你总这样

窗棂上的风铃响了第三声，我望着Giselle消失在街角的身影，像一滴水融入夜色。

她总是这样离开，不说再见。

我们相识在梅雨季的旧书店。那天雨水模糊了所有的轮廓，她站在哲学区的角落，指尖停在一本《存在的虚无》上。水珠顺着她的发梢滴落，在肩头洇开深色的痕迹。我递过手帕时触到她的指尖，冰凉得像初春的溪水。

“谢谢。”她的声音很轻，像羽毛落在水面。

那块手帕她一直没有还。后来她说，上面有我的气息——像晒过的书本混合着淡淡的薄荷糖。

我们的相处像一场缓慢的舞蹈。她习惯在周三下午出现在我的花店，买一束白色的玛格丽特。不问价格，不多言语，只是安静地看着我修剪花枝。有时她会带一本诗集，读零散的句子给我听。

“你看着我时，”她念道，“世界停止了争吵。”

花店的钟摆在她声音里慢下来。阳光穿过玻璃窗，在她睫毛上投下细碎的影子。我低头整理玫瑰的刺，假装没有听见自己加速的心跳。

Giselle身上有种矛盾的美。她可以坐在咖啡馆的窗边，用精致的银勺搅拌红茶，像个教养良好的大小姐；也可以在深夜的街头，脱了高跟鞋踩着积水跳舞，像个无拘无束的精灵。这两种特质在她身上奇妙地融合，让人想要靠近，又不敢轻易触碰。

有一次她发烧，我去她的公寓照顾她。那是间极简的房间，几乎没有什么私人物品，除了窗台上那排多肉植物，和书架上按颜色排列的书籍。她蜷缩在沙发上，额头滚烫，却坚持要听我读《小王子》。

“重要的东西，用眼睛是看不见的。”我念到这一句时，她忽然抓住我的手腕。

“我看见了。”她烧得迷迷糊糊，眼神却异常清亮，“我看见你每次插花时，都会把最美的那枝藏在侧面。看见你总在周三早上特意换上那件淡蓝色的围裙。看见你……”

她没有说完，又昏睡过去。我的手僵在半空，心里有什么东西悄然碎裂。

那个夜晚，我们第一次接吻。在她堆满画稿的地板上，月光像牛奶一样流淌。她的嘴唇有雨水的味道，轻柔得像蝴蝶停留。可当我想要加深这个吻时，她却避开了。

“有些美好，”她用手指抵住我的唇，“应该停留在它最完美的瞬间。”

后来我才明白，那是她一贯的方式——靠近，却不完全拥有；给予，却总保留最后一步。就像她送我的那盆含羞草，轻轻一碰，就会合拢叶片。

转折发生在初秋。我在她的画室里发现了一幅画——画中的我趴在花店的柜台上小憩，侧脸埋在臂弯里，只露出微卷的发梢和耳垂上那颗小小的痣。光线、角度、细节，都精确得不像偶然的一瞥。

画布的右下角，用极细的笔写着日期。那是我们“初遇”的两个月前。

“你早就认识我。”我说。

她正在调色，闻言画笔一顿，赭色的颜料滴在调色盘上。

“是的。”她终于承认，“我搬来这个城市，是因为在朋友的照片上看到了你。那家旧书店的相遇，是我精心策划的巧合。”

我应该感到愤怒，被欺骗的羞辱感应该涌上来。可看着她微微颤抖的肩膀，和紧握得发白的指节，我忽然明白了什么。

“为什么要告诉我？”

“因为……”她抬起头，眼里有泪光，“我发现自己无法只是远远地看着你了。”

真相大白的那一刻，我们没有争吵，没有质问。我只是走过去，接过她手中的画笔，放在一旁。然后轻轻拥抱了她。

“傻瓜。”我在她耳边说，“无论你以何种方式出现，我都会走向你。”

她在我怀里哭了，像迷路很久的孩子终于找到了归途。

如今，那幅画挂在我的卧室。每天醒来，第一眼就能看见那个被深爱着的自己。Giselle依然会在周三下午出现，依然买白色的玛格丽特。不同的是，现在她会俯身过来，给我一个带着颜料清香的吻。

风铃又响了。我知道，这次她不是离开，只是去街角买我们都喜欢的可颂。等她回来时，咖啡刚好煮到最合适的温度。

有些爱，开始于一个精心设计的巧合，结束于——永不结束。