第六十一章腊梅初绽，一笺佳期

腊月的风，是带着清冽梅香的。它卷着细碎雪粒子，掠过茶庐檐角的铜铃，撞出细碎的响，像谁在耳边低低念着“腊月初一是佳期”。

裴砚忱把苏予安的手拢进自己的狐裘暖袖里，指腹摩挲着她腕间细腻的肌肤，声音裹在寒风里，温软得像团化不开的蜜：“老话说‘腊月初一，寒梅孕雪’，今年的雪比往年早，梅花却也开得急，倒像是知道我们要回来似的。”

苏予安把脸往他怀里缩了缩，鼻尖蹭到他衣襟上淡淡的松烟墨香，笑着应：“是知道裴爷爷的梅干等着入馅，也知道我们的老模子等着压出满屉的花。”

茶庐的木门“吱呀”一声被推开，暖黄的灯光漫出来，在雪地上铺出一片温柔的光。裴砚忱把食盒放在灶边，转身从柜里捧出那方老模子——乌木的肌理被岁月磨得温润，梅花纹路里还嵌着点未洗净的米粉，是上次做糕时留下的痕迹。

“我来和面。”苏予安挽起袖口，指尖刚碰到瓷盆里的温水，就被裴砚忱攥住。他把她的手按在自己掌心焐着，另一只手舀起糯米粉，声音低柔：“水太凉，我来。你负责把裴爷爷给的梅干切碎，要带着点梅皮的韧劲儿，才够香。”

窗外的雪还在落，檐下的红灯笼被风晃得光影摇曳。苏予安坐在小板凳上，把梅干切成细丁，酸甜的香气混着水汽漫开来，和灶上锅里蒸腾的米香缠在一起。裴砚忱的身影在雾气里显得柔和，他手腕用力揉着面团，袖口滑下，露出一截线条利落的小臂，骨节分明的手把面团反复折叠，像在把腊月的风、初绽的梅、还有两人此刻的心意，都揉进那团雪白里。

等面团醒好，裴砚忱把老模子倒扣在案板上，撒上一层薄薄的糕粉。苏予安揪下一团剂子，放在掌心搓成圆团，再轻轻按进模子的纹路里。乌木的花纹硌得掌心发痒，她抬头看裴砚忱，他正低头专注地压着模子，睫毛在眼下投出浅浅的阴影，侧脸的线条被暖光描得温柔。

“你说，裴爷爷当年是不是也这样，和裴奶奶一起做梅花饺？”苏予安的声音轻得像片雪花。

裴砚忱把压好的梅花饺码在蒸笼里，闻言笑着回头，指尖点了点她的鼻尖：“等开春我们去看爷爷，让他给你讲。不过我猜，他当年肯定没我这么会揉面，也没我这么会疼人。”

苏予安被他逗笑，伸手去推他，却被他顺势揽进怀里。蒸笼里的热气涌上来，模糊了两人的身影，梅香混着米香在茶庐里流淌，比任何熏香都暖。

等第一屉梅花饺蒸好，裴砚忱掀开蒸笼盖，白汽裹挟着香气扑面而来。梅花形状的饺子躺在竹屉里，纹路清晰，梅干的红点在雪白的皮上晕开，像雪地里初绽的梅。他夹起一个吹凉，递到苏予安嘴边：“尝尝，是不是比元旦那天的更甜。”

苏予安咬下一口，糯米的软糯混着梅干的酸甜在舌尖化开，暖意在喉咙里一路往下，熨帖了整个胃。她含着饺子，眼睛弯成月牙：“是甜，比那天的还甜。”

裴砚忱笑着揉了揉她的头发，拿起一块干净的布，把老模子仔细擦干净，放进樟木箱里。“腊月初一是岁首的佳期，从今天起，我们每年都要做一次梅花饺。”他从背后抱住她，下巴抵在她的发顶，声音里是化不开的郑重，“把腊月的雪、初绽的梅、还有我们的日子，都刻进这模子的纹路里，一年又一年。”

窗外的雪还在落，茶庐里却暖得像一整个春天。苏予安靠在他怀里，听着他沉稳的心跳，看着灶上温着的黄酒，忽然明白“佳期”二字的真正含义——不是风花雪月的浪漫，而是有人陪你在腊月的寒夜，揉面、蒸饺，把平凡的日子过成诗；是有人把你的手拢进暖袖，把你的心焐在怀里，岁岁年年，永不分离。