同尘

“不是想，是必须。”刘耀文迎着他的目光，眼神坚定如铁，“如果没有镇天印，我们阻止不了天机府。吞天封印一旦被破，谁都活不了。你，我，凌霄阁，魔教，整个江湖，所有人。这不是正邪之争，这是生死存亡。”

张真源低下头，看着地图上那些密密麻麻的标记，沉默了很久。油灯的火苗跳了一次，两次，三次。窗外的风声越来越大，雨点开始敲打透气窗，噼里啪啦的，像是一千只小鼓在同时敲响。

“你什么时候走？”他问，声音很平，平得像一面没有风的湖。

刘耀文的喉结滚动了一下。

“天亮之前。”他说，“从这里到凌霄阁，骑马最快三天。我拿到镇天印之后立刻赶回来，来回最多七天。这七天你在这里养伤，哪里都不要去。”

张真源抬起头，看着他的眼睛。那双黑色的眸子里倒映着油灯的火光，像是两颗燃烧的星星。他的嘴唇动了几下，像是在斟酌措辞，最终只说出了两个字。

“小心。”

刘耀文站起身，从角落里拿出那件灰蓝色的粗布短打换上。他检查了短剑，检查了暗器，检查了干粮和水囊。他把需要带的东西一件一件地装进包袱，动作熟练而沉稳，像是一个即将远行的旅人。

张真源坐在床边，安静地看着他收拾。

油灯快燃尽了，火光越来越暗，在地面上投下一小片昏黄的光晕。窗外的雨越下越大，雨水顺着透气窗的缝隙渗进来，滴在地上，发出细微的、有节奏的声响。

刘耀文收拾好了，把包袱背在肩上，转身看向张真源。

雨夜的微光从透气窗漏进来，落在两个人的身上。一个站着，一个坐着，之间隔着几步的距离，几步之外是漫长的、未知的、充满危险的七天。

“我走了。”刘耀文说。

“嗯。”

刘耀文转身向暗门走去，手刚碰到门板，身后传来张真源的声音。

“刘耀文。”

他停下脚步。

“你上次说，你怕的不是死。”张真源的声音从身后传来，轻得像一片落叶，但每一个字都清清楚楚，“那你怕什么？”

刘耀文的手停在门板上，没有动。雨声在耳边轰鸣，风声在窗外呼啸，心跳声在胸腔里擂鼓。他想起了那天在石洞里说过的话，想起了那些关于师父、关于佩剑、关于同门的愧疚和遗憾。但此刻，站在这个地下室的门口，站在这个即将分别的雨夜里，那些答案都变得不再重要了。

“我怕回不来。”他说，声音很低很低，低得像是怕被雨水吞没，“我怕你等不到我。”

身后沉默了。

那种沉默不是空白，而是一种被填满了的、饱和到了极致的沉默，像是一杯水已经满到了杯沿，再加一滴就会溢出来。

刘耀文没有回头。

他推开暗门，走进了走廊。脚步声渐渐远去，被雨声吞没，被风声掩埋，一点一点地消失在黑暗中。

张真源坐在床边，看着那扇关上的暗门，看了很久很久。1