国师大人的小公主（五）

谢砚之蹲在废墟里，捡出那只烧黑的木雕青蛙——还是林雾七岁那年塞给他的，说“青蛙会捉虫，砚之带着就不会饿肚子”。他指尖擦过焦黑的蛙背，忽然笑了，笑里带着股子疯劲：“你看，这蛙肚子里的纸条还在呢，‘砚之在’，多好的三个字，比什么‘护心阵’都暖。”

林雾靠着断墙喘气，腕上的骨头链子硌得生疼——那是用她喜欢过的探花郎骨头磨的，每片都刻着“忘”字，可越忘越疼，疼得她想咬谢砚之的手腕，却看见他腕子上缠着跟她一样的链子，只不过刻的是“雾”。“你疯了。”她哑着嗓子骂，却被他捏住下巴灌了口莲子羹，苦得皱眉，“又放了什么？”

“忘忧草啊。”他指尖沾着自己的血，抹在她眉心的红痣上——那红痣是用探花郎的血点的，现在混着他的血，红得发暗，“喝够七天，就记不得怎么喊‘郎’了，只会喊‘砚之’，多好。”他忽然凑近，鼻尖蹭过她发梢的灰，“知道你嫌苦，我先尝过了，苦里有甜，就像当年你把窝头掰给我，自己啃菜饼，甜不甜？”

林雾盯着他发间的白头发——不过一夜，白了半边，像落了层雪。她忽然想起破庙的雨，他把唯一的干衣服披给她，自己冻得发抖，却说“雾雾不冷，砚之就不冷”。可现在他把她锁在烧着的殿里，说“出去就烧了那人的魂”，就像把糖裹着刀往她嘴里塞，甜一口，疼十口。

“你要困我一辈子？”她抬手想推开他，却摸到他袖里的硬东西——是她送他的木雕青蛙，都烧糊了还揣着。谢砚之忽然抓住她的手，按在自己心口，那里有块新烫的疤，跟她锁骨下的疤一模一样，“一辈子太短，要困到你魂飞魄散，我就拆了骨头给你做灯，你去哪，灯就照到哪。”他笑的时候睫毛在抖，像当年怕她哭，“别怕，灯芯是我的魂，烧着也不疼，你看——”

他忽然扯开衣襟，露出心口的伤，还渗着血，却用灵力凝着不让愈合：“这是你昨天抓的，疼的时候就想想，你手上有我的血，我身上有你的印，咱俩啊，就像缠在一起的藤，砍断了根，藤叶还连着呢。”说着又往她嘴里塞了颗蜜饯——是她爱吃的桂花味，却裹着药粉，“吃吧，吃完就忘了他，只记得我给你抓蝴蝶、编红绳，还有……”他声音忽然哑了，“把你从雨里抱回破庙的那天。”

外面传来卫兵的脚步声，谢砚之头也不回地挥了挥手，那些人就像撞了墙似的退回去——他布的阵，连鸟飞进来都得化成灰。林雾望着满地的碎瓷片，那是她去年用来泡茶的碗，现在混着莲蓬籽，踩上去“咔嚓咔嚓”响，像踩碎了从前的日子。“你把探花郎的魂烧了。”她轻声说，不是问句。

“没烧干净。”他忽然掏出个小匣子，里面闪着点微光，“留了点渣，藏在你眉心的痣里，你想他一次，就扎我一次，公平吧？”他指尖划过她眉心，果然有点刺痛，像当年他替她挑手上的刺，“你看，你疼，我也疼，咱俩谁也别想甩开谁。就像这破庙的青蛙，哪怕烧糊了，肚子里的纸条还在呢——‘砚之在’，只要你在，我就在，死了也在。”

晨雾散了些，阳光照在谢砚之的白头发上，亮得扎眼。林雾忽然发现，他腕子上的骨头链子碎了好几片，却被他用灵力拼成了“雾”字，缺了角，却固执地挂在那里，就像他这人，疯疯癫癫的，却把“护着她”三个字刻进了骨头里，哪怕用灵火烧、用骨头磨，也不肯松松手。

“砚之，”她忽然喊他的名字，看他眼里猛地亮起光，像捡到糖的孩子，“你说的茧，是不是就像破庙的屋檐？小时候觉得暖，长大了才知道，屋檐挡住了雨，也挡住了天。”可话没说完就被他吻住，带着血味和药味，却又有点桂花蜜的甜——就像他这人，坏透了，却总在伤口上给你舔点糖，让你恨不起来，也逃不掉。

谢砚之抱着她坐在烧焦的梁柱上，看灰烬飘在她发间，忽然想起七岁那年，她攥着半块莲蓬坠子，浑身是泥地缩在破庙角落，看见他就喊“哥哥”。现在她喊他“疯子”，可眼里还留着当年的光——那是他拼了命也要守住的光，哪怕用灵火围个圈，把她困在中间，也得让这光只照着他一个人。

“阿雾，”他低头蹭着她的头发，闻着焦味里的茉莉香——那是她最爱用的香粉，“以后我每天给你煮莲子羹，放七颗樱桃，一颗不多一颗不少，就像你小时候数红嘴鸥的羽毛，数着数着，就只记得我了。”他指尖擦过她腕间的血痕，灵力一绕，血珠就凝成了小莲蓬，“你看，疼也能变成甜的，只要你在我眼里，就没有坏日子。”

远处的钟声响了，惊飞了几只寒鸦。林雾望着谢砚之发间的白头发，忽然懂了——他不是要毁了她的世界，只是怕她的世界里没有他。就像那只烧糊的青蛙，哪怕破破烂烂，只要肚子里的纸条还在，就还是当年那个，把最后一口窝头掰给她的小少年，只是后来的日子太苦，他把“喜欢”泡在了灵火里，变成了又甜又疼的疯话。

“下次煮莲子羹，别放药了。”她轻声说，指尖捏住他腕间的骨头链子——碎了的“雾”字，缺了角，却暖烘烘的，像当年破庙的炭火，“我怕苦，也怕你疼。”

谢砚之忽然愣住，指尖颤抖着捧住她的脸——她没躲，甚至蹭了蹭他的掌心，像小时候那样。他忽然笑了，笑得眼里有泪，却又开心得像个傻子：“好，不放药，放糖，你爱吃的桂花糖，跟当年破庙门口卖的一样甜。”他低头吻去她眼角的灰，灵力轻轻裹住她发间的焦痕，“以后啊，咱们就在这破殿里数莲蓬籽，一颗一颗数，数到你忘了外面的天，只记得……”

“只记得，砚之在。”林雾接过他的话，看着他眼里的光猛地亮起来，像点着了一盏灯。灰烬还在飘，可破庙的旧时光，好像又从他袖里钻了出来——那个会给她编青蛙、会把窝头掰成两半的少年，哪怕裹着灵火和疯魔，心里藏着的，还是当年那点，想把全世界的甜都捧给她的傻念头。

原来最疯的爱，不是把人锁在火里，而是哪怕自己烧成灰，也要在灰里给她种朵莲，让她踩着自己的骨头，闻着残留的甜，哪怕疼，也舍不得彻底推开。就像谢砚之手里的木雕青蛙，哪怕烧糊了，肚子里的纸条，永远写着——“砚之在”，而他的“在”，从来不是说说而已，是把命揉碎了，也得缠在她的命里，死活不松手。