我是在药炉的热气里醒来的。
铜炉里的“九还丹”正咕嘟作响，药香混着血腥气钻进鼻腔时，我总会想起被扔进炼药池的那个清晨。那时我还不是“九灵药人”，只是个被遗弃在乱葬岗的孤儿，是师父用淬了毒的银针扎醒我，说：“从今日起，你没有过去，只有药引。”
药人们是没有名字的，只有编号。我是“七”，因为前六个都没能熬过第七次换血。师父说，我们的血肉里掺了百种毒物，又用灵药中和，既能活死人，也能杀人于无形——就像炉子里的药，毒与救，本就是一回事。
第一次见你，是在师父的炼丹房外。你穿着自在门的青衫，手里提着个药箱，站在廊下看檐角的冰棱。那时我刚换完血，浑身骨头缝都在疼，被师兄推搡着去倒药渣，不小心撞翻了你的箱子。
药草撒了一地，其中有株“还魂草”，叶片上还沾着三清山的雪。你蹲下身捡药时，目光落在我手腕的针孔上，忽然顿了顿：“这针痕……是‘锁阳针’？”
我吓得往后缩。师父说，药人的事绝不能让外人知道，否则就会被扔进炼药池，熬成最烈的药引。
你却没再追问，只是将还魂草递给我：“这草能止痛，嚼着吃。”你的指尖带着药香，不像我们药人，身上永远是洗不掉的苦涩。
后来我才知道，你是自在门的弟子，来九灵山庄是为了讨一味治“离魂症”的药材。师父对我格外“开恩”，让我跟着你打杂，实则是想借我试探自在门的底细。
你总爱坐在药炉边看书，看的不是医书，是江湖话本。看到侠客救了受难的姑娘时，你会对着药炉笑，说：“这才是江湖该有的样子。”我不懂什么是江湖，我只知道，药炉里的火不能灭，身上的毒不能解，否则就会像三师兄那样，七窍流血而死。
那日你去后山采药，我按师父的吩咐，在你的药篓里藏了“蚀心散”。可看着你踩着晨露往山上走，背影被朝阳染成金色，我忽然将那包药粉扔进了溪里。
你回来时，手里捧着株开着白色小花的植物，说：“这是‘忘忧草’，九灵的人说，吃了能忘了烦心事。”你把花递到我面前，花瓣上的露珠滴在我手背上，凉丝丝的，像从未有过的温柔。
师父发现我没下毒时，用“断魂鞭”抽了我三十下。我趴在药炉边，听着铜炉里丹药滚动的声音，竟不觉得疼。因为我怀里藏着你给的忘忧草，花茎上还留着你的温度。
后来你要走了。临走前，你在我窗台上放了本话本，里面夹着张字条，写着“江湖很大，不止药炉”。我知道你在说什么——你早看出我眼底的渴望，像笼中鸟望着天空。
那晚，九灵山庄起了大火。是我放的。我点燃了堆在药库的干草，看着火焰吞噬那些炼药的铜炉，吞噬师父阴冷的笑，吞噬“七”这个编号。
我跑出来时，手里攥着那本话本。山下的路被晨雾笼罩，远处传来早行的马蹄声。我知道该往哪走——往有朝阳的地方，往你说的那个“很大的江湖”。
如今我在汴京的药铺里当学徒，人们叫我“阿七”，是我自己取的名字。药铺的后院也有个小药炉，煮的不是毒丹，是治风寒的姜汤。偶尔有自在门的弟子来抓药，我总会多问一句：“你们那位……爱带忘忧草的师兄，还好吗？”
他们说你去了西北，在那里教牧民识药草。我摸着话本里干透的花瓣，忽然明白，有些东西是忘不掉的——比如药炉边的温暖，比如有人告诉我，我不止是药引，我是“阿七”。
窗外的月光落在药碾上，像极了九灵山庄那个有你的清晨。原来药人的心，也能被一束光、一朵花、一句话，悄悄焐热。
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