【雨中别】下

“道济师父。”她轻声唤他。

　　道济站在原地，竟有些手足无措。他看着她走近，雨水顺着廊檐滴落，在她身后形成一道水帘。她走到他面前三步处停下，还是那个恰当的距离。

　　“春寒料峭，”她开口，声音比雨声还轻柔，“勿忘添衣。”

　　道济喉头滚动，想说些什么，却只挤出一句：“你……好了？”

　　“好了。”胭脂微笑，“多亏你一夜疗伤。”她顿了顿，目光落向他身后的禅房，“桌上备了早饭，记得用。”

　　道济这才想起，刚才冲出房门时，似乎瞥见桌上摆着碗筷。他怔怔地看着她：“你做的？”

　　“顺手罢了。”胭脂的笑容淡了些，眼底掠过一丝他看不懂的情绪，“我该回去了。”

　　雨还在下，细细密密的，将天地连成一片朦胧的灰白。远处传来寺庙的晨钟，一声声，悠长而沉静，像是从很远的时空传来。

　　道济看着她，千言万语堵在胸口。他想说伤刚好别急着走，想说雨大等停了再回，想说谢谢你又救了我一次，想说……

　　可到最后，他只是双手合十，微微躬身。

　　“多谢。”他听见自己的声音，平静得近乎麻木，“你也是，保重。”

　　胭脂静静看了他片刻，那双清澈的眼睛里映着雨光，也映着他僧袍褴褛的身影。然后她笑了，那笑容里有释然，有牵挂，有不舍，却唯独没有怨怼。

　　“后会有期。”她轻声说。

　　转身，步入雨中。

　　素白的衣裙在雨幕中渐渐模糊，像一滴墨落入水中，晕开，淡去。道济站在廊下，望着她的背影消失在山门外的雨雾里。雨水顺着廊檐滴落，在他脚边溅起细小的水花。

　　他忽然想起很多年前，也是这样下雨的春日。她撑着一把油纸伞站在李家门外，伞面上画着几枝红梅。见他出来，她笑着将伞举高，分他一半晴空。伞很小，两人的肩膀挨在一起，她能闻到他身上的墨香，他能闻到她发间的花香。

　　那时他说：“等雨停了，我带你去放纸鸢。”

　　她说：“好呀，我要蝴蝶样的。”

　　后来雨停了，纸鸢放了，可是牵着线的人，却松了手。

　　道济缓缓抬起手，抚上自己的脸。脸上湿漉漉的，分不清是雨水，还是别的什么。他怔怔地看着指尖的水渍，忽然低低笑了一声。

　　笑声在空荡的回廊里回荡，很快被雨声吞没。

　　他转身回禅房。桌上果然摆着清粥小菜，碗还温着。粥熬得恰到好处，米粒晶莹，散发着淡淡的清香。小菜是腌制的萝卜，切得细细的，淋了几滴麻油——都是他从前爱吃的。

　　道济在桌边坐下，拿起筷子，手却有些抖。他夹起一筷萝卜，送入口中。咸香中带着微甜，是她记忆中的味道。

　　窗外的雨声渐渐大了，哗啦啦的，像是要把这世间所有的尘埃都洗净。道济慢慢吃着粥，一口一口，吃得很认真。粥很暖，从喉咙一路暖到胃里，可心口某个地方，却空落落的，灌满了雨水般冰凉。

　　吃完后，他将碗筷洗净，放回原处。然后走到窗边，望着窗外连绵的春雨。

　　雨幕中，仿佛还能看见那个素白的身影，撑着伞，或者不撑伞，在雨中渐行渐远。他知道，这一别，又不知要等多少个日夜。

　　但他也知道了，在她心底最深处，他依然是“修缘”。不是降龙尊者，不是道济师父，只是那个曾经许她一世长安的少年。

　　这就够了。

　　道济闭上眼，双手合十。佛珠在指尖捻过，一颗，两颗，三颗。

　　雨声如诉，像是在低低吟诵着一首永远也念不完的经。

　　而经文的每一句，都是她的名字。