短篇：我和她都不爱你（2）

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但他不说，不代表我不知道。

我扶着墙壁，慢慢站直身体，后背传来隐隐的痛感。我看着他，忽然很想笑。一个不敢承认自己找了替身的疯子，一个靠着幻想和强迫维系虚假深情的可怜虫。

“我饿了。”我垂下眼睫，避开他失控的视线，轻声说。这是转移他注意力的最好方式。扮演“晚晚”，扮演那个需要他照顾、依赖他的脆弱存在。

果然，沈修言愣了一下，眼底的狂怒渐渐平息，取而代之的是一种熟悉的、带着掌控感的柔和。他喜欢我示弱，喜欢我依赖他。

“厨房温着粥。”他语气缓和下来，走上前，像是要抚摸我的头发，最终却只是停在半空，然后转身，走向餐厅，“‘她’最喜欢的鸡丝粥，你多吃点。”

我跟在他身后，看着他那道挺拔却笼罩在偏执阴影里的背影。鸡丝粥。林晚最喜欢的。而我，对鸡肉轻微过敏。

餐厅里，灯光被调到最柔和的色调，长长的餐桌上只摆了两副碗筷。佣人悄无声息地端上热气腾腾的粥和小菜，然后迅速退下，不敢多看一眼。

我坐在他对面，拿起瓷勺，小口小口地喝着那碗味道鲜美、却让我肠胃隐隐不适的粥。沈修言吃得很少，大部分时间，他只是看着我，目光专注，仿佛在透过我，欣赏另一幅绝美的画卷。

“下个月，‘她’的生日，”他忽然开口，语气带着一种不容置疑的规划，“我们在庄园里办个舞会。你弹《月光》。”

林晚是钢琴家，一曲《月光》弹得出神入化。而我，在被他囚禁之前，是个弹贝斯的，手指碰得最多的是效果器和拨片。为了模仿林晚，过去的三年，我被强制学习钢琴，指尖磨出薄茧，只为了能在特定的日子，弹奏出“她”的旋律。

我捏着勺子的指尖微微泛白。《月光》。那首我练习了无数遍，听到想吐的曲子。

“好。”我听见自己顺从地回答。

他似乎很满意，唇角甚至勾起一丝极淡的笑意。这笑容很少见，但每次出现，都让我觉得无比寒冷。因为这笑容，也属于“晚晚”。

吃完粥，他接了个电话，似乎是公司有急事，必须他去处理。他皱了皱眉，显然不情愿离开这栋他精心打造的“神殿”。

“我很快回来。”他走到我身边，手指拂过我的脸颊，带着一丝警告，“乖乖待着，别惹我不高兴。”

我温顺地点点头。

他转身离开了，高大的身影消失在玄关处。大门合拢落锁的声音清晰传来，不是锁外面的危险，是锁里面的我。

偌大的空间里，又只剩下我一个人，和无处不在的“她”的影子。

客厅的墙上，挂着一幅巨大的油画。画上的女子巧笑嫣然，眉眼温柔，穿着一条白色的长裙，背景是盛放的茉莉花丛。那是林晚。沈修言找顶尖画师根据照片复原的。他要求我每天的着装，必须无限接近画中的形象。

我站起身，赤脚走到那幅画前，仰头看着画中那张与我确有五六分相似，但气质截然不同的脸。她很美，是一种不染尘埃的、脆弱的美，像月光，像水晶，易碎而珍贵。

而我呢？沈修言曾经评价过，我的眼神太“野”，不够温顺，需要打磨。所以他打磨我，用孤独，用恐惧，用对“她”无休止的模仿，试图磨去我所有的棱角，让我成为一件完美的复制品。

我看得太入神，脚下一滑，不小心撞到了旁边的落地钟。钟摆晃动，发出沉闷的响声。紧接着，我听到墙壁似乎传来一声轻微的、异样的“咔哒”声。

我心头一跳，循声望去。那是油画旁边，一块原本严丝合缝的装饰墙板，此刻，竟然微微凸起了一条缝隙。

秘密。这栋密不透风的房子里，终于露出了一个不属于“她”的秘密。

心脏骤然狂跳起来，血液冲上头顶。我警惕地环顾四周，确认佣人不在附近，沈修言也确实离开了。然后，我屏住呼吸，走到那块墙板前，颤抖着伸出手指，沿着缝隙用力。

墙板无声地向内滑开，露出一个幽暗的入口。里面是一个狭小的空间，像是个储物间，没有窗，只有一股陈旧的、纸张和灰尘混合的气味扑面而来。

借着外面透进来的光线，我看清了里面的情形。

那一刻，我的呼吸停止了。