云亮（三）

桃烬

赵云最后一次踏入桃花源，是在暮春。

他来时没有策马，玄甲上的龙纹被岁月磨得只剩浅淡的轮廓，银枪的枪尖裹着层厚厚的锈，像是从泥里刚捞出来的。诸葛亮正在桃树下收茶，看见他的瞬间，指尖的竹篮“哐当”坠地，晒干的桃花茶撒了满地，像碎掉的云霞。

“你……”诸葛亮的声音卡在喉咙里，看着他左臂空荡荡的袖管，看着他脸上那道从眉骨划到下颌的疤，突然说不出话。

赵云笑了笑，那道疤在他脸上扯出狰狞的弧度。“弄丢了点东西。”他轻描淡写地说着，抬手想拂去诸葛亮肩头的落瓣，却在半空停住——仅剩的右手布满老茧，指节扭曲，显然受过极重的伤。

诸葛亮猛地抓住他的手腕，指腹抚过那些凹凸的伤痕，指尖冰凉。“怎么回事？”他的声音在发颤，像被风吹得快要折断的琴弦。

“北伐失利。”赵云低头看着自己的残臂，语气平静得像在说别人的事，“我断了左臂，弃了枪，才从乱葬岗爬回来。”

那夜的琴室没有点灯。

赵云坐在琴案旁，听诸葛亮用颤抖的手指拨动琴弦，《凤求凰》的调子被弹得支离破碎，每个音符都像浸了苦药。他闻到诸葛亮身上的桃花香混着淡淡的药味——是这几年为了给他寄疗伤的药膏，亲手炮制的。

“别等了。”赵云忽然开口，声音比雁门关的寒风还冷，“我已是废人，护不了家国，更护不了你。”

琴弦“嘣”地断了一根，尖锐的声响刺破暮色。诸葛亮转过身，月光从窗棂漏进来，照亮他苍白的脸。“我等的，从来不是那个持枪的赵子龙。”他说，“是那个会在桃花树下编花环，会笨手笨脚研墨的人。”

赵云闭上眼，喉结剧烈滚动。他想起当年在狼居胥山，诸葛亮扑进他怀里时，桃花酿的甜混着血腥气；想起木楼里相握的手，琴案上晕开的血珠；想起那句“我们回家”。可现在，他连握紧对方的力气都没有了。

“桃花源不该染我的晦气。”他站起身，残袖在风中摆动，“明日我便走。”

诸葛亮没再拦他。只是在他转身时，轻声说：“琴案上的桃花酿，是你最爱喝的那坛。”

赵云的脚步顿了顿，终究没有回头。

他走的那天，诸葛亮没有去送。

他坐在琴室里，一遍遍地摸着那根断弦，直到指尖被割出血。窗外的桃花落得厉害，像是要把整个桃花源都埋进粉色的雪里。他想起赵云说过，枪能护家国，亦能筑家宅，可现在，那杆枪早已锈在乱葬岗，家宅也只剩他一人。

秋分时，北伐的捷报传到了武陵。

报信的士兵说，赵将军拖着残躯，在最后一战中身绑炸药，与敌军主帅同归于尽。临终前，他怀里紧紧揣着个锦囊，里面是片枯干的桃花瓣，和半块被血浸透的琴谱——正是当年未教完的《凤求凰》。

诸葛亮听完，只是平静地给士兵沏了杯桃花茶。士兵走后，他才缓缓走到墙边，取下那杆赵云留下的锈枪。枪杆上，刻着行极浅的字，是用他当年的玉簪尖刻的：龙涎绕桃夭。

字迹早已模糊，像他们之间那些没说出口的话。

那年冬天，桃花源下了场罕见的大雪。

诸葛亮抱着焦尾琴，坐在赵云盖的木楼里，弹起了完整的《凤求凰》。琴弦振动的声音很轻，混着雪花落在屋顶的簌簌声，像是在跟谁低语。

弹到一半时，他突然剧烈地咳嗽起来，手帕上染开点点红梅。他知道自己大限将至，这几年为赵云炮制伤药，早已损伤了肺腑，只是一直强撑着。

他挣扎着起身，将那杆锈枪搬到桃树下，又将那半块血染的琴谱埋在土里。做完这一切，他靠在树干上，看着漫天飞雪，忽然笑了。

“赵子龙，你看……”他轻声说，气息越来越弱，“桃花开了。”

雪地里，他素白的衣袍渐渐被染成红色，像极了那年赵云战甲上的血。而他怀里的焦尾琴，最后发出一声轻响，像是谁在遥远的地方，回应了他的琴音。

后来，再也没人见过武陵仙君。

只有那片桃花源，每年春天依旧开满桃花。有人说，在落英缤纷里，总能看见个白衣人在抚琴，琴音哀婉，像在等谁归来。也有人说，夜深时，能听见桃树下有枪风响动，却总也找不到持枪的人。

又过了许多年，有个砍柴的樵夫在桃林深处，发现了两具相拥的枯骨。一具骨殖旁，躺着杆锈迹斑斑的银枪；另一具怀里，抱着架断了弦的古琴。

而他们相握的指骨间，夹着片早已化入尘土的桃花瓣。

风过处，桃花簌簌落下，像是谁在轻轻叹息，又像是未完的琴音，在空寂的桃花源里，缠缠绵绵，直到永恒。