清晨六点，天光未明。

凯里的山被一层灰白的雾裹着，像蒙了块旧纱布。雨丝细密，无声地落下来，打在车顶上，发出极轻的“沙沙”声。邹建民坐在一辆中巴后排，车窗玻璃结了层水汽，他用指节擦开一小片，往外看。

路是盘山的泥石路，一边靠山，一边临崖。路边堆着柴火垛，几只黑毛土狗趴在屋檐下，不动，也不叫。车轮碾过积水，溅起浑黄的水花，泼在路边晾着的腊肉上。那肉挂着油珠，一动不动，在冷雾里泛着暗红的光。

他攥着手机，屏幕亮着，锁屏照片是儿子邹翰峰和印红竹去年在杭州拍的合照。两人站在四季青市场的后巷，背后是褪色的广告布，她笑得眼睛弯起来，他搂着她的肩，手有点僵，像是不习惯这样亲昵。邹建民盯着那张照片，拇指无意识地摩挲着屏幕边缘。

车猛地一个颠簸，他身子往前一冲，行李箱从脚边滚到过道。他低头去拉，箱子轮子卡进地板缝里，费了好大劲才拽出来。抬头时，司机正从后视镜看他。

“第一次来岜沙？”司机操着浓重口音，没等他答话，又说，“外头人十有八九迷路，GPS进山就废。”

邹建民点头：“麻烦您了。”

“不远了，前面拐个弯就是寨门。”

车停下。车门“嗤”地一声打开，湿冷的空气灌进来，带着泥土、腐叶和某种草木燃烧后的焦味。他拖着箱子下车，鞋底踩进泥水里，发出“噗”的一声闷响。

眼前立着一块青石碑，刻着“岜沙苗寨”四个字。雨水顺着字迹往下淌，像有人刚哭过。石碑旁边插着几根削尖的竹竿，顶端挂着红色布条，被风吹得轻轻晃。布条已经褪色，边缘磨出了毛边，像是挂了很多年。

他站定，环顾四周。

寨门是木头搭的，低矮，没刷漆，木纹被雨水泡得发黑。门内一条泥路蜿蜒进山，两旁是吊脚楼，木板墙斑驳，瓦片残缺。晾衣绳横在屋檐之间，挂着蓝染的布，湿漉漉地垂着，像一面面未展开的旗。

没人。

连个游客都没有。

他掏出手机，信号格空了一半，导航加载不出来。他叹了口气，把手机塞回口袋。

鼓声就是这时候响起来的。

不是旅游区那种电子鼓，也不是节庆时的喧闹节奏。这鼓声沉，慢，一下一下，像是从地底传上来。紧接着，脚步声由远及近，踏在泥地上，整齐，有力。

五名苗家少女从寨门深处走来。

她们穿着深蓝百褶裙，裙摆绣着藤蔓与鸟羽的纹样，银项圈层层叠叠绕在颈上，走动时发出细碎的铃声。头饰是盘成螺旋的发髻，插着银簪，额前垂着小银片，随着步伐轻轻晃动。

她们没笑，也没看镜头。

只是走过来，站定，在鼓点的间隙中缓缓抬手，转身，踏步。

舞开始了。

动作不快，却极有力量。脚跟砸地，震得泥水四溅。手臂如枝条伸展，又似捕风的手势。旋转时裙摆翻飞，银饰哗啦作响，像一场小型的金属雨。

邹建民看得愣住。

这不是表演。

没有讨好，没有迎合。

她们跳舞，就像呼吸一样自然，像山里的风刮过林梢，像雨水渗进泥土——不需要理由，也不需要观众。

他忽然想起四季青市场二楼那间设计室。空调嗡嗡响，电脑屏幕上滚动着“民族风爆款推荐”，助手指着某款“苗银元素T恤”说：“老板，这波能冲销量榜前三。”

那时他点头，说：“印红竹那边出几款改良版，加点现代剪裁。”

现在他站在雨里，看着眼前真实的舞步，喉咙突然发紧。

那些所谓的“改良”，算什么？

不过是把活的文化，做成标本，贴上价签，摆在货架上任人挑选。

而眼前这些姑娘，她们跳的不是舞，是日子。

是祖辈传下来的呼吸方式。

鼓声停了。

少女们收势，双手交叠于腹前，微微躬身。依旧没说话，也没笑。转身，列队走回寨中，身影很快被雾气吞没。

只剩下鼓架孤零零立在泥地里，鼓面湿透，颜色发深。

邹建民还站在原地。

雨水顺着他的发梢流下来，滑进衣领，冰凉。他没动，也没擦。

手机在这时震动。

他掏出来，屏幕亮起：

**汪美芳：你到苗家寨了？那里风景好美，记得多拍几张给我看看，我去贵州多次，还木有去过苗家寨了。**

他盯着那条消息。

拇指悬在键盘上，想回，又停住。

最终，他锁了屏。

举起手机，对着石碑拍了一张。再拍寨门，再拍晾着的蓝布。三张，全拍完，全部标记为相册“苗家风光”。

没加文字，没发朋友圈，没回她。

他只是把手机放回口袋，像藏起一件不能轻易示人的东西。

雨下得大了些。

他拖着箱子，沿着泥路往里走。鞋底打滑，几次差点摔倒。行李箱轮子陷进泥坑，他用力拽出来，手心全是泥。

路边有座凉亭，四根木柱撑着瓦顶，地面铺着青石板，缝隙里长着苔藓。他走进去，把箱子靠在柱子边，坐下。

亭外雨幕如织，远处山影模糊，寨子里的灯一盏接一盏亮起来，昏黄的光晕在雾中浮着，像沉在水底的星。

他望着那片光，心想：

**晚上一定看苗家大型演出。**

语气很轻，像是自言自语，又像是许诺。

他知道，自己必须看。

不只是为了儿子，为了儿媳，也不是为了亲家。

是为了他自己。

他得亲眼看看，那些纹样是从哪里长出来的。

他得知道，为什么胸口那根红线，从拉拉山开始，就没停过跳。

凉亭角落堆着几捆干柴，旁边立着一把竹扫帚。他伸手摸了摸扫帚柄，光滑，被无数人握过。又低头看自己的手——常年按计算器，签合同，握方向盘，指甲修剪整齐，手背有晒斑，却少了茧子。

不像这里的人。

这里的人，手是用来织布、砍柴、打铁、种地的。

他们的纹样，是用血和汗绣进布里的。

不是画在电脑上的。

他闭上眼，耳边全是刚才的鼓声，还有银饰碰撞的轻响。

再睁眼时，天更暗了。

一个老人从寨子里走出来，披着蓑衣，手里提着一盏马灯。灯罩裂了条缝，火光从里面漏出来，在地上拖出长长的影子。他走到鼓架前，蹲下，从怀里掏出一块布，轻轻盖在鼓面上。

邹建民站起身，走出凉亭。

“老人家。”他开口，声音有点哑，“晚上……寨子里有演出吗？”

老人抬头，看了他一眼。眼神浑浊，却锐利，像是能看穿人皮。

“有。”声音沙哑，“七点半，鼓楼坪。”

“我能看吗？”

“能。”老人顿了顿，“但别拍照。”

“为什么？”

“有些东西，”老人慢慢站起身，“拍了，就不灵了。”

邹建民没再问。

他点头，退回凉亭。

老人提着灯走远，身影消失在雨雾里。

他重新坐下，手搭在膝盖上，指尖还在发颤。

不是因为冷。

是因为刚才那一眼。

老人掀开蓑衣时，他瞥见对方手腕内侧，有一道浅浅的红痕，形状像藤蔓，缠绕着一道斜线。

和他胸口的红线，一模一样。

他猛地低头，解开两颗衬衫扣子，手指探进衣领，摸到那根嵌在皮下的红线。

它在跳。

比在台北时更剧烈。

一下，一下，像是回应着什么。

他没再碰它。

只是静静坐着，听着雨声，等着天黑。

七点二十五，雨小了些。

他起身，拖着箱子往寨子深处走。

路还是泥的，但他走得稳了。每一步都踩实，不再怕滑倒。

前方传来人声，断续的笑，孩子的喊，还有狗吠。灯光密集起来，木楼之间的空地上支起了火堆，柴火噼啪响，火星往上窜。

鼓楼坪到了。

坪子是夯土铺的，中央立着一根高大的木鼓柱，柱身刻满符号。四周摆着长条木凳，坐满了人。有老人，有孩子，有穿校服的学生，也有几个像他一样的外乡人，拿着相机，缩着脖子。

他站在人群外，没靠近。

没人招呼他，也没人赶他走。

就像他本来就是这里的一部分。

鼓声响起。

不是迎宾时的节奏。

这一回，鼓声急，密，像暴雨击打屋檐。紧接着，火堆旁走出一群男女，穿着最传统的盛装。男人剃着“户棍”发型，腰挎长刀；女人戴着大银角，裙摆拖地。

他们开始跳。

不是迎宾舞。

这是真正的祭舞。

脚步沉重，动作原始，像是在与看不见的东西对话。有人跪地叩首，有人仰天长啸，有人围着火堆奔跑，银饰在火光中闪出刺目的光。

邹建民站在人群外，看得入神。

忽然，他注意到领舞的女人。

她年纪不大，三十岁左右，脸型瘦削，眼神沉静。她跳得不快，但每一动都极有分量。手臂抬起时，袖口滑落，露出一截手腕——那里，也有一道红痕。

藤蔓状的。

和他的一样。

他呼吸一滞。

她似乎察觉了什么，猛地转头，目光直直射向他。

四目相对。

火光在她眼里跳动，像两簇小火苗。

她没移开视线。

他也无法移开。

鼓声越来越急，舞步越来越烈。其他人围成圈，越转越快，火堆的热浪扑在脸上。可他们两人，就那样隔着人群对视，像在进行一场无声的对话。

她忽然抬手，指向他。

不是挑衅，也不是邀请。

更像是确认。

确认他看见了，也确认他懂。

下一秒，她转身，重新融入舞阵。

邹建民站在原地，胸口发烫。

他没动。

直到舞蹈结束，火堆渐熄，人群散去，他仍站在原地。

一个小孩跑过，撞到他腿。

他低头，那孩子仰脸看他，忽然说：“阿叔，你身上有红线的味道。”

他怔住：“什么？”

“我奶奶说，有红线的人，是‘穿纹者’。”孩子眨眨眼，“你会留下来吗？”

他没答。

孩子跑开了。

他站在原地，望着熄灭的火堆，灰烬被风吹起，打着旋，飘向夜空。

远处，一间吊脚楼的窗亮着灯。

他朝那方向走去。

不是计划中的路线。

也不是为了找住宿。

他只是觉得，那扇窗在等他。

窗下，一块小木牌写着：馨然客栈。

他停下。

抬头看窗。

窗帘没拉严，缝隙里透出暖光。

他抬起手，轻轻敲了三下门。

“老板，有空房吗？我要单人间，美美睡一觉，明天还要早起去镇远古镇。”门开了。

一个女人站在门口，三十出头，穿深蓝布衣，袖口磨得发白。她手里端着一碗热气腾腾的姜汤，没说话，只侧身让他进。

邹建民迟疑半秒，拖着箱子跨过门槛。屋里陈设简单，木桌、火塘、一排老式樟木柜，墙上挂着几件绣了藤蔓纹的衣裳。

女人把姜汤放在桌上，“你从杭州来。”不是问句。

他点头，“你怎么知道？”

“你走路的样子，像城里人硬撑出来的稳。”

他猛地抬头。她却已转身去添柴。

他喉咙发干，“你是……”

“客栈老板娘。”女人拨弄着火，“也是前台服务员。”

火塘噼啪一声，火星溅起。邹建民忽然觉得，自己这一路，挺累的，还是早早去睡觉吧。

他要了房间，就拖着行李箱去了客房。

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　　作者：天外小神女

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