台风过境，整座城市都在发抖。
江之遇是被雨声浇醒的。不，不是浇，是砸。铁皮屋顶被暴雨砸出密集的鼓点，每一下都像有人在用锤子敲他的太阳穴。他动了动手指，指尖触到的是冰冷粗糙的水泥地面，和黏腻的、属于自己的血。
他想不起来自己是怎么倒在这里的。只记得那根铁管，一下，又一下，还有刀疤脸狞笑时露出的黄牙。陆鸣呢？陆鸣跑出去了吗？还是也被抓了？
这些问题在他脑子里转了一圈，然后被一阵更剧烈的疼痛碾碎。肋骨，后背，左腿，哪哪儿都在疼。疼得他连蜷缩都做不到，只能像条濒死的鱼一样，侧躺在自己的血泊里，任由意识往黑暗里沉。
黑暗很暖。他想睡过去。
然后，胸口烫了一下。
江之遇以为是幻觉。人在快死的时候总会有点奇怪的感知，他听人说过。但那热度没有消失，反而更烈，像有人把一根烧红的铁丝从他皮肉里往外抽，抽得他浑身一颤，意识被硬生生从黑暗边缘拽回来。
烫。越来越烫。隔着衣服，像烙铁。
日记本。
他猛地睁开眼，浑浊的光线里，他看见自己胸口的位置在微微发光。不，不是发光，是烫——那本他藏在贴身口袋里的日记本，此刻像一块刚从火炉里取出的炭，烧穿了他的T恤，烧进他的皮肤，烧得他几乎要惨叫出声。
但他没有叫。因为他听见了声音。
不是外面的雨声，不是刀疤脸和瘦猴在外间喝酒的划拳声，是从日记本里传来的，隔着一层薄薄的纸，隔着一千多个日夜，隔着他和她之间那道该死的、永远跨不过去的鸿沟——
林之晚的声音。
她在哭。
不是嚎啕大哭，是那种压抑的、碎成一片一片的、像是咬着什么东西硬生生往肚子里咽的哭声。她一边哭一边在说什么，断断续续的，他听不清，但每一个音节都像一把钝刀，在他心脏上来回地锯。
她在喊他的名字。
江之遇。江之遇。江之遇。
他不知道自己哪里来的力气。也许是将死之人最后的回光返照，也许是那烫得皮开肉绽的温度激发的本能。他抬起手，抖得像风中的枯叶，用尽最后一丝力气，扯开已经被血浸透的衣襟，把手伸了进去。
指尖触到日记本封皮的一瞬，他整个人都僵住了。
不是烫。
是声音。
林之晚的声音不再断断续续，而是清清楚楚地、一字一句地，从他的指尖，沿着血管，一路烧进他的脑子里：
快逃。左墙。旧水道。
来不及了。快逃。
求你。快逃。
那声音里没有绝望，只有一种近乎疯狂的、孤注一掷的坚决。像一个人站在悬崖边上，拼尽全身力气朝对岸喊话，哪怕知道对面可能听不见，哪怕知道喊完这一声自己就会坠入深渊，也要喊。
江之遇的眼泪砸了下来。
他不知道自己为什么会哭。也许是疼的，也许是怕的，也许是因为——在这个被全世界遗忘的废弃仓库里，在这个他可能活不过今晚的台风夜里，有一个女孩，在另一个时空，隔着三年无法跨越的时间，在用她的方式，拼命地、声嘶力竭地，喊他活下去。
他猛地将日记本抽了出来。
翻开。
最新一页。
雪白的纸页被大片大片的红色浸透。不是墨水，是血。
而在那一片血红中央，是六个字。
每一个字都像是用最后的力气刻上去的，笔画歪斜，力透纸背，甚至有几处被滴落的血珠晕开，但每一个字都清清楚楚，像六道惊雷，劈进他的眼睛，劈进他的脑子，劈进他快要停跳的心脏：
快逃！！！左墙！！！旧水道！！！
江之遇死死地盯着那六个字，浑身都在发抖。
他不知道林之晚是怎么做到的。他不知道隔着三年，她的血怎么能出现在这本日记上。他不知道她现在怎么样了，割开手腕的时候疼不疼，有没有人帮她包扎，会不会——
他不敢想。
他只能做一件事。
逃。
身后传来脚步声，刀疤脸的骂声，瘦猴的尖叫：“妈的！那小子醒了！”
铁管再次砸下来。这一次，江之遇没有等死。他用尽全身力气，朝左侧翻滚。
铁管擦着他的后背砸在水泥地上，火星溅到他的头发上，烧出焦糊的味道。但他顾不上，他脑子里只有那六个字，只有她的声音，只有她在另一个时空里哭着喊他名字的画面。
左墙。左墙。左墙。
他看见了。那堆腐烂的木箱、锈蚀的轮胎、发霉的纸箱后面，是一堵长满青苔的墙。墙根处，有一个被锈铁栅栏半封住的洞口，直径半米左右，里面黑漆漆的，往外冒着潮湿的、腐臭的气体。
旧水道。
江之遇像疯了一样扑过去。他没有力气搬开那些杂物，就用头撞，用肩膀顶，用指甲抠。木屑扎进肉里，锈铁划开皮肤，他都感觉不到疼。他只知道，她要他逃，他就必须逃。
“拦住他！”
铁管捅进他的小腿。噗嗤一声，温热的血喷出来，溅到墙上。他惨叫一声，但动作没有停，反而借着那一捅的力道，整个人往前一栽，头朝下，扎进了那个漆黑的洞口。
黑暗瞬间吞没了他。
身后，刀疤脸和瘦猴的骂声越来越远，被哗哗的水流声和呼呼的风声盖住。
江之遇不知道自己爬了多久，不知道这条旧水道通向哪里，不知道前面是生路还是死路。他只知道爬，用已经碎掉的膝盖，用被捅穿的小腿，用所有还能动的地方，拼命地往前爬。
他手里的日记本始终没有松开。
沾了血的纸页被他攥得皱皱巴巴，但那六个字还在，红得刺眼，像一盏灯，在无尽的黑暗里，照着他不许停下。
不知道过了多久，他听见了不一样的声音。
不是水流。不是风声。
是雨。
真正的雨。打在树叶上，打在泥土上，打在活生生的世界上的雨。
他拼命往前爬，然后，头顶突然空了。
他探出半个身子，倒在湿漉漉的草丛里，大口大口地喘气。暴雨浇在他脸上，冲掉血污，灌进嘴里，带着泥土的腥甜。
他仰面躺着，任由雨水把自己浇透，然后，慢慢抬起手，把日记本举到眼前。
那六个字还在。
快逃。左墙。旧水道。
江之遇看了很久很久。然后，他笑了。
笑着笑着，眼泪混着雨水，流了一脸。
“林之晚。”他哑着嗓子喊，声音被暴雨冲得支离破碎，但他知道她能听见，“我逃出来了。”
“你看见了吗？”
“我逃出来了。”
没有回应。只有雨。只有风。只有远处隐隐约约的城市灯火，在台风夜里明明灭灭。
但他知道她会听见的。
因为日记本还在。因为那六个字还在。因为——她的血还热着，隔着三年，隔着生死，隔着这道永远跨不过去的鸿沟，还在他胸口烫着。
他闭上眼睛，把日记本贴在心口，像抱着一个人，抱着一个世界。
雨还在下。
他活下来了。
而在另一个时空，某个房间里，林之晚放下笔，看着自己手腕上还在渗血的伤口，沉默了很久很久。
然后她站起来，给自己倒了一杯水，给伤口缠上纱布，坐到窗边，看着窗外的夜色。
她在等。
等一个不知道能不能等到的回应。
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