像以往一样，我推开生锈的门，吱呀作响。

屋里老旧的电风扇不知疲倦地转着，整个屋子里充溢着腐朽的气息。

她在里屋，却没有叫我，

我的心脏似乎慢了一拍，和夏日带来的活力与生机恰好错开。

我冷静地握着她浮肿的手，高温烘烤着，

她的身体还是热的，仿佛只是睡过去了。

我妈死了，煤气中毒，自杀。

我只在充满煤气的屋里站了一会儿，便有种难言的恶心，

抱着我那个磨破了边的帆布包，站在角落里，看着社区的人进进出出，

平时冷静的屋子突然成了沸腾的水，烫得我无处容身。

有人来安慰我，我却几句话便敷衍过去，

他们大概以为我是太过悲伤不想说话，给我留出了独处的空间。

我看着她灰色的脸被盖上白布，有些想逃离，我因为她的死感到了罪恶的解脱。

几年前的那场车祸，葬送了我爸的性命，让我妈瘫在床上，再不能自理。

我一边读着全日制的高中，一边每天在饭点请假回来照顾她。

有时候，盯着铁锅里裹满油的食物，我总想起干净宽敞的教室。

每次冒着一身油烟味回学校时，我总得埋下头，才能避开同学怜悯又嫌恶的目光。

那些穿过人群的日子，我总会想，她要是死了就好了。

于是，她就这么死了，

我早上离开时，她还跟我说着再见，

中午回来.她就死了。

我终于无法忍受靠近这个狭小破旧的房子，

我背上包，从人群中穿了出去，我还没有做饭，还没有染上那些让人皱眉的气息。

我不知道该去哪儿，我从没在这个时间点去过学校，

同学大概已听到了些许风声，我不想他们走上来安慰我，

我只想逃，逃到一个没有她因此她也不会死掉的地方。

“能给我支烟吗?”

我终于站定在那个报刊亭前，他正叼着烟百无聊赖地翻着报纸，

上下打量了一眼还穿着校服的我，把烟盒推了过来：

“三好学生不是从来都看不起抽烟的吗?怎么肯上我这儿来了。”

他高中刚毕业，没上大学便帮家里管着这个亭子，我每天路过都会买份报纸。

他烟瘾大，经常呛得我难以靠近，便说过几次。

我从里面拿出一根：

“有打火机吗?”

烟草的味道缠上我的指尖，又蔓延到我慢了一拍的心里，

我想让这味道更烈一些，最好能死死地包裹住我的心脏，

让它麻木，让它放慢速度，让它别去想那残余的温度和那灰色的脸。

“没有，你学什么不好，要学这个。”

他将烟盒收回去，夹着烟的那支手放在木台上，也不怕烧了上面的书，

我盯着那忽明忽灭的火焰，俯过身去，借着那点火星，点燃了自己手上那支，

他大概怕烫到我，一时没有收手，我放开胆子，吸了一口。

尼古丁的味道没有他们形容得那么迷人，我被呛得咳嗽，

烟还燃着，带起白色的烟雾，大约是迷了眼睛，我的眼前被泪珠模糊了。

我突然想起以前的她，身材纤细，白皮肤高鼻梁，，总在与爸爸谈论诗词，

后来躺在床上，她却再也没拿起过书，那个真正的她早已在那场车祸里随爸爸远去。

“你家的事，我听说了。”

他拿走了手中燃了一半的烟，按熄在一旁的花坛上，留下个深色的烙印，

我突然觉得自己就是那石面，被一次次的生死离别恪得千疮百孔。

“死亡是一枚沉重而干净的果实，吃下去，医治太多活着的病症。”

他突然说道，

“你母亲是我的初中老师，死亡是将自由还给了她，那一方小小的病床终究是困不住在书中徜徉过的鸿雁。”

她还了自己自由，更多地，是还了我的自由。

我被封在那间小屋里的泪水终于淅淅沥沥地落了下来，

他又点燃了烟，立于一旁静静地抽着，

不知过了多久，积蓄的阴云已全化作泪从我的眼里散了大半，

烟草的味道不再像是让我定神的催化剂，我被熏得往远处站了些。

“你能别抽了吗?”

“哦。”

他将烟按熄在烟灰缸里，没再去给花坛烙上一个孔。

《点烟》