暮春的风卷着最后一批杏花，落在那株双色花上，像给它披了件薄纱。哑女的孙女已经能跑会跳了，扎着和当年那个双丫髻小姑娘一样的辫子，总爱举着爷爷做的木簪，在坟前蹦蹦跳跳地喊：“太傅夫人，看我戴得好看吗？”
老人们说，这孩子眉眼间有几分像当年的沈氏，尤其是笑起来时眉梢那颗浅浅的痣，灵动得像是从旧画里走出来的。
这日清晨，村里来了位白发老者，背着个旧书箱，自称是谢太傅的后人。他拄着的拐杖头是块杏花状的玉佩，阳光下泛着温润的光——那是当年谢临渊书房里的旧物，一代代传下来，磨得比鹅卵石还光滑。
“就是这里了。”老者望着两座挨得极近的坟，声音里没有太多波澜，只有种历经岁月沉淀的平和，“家父临终前说，让我务必来看看，说这里藏着谢家最该记住的故事。”
他从书箱里取出两卷线装书，一卷是泛黄的《文忠公传》，另一卷是手抄的《淑慧夫人轶事》。翻开时，纸页间掉出片干枯的双色花瓣，想来是前人夹在里面的，虽已褪色，却依旧能看出一半粉白一半青碧的痕迹。
“国史里说，公与夫人情深不寿，实为憾事。”老者坐在坟前的石凳上，慢慢翻着书页，阳光透过杏树叶的缝隙落在他的白发上，像撒了层碎金，“可我倒觉得，能让后来人记着这份念想，或许不算全憾。”
他说起幼时听族中长辈讲的故事：谢临渊平反后，人们在他的旧书房墙中发现了个暗格，里面藏着数十封未寄出的信，收信人都是“玉微吾妻”。信里没有半句怨怼，只说“今日朝堂又扳倒一奸佞，离你的安稳日子又近了一步”，说“江南的杏花该开了，可惜我还是没能陪你去看”，说“若有来生，愿你生在寻常人家，嫁个寻常书生，平安顺遂过一生，不必再遇见我这样的人”。
“他到最后，想的还是护着她。”老者合上书卷，轻轻放在碑石上，“而她呢，守着这座坟十几年，连临终前都攥着那支断银簪，心里念的，大约也是他吧。”
不远处，哑女的孙女正举着木簪追蝴蝶，银铃般的笑声漫过花海。老者看着那抹灵动的身影，忽然笑了：“你看，这世上总有些东西在延续。他们没能拥有的寻常日子，或许正以另一种方式，在别人的生活里好好过着。”
他从书箱里取出个小小的锦囊，里面装着些细碎的玉屑——是当年那支断银簪和半枚玉佩磨损下来的，谢家后人一代代收集着，说是要让这份念想以另一种形式留存。
“其实啊，”老者将锦囊轻轻放在两墓之间，动作温柔得像是在安放什么珍宝，“真正的遗憾，从不是生死相隔，而是心里的结解不开。如今他们的冤屈昭雪了，后人也记着他们的好，这结，该解开了。”
风拂过杏树，双色花轻轻摇曳，像是在点头应和。老者站起身时，看见坟前的青草里，不知何时冒出了两朵小小的蒲公英，一朵朝着谢临渊墓的方向，一朵朝着沈玉微墓的方向，绒毛在风里微微颤动，仿佛随时都会乘着风，去往彼此的身边。
“该走了。”他拍了拍身上的花瓣，最后望了眼那两座坟，眼神里没有悲伤，只有释然的平和，“你们的故事，我们记住了。剩下的，就交给岁月吧。”
老者离开后，哑女的孙女跑过来，捡起他落在石凳上的那片双色花瓣，小心翼翼地夹进了自己的画册里。画册的最后一页，她画了两个模糊的身影，一个穿着青衫，一个披着月裙，手牵着手走在杏花深处，背影越走越远，最终融进了天边的霞光里。
夕阳西下时，最后一缕阳光落在“杏花魂”的碑上，将那三个字照得格外温暖。风吹过花海，带来远处村落的炊烟味，带着饭菜的香，带着孩童的笑，带着寻常人家的烟火气——那是谢临渊和沈玉微生前从未拥有过，却始终期盼着的安稳。
或许，释怀从不是遗忘。
是知道他们的遗憾有人懂，他们的深情有人记，他们未竟的念想，正被这世间的烟火好好地延续着。
就像那株双色花，根在土里紧紧相缠，花在风里轻轻相依，年年岁岁，守着这片杏花，守着这份迟到却终究到来的安宁。
风过时，花瓣簌簌落下，像是一声极轻的叹息，又像是一句终于说出口的——
“都过去了。”
是啊，都过去了。
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