腊月廿三的清晨，林未被窗台上的响动惊醒。窗帘没拉严，漏进一缕浅金的阳光，她揉着眼睛坐起来，看见顾星辞正踮脚往花盆里埋什么东西，背影绷得笔直，像偷藏糖果的小孩。
“在埋元宝吗？”她掀开被子下床，赤脚踩在地毯上。他猛地回头，手里还攥着半截胡萝卜，鼻尖沾着点泥土：“给雪人备的鼻子，昨天看天气预报说除夕要回暖，得提前藏好。”
林未凑过去看，三个巴掌大的陶盆里，分别埋着胡萝卜、煤球和红绒布做的围巾，像藏了个微型的童话。阳台栏杆上还晾着两串腊肉，是前几天顾星辞跟着林未母亲学腌的，油亮亮地垂在那里，风一吹就轻轻晃，倒比年画还添几分年味。
“周周说下午带春联来，”她帮他擦掉鼻尖的土，指尖触到他皮肤时，他忽然捉住她的手往自己口袋里塞，“揣着暖，阳台风大。”他口袋里有个小小的暖手宝，隔着毛线手套传来温温的热，像只安静蜷着的猫。
周周来的时候拎着个巨大的袋子，除了春联福字，居然还有套迷你打地鼠机。“年会抽奖中的，给你们添点年味儿！”她把机器往茶几上一放，看见顾星辞正在厨房揉面，忽然惊呼，“哇，顾老师还会做这个？”
案板上摆着几排圆滚滚的面团，有的被捏成歪歪扭扭的兔子，有的缀着颗红枣，最旁边那个居然顶着两粒黑芝麻，活像顾星辞自己瞪圆眼睛的模样。“阿姨说北方要吃枣饽饽，”他转过身，面粉沾在睫毛上，“但我好像把兔子捏成了老鼠。”
林未笑得直不起腰，周周已经举着手机狂拍：“这哪是老鼠，这是迪士尼在逃兔子！”三人围在厨房折腾到傍晚，蒸好的饽饽有的鼓成小胖子，有的塌成软乎乎的云朵，顾星辞看着自己捏的“四不像”，忽然从抽屉里摸出支食用色素，在上面画了副小眼镜。
“这下像你了。”他把饽饽递给林未，眼底盛着笑。她咬了口，枣泥的甜混着面香在舌尖散开，忽然想起高中时他总在画室备着的枣糕，原来有些味道，真的会在时光里酿成酒，一沾就醉。
除夕前一天，两人去逛年货市场。红绒布铺就的长街从巷口一直蜿蜒到街角，糖画摊前围满小孩，捏面人的老师傅正用糯米面捏出条腾云的龙。顾星辞忽然停在卖风车的摊位前，拿起个蓝底白花的，举到林未眼前：“小时候总想要这个，我妈说会吵到邻居。”
风从巷口钻进来，风车呼啦啦转起来，蓝白相间的花瓣在他掌心翻飞。林未忽然想起画室窗外那棵老槐树，夏天总落白色的花，他画画时总爱盯着窗外，原来那时他眼里，除了光影，还有没说出口的少年心事。
“老板，要两个。”她抢着付了钱，把另一个红色的塞给他，“现在不怕吵到邻居了。”他握着红色的风车，指腹摩挲着粗糙的竹柄，耳尖又开始发红，像被夕阳染透的云。
回家路上遇见遛弯的张奶奶，看见他们手里的风车，笑着往林未兜里塞了把花生：“小顾这孩子，去年总帮我提菜篮子，我说要谢他，他说就想看看隔壁姑娘在不在家。”林未猛地抬头，撞进顾星辞慌忙躲闪的目光里，原来那些看似偶然的相遇，都是他藏了好久的刻意。
除夕夜的饺子包到一半，林未忽然想起忘买醋，顾星辞自告奋勇去楼下便利店。他出门时林未往他兜里塞了个暖手宝，回来时却揣着两串糖葫芦，山楂裹着晶莹的糖衣，上面还沾着点雪花。
“刚才在楼下碰见卖糖葫芦的，”他把一串递过来，自己先咬了口，酸得眯起眼睛，“阿姨说你小时候最爱这个。”林未咬下一颗，糖衣在嘴里化开，甜丝丝的，酸溜溜的，像极了这些年兜兜转转的时光。
春晚的歌舞声从电视里飘出来，窗外忽然绽开第一簇烟花。顾星辞拉着林未跑到阳台，看金色的星火在墨蓝的夜空里炸开，又簌簌落下。他忽然从口袋里摸出个小盒子，单膝蹲在她面前，掌心摊开，里面是枚银戒指，戒面是朵小小的雪花，和那枚书签一模一样。
“我本来想等画展结束再说，”他声音有点抖，睫毛上落了点烟花的光，“但刚才看见烟花，忽然觉得，最好的时刻就是现在。”林未看着他眼里跳动的光，忽然想起初雪那天他睫毛上的细珠，想起画廊里那幅写着重逢日期的素描，原来所有的铺垫，都是为了此刻的告白。
“顾星辞，”她蹲下来，握住他拿戒指的手，指尖触到他冰凉的指腹，“你知道吗，我高中时总在画室门口等你，假装路过。”他猛地抬头，眼里的惊讶像投入湖面的石子，荡开一圈圈涟漪。
烟花还在继续，把阳台照得明明灭灭。他把戒指套在她无名指上，银质的冰凉混着他掌心的热，顺着血管一直暖到心底。林未忽然想起那枚断了的书签，想起书店里他递来的新书签，原来有些东西会碎，但真正重要的，总会以另一种方式回来。
“饺子要煮破了！”顾星辞忽然跳起来往厨房跑，围裙上还沾着下午揉面时蹭的面粉。林未追过去时，正看见他手忙脚乱地关燃气灶，锅里的饺子浮在沸水里，像一群白胖的小元宝。
她从背后抱住他，下巴抵在他背上，听着他有点快的心跳。窗外烟花还在绽放，电视里的倒计时声越来越近，他转过身，低头吻在她发顶，声音轻得像飘落的雪：“新年快乐，林未。”
“新年快乐，顾星辞。”她抬头时，正看见他眼里的烟花，比窗外所有的星火都亮。锅里的饺子冒着热气，风车在阳台的风里转着，糖葫芦的竹签插在玄关的花瓶里，所有平凡的烟火气，都在这一刻酿成了最甜的诗。
零点的钟声敲响时，林未咬着顾星辞包的饺子，忽然发现里面藏着颗花生——老辈人说，吃到花生的人，新的一年会有好事发生。她看着对面低头喝汤的顾星辞，他嘴角还沾着点醋汁，像只偷喝了酒的猫。
原来最好的新年，不是盛大的烟花，不是精致的饭菜，而是身边有个人，愿意陪你包煮破的饺子，愿意记着你所有的小喜好，愿意把藏了好多年的心事，都变成此刻眼里的星光。
窗外的雪不知何时又开始下了，轻轻巧巧的，落在窗台上，落在那盆藏着雪人鼻子的花盆里，落在他们交握的手上，把所有的温暖，都酿成了细水长流的来日方长。
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