶，又在下一秒冻成冰。\

手指不受控制地抖起来。\

脑子里“轰”地炸开——

厨房。\

侦探社的厨房。\

灶台上的锅盖被热气顶得轻轻跳动，“咕嘟……咕嘟……”\

白气扑到天花板，凝成水珠往下掉。\

织田作站在灶前，背对着我，围裙带松垮垮地系着，头发乱糟糟的，一边拿勺子搅面汤，一边回头笑了笑：“今天多放了点葱。”\

然后他端过来，碗放在桌上，热气扑到我脸上。\

“来，趁热。别总饿着自己。”

那股香气。\

滚烫的、咸香的、带着一点点猪油厚重感的面汤味，真真切切地钻进我鼻子里。\

我干裂的嘴唇不自觉地张开，喉咙猛地一缩，像是被人掐住了。\

我想喝水。\

可更想尝一口那碗面。\

就一口。

幻象来了。\

不是虚影，是实的。\

蓝光闪了一下。\

织田作从光里走出来。\

穿着那件洗得发白的围裙，头发乱糟糟的，手里端着一碗热腾腾的面。\

笑容温和，像雨夜里为我偏伞的那天。\

他往前一步，碗递到我面前。\

“来，趁热。”他说。\

“别总饿着自己。”

我的手抬起来了。\

不受控制地，一点一点往前伸。\

指尖离那碗沿只剩几厘米。\

只要再往前一点，就能碰到那滚烫的瓷碗。\

就能闻到那股香。\

就能……吃一口。

就在这一瞬——\

后颈炸了。\

虎爪印记像被烧红的铁钎狠狠捅进去，一股滚烫的剧痛从脊椎直冲脑门！\

“啊——！”\

我惨叫出声，猛地往后一缩，狠狠甩手，把掌心里那把钥匙朝那张脸砸了过去！

“你不是他！！”

钥匙撞上他胸口。\

没有碰撞声。\

像砸进一团水里。\

蓝光轰然溃散，像玻璃炸裂，碎片四溅。\

那张脸扭曲了。\

笑容融化，皮肤剥落，露出底下蠕动的黑液。\

面汤的香气瞬间变成焦糊味，厨房的灯光扭曲成孤儿院火场的残影，火焰舔舐着走廊的墙壁，木头噼啪作响。

“噗。”\

墙面“噗”地渗出大量黑液，黏稠滑落，在岩壁上留下两个字的残痕——\

“伪身”。

幻象没了。\

通道尽头骤然亮起。\

一扇“门”浮现出来。\

不是实体。\

是空间本身被撕开的一道空洞，边缘泛着幽蓝冷光，像一道永不愈合的伤口。\

门上，十六道刻痕整齐排列，每一道都深深刻着名字与日期。\

最上面那一行，字迹清晰：\

“第十六任·织田作·七·昭和五十三年”。\

下面，第十七道。\

空白。

我跪倒了。\

双膝砸在那层黏腻的地面上，溅起一片暗红。\

冷汗混着血从额角滑下来，流进眼睛，刺得生疼。\

我喘着，像条离水的鱼。\

掌心里的钥匙突然发烫。\

不是之前的灼痛，是一种更深的、带着共鸣的热，像有东西在回应它。\

钥匙开始嗡鸣，震动得我整条手臂都在抖。\

那股热，直冲向门上那道空白刻痕。\

它们在呼应。

所有低语都停了。\

刚才那句“我等你很久了”，像从未存在过。\

取而代之的，是一声叹息。\

极轻，极远，却又仿佛就贴在我耳边响起。\

“……你终于来了。”

我抬起头。\

视线模糊，但那道空白刻痕，像烧红的烙铁，烙在我眼里。\

我颤抖着手，慢慢往前伸。\

指尖离那道空白，只剩寸许。\

只要划下去，就能填上。\

就能……结束？

身后有动静。\

一块没完全碎掉的镜片，挂在崩塌的岩壁上，轻轻晃着。\

我眼角余光扫过去——\

镜子里，没有我。\

只有一张脸。\

太宰治的脸。\

他站在那里，穿着那件熟悉的黑色大衣，墨镜碎了，右眼露出来。\

瞳孔深处，一抹金光，悄然闪烁。

门后之声