刘耀文独白（二）.

她开始写信了。

我知道。夜里书房的灯光，她以为我睡了。

纸页摩擦的细微声响，和压抑的、极轻的啜泣，在寂静的夜里清晰得可怕。

那是一种诀别的前奏。

我站在门外阴影里，手握成拳，指甲深深陷进掌心。我却不能推门进去。

我能说什么？我能阻止什么？我拿什么去对抗她心里那座名为“刘耀州”的丰碑？

我甚至可悲地心存一丝侥幸：或许信是写给我的？或许她终于想对我说些什么？

直到那个清晨。床的另一侧空荡冰冷得吓人。

茶几上，那朵干枯的康奈馨下，压着两封信。

一封给念念，画满了可笑的、却让人心碎的小太阳。

另一封，给我。

“刘耀文：”

“谢谢你。”

“对不起。”

“不必记得我。”

看，连最后的告别，她都分得清清楚楚，理智又残忍。她感谢我的付出，愧疚于她的无法回应，然后，请求我遗忘。

她把我所有的情感，都归结于“承诺”与“责任”，轻轻推开，为她奔赴另一个人的旅程，扫清最后的障碍。

她最终选择了那片海，去赴那个有他的约。

而我，被永远地留在了堤岸的这边。

手里捧着永远不会送出的“水果糖”，守着永远不会拆穿的“谎言”，扮演着念念画里那个穿着灰色外套的、“爸爸”。

雨还在下。

我抱起念念，她的小手搂住我的脖子，问：“爸爸，妈妈是不是变成星星了？”

我把脸埋在她带着奶香的小肩膀上，第一次允许自己肩膀颤抖。

“是。”我的声音闷闷的，融在雨声里，“但爸爸会变成月亮。”

永远守着你，永远伴着星星，却永远，隔着一片无法跨越的、二十三亿光年的黑夜。

雨未停歇，和耀州走的那天一样冰冷，和她离开的那天一样缠绵。

书房的冷白色灯光依旧亮着，桌上的文件摊开着，却再也没有人会在深夜里，借着这盏灯光，写下那些无声的心事。

念念睡着了，小脸上还带着泪痕，嘴里喃喃地叫着“妈妈”。我轻轻拍着她的背，像无数个过往的夜晚一样，做着一个“父亲”该做的事。

只是这一次，我清楚地知道，这个身份里，藏着多少无法言说的秘密和永远无法弥补的空缺。

我曾以为，守住堤坝，就能挡住所有的风浪，就能护她们一世安稳。可我忘了，有些心墙，是我永远也无法筑起的；有些离去，是我永远也无法阻拦的。

温衡，你在那个有耀州的世界里，是否终于找回了你的阳光？

而我，会在这里，守着念念，守着这个家，守着我们之间所有的回忆，直到时间的尽头。

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这就是我的独白。

一场从未开始，也永不会结束的沉默。

我是刘耀文，一个用冰冷外壳守护着滚烫岩浆的、静默的守堤人。

潮起潮落，与我无关，我只是守着，直到最后一块石头也被蚀穿，直到那片二十三亿光年的黑夜，将我彻底吞没。