那个死神 番外 早晨

凡多姆海威宅邸的清晨来得安静。

窗帘拉着，晨光从厚实的深色布料边缘渗进来一线，在木地板上投下一道极窄的金色。

壁炉里的火昨夜就熄了，房间里只剩一点残余的、木头烧尽后的淡薄气味。

床上的人裹着被子，裹得严严实实，像一只茧。

银白色的长发从被子的缝隙里溢出来，散在枕头上，散在床沿，有一缕甚至垂到了地毯上。

被子裹得毫无章法，里三层外三层，边角被压在她身下，头顶那一端几乎要盖过鼻尖，只露出一小截额头和几缕贴在脸颊上的碎发。

白色的睡裙在被子里揉成了一团，裙摆从被角里钻出来一截，蕾丝边皱巴巴的，堆在床脚。

夏叶睡得很沉。

她总是这样，工作到凌晨，回来洗完澡倒头就睡，睡姿不好，被子怎么裹都无所谓，只要暖和就行。

今天的被子裹得格外紧，像是怕冷，又像是在梦里也不肯放开什么东西。

门被叩了两下。

很轻，很规律，像是某种仪式开始前的第一个节拍。

没有人应。

门被推开了。

塞巴斯蒂安走进来，步伐一如既往地从容，皮鞋踩在地毯上几乎没有声响。

他穿着黑色燕尾服，白手套妥帖地包裹着手指，一身打理得一丝不乱，和床上那团裹得不成样子的被子形成了某种近乎荒诞的对比。

他在床边站定，垂眸看着那团被子。

沉默了两秒。

“大小姐。”他开口，嗓音不高不低，恰到好处。

被子没有动。

“大小姐，天亮了。”

被子裹得更紧了些。他甚至听见了被子里传出一声极轻的、含糊的闷哼，像是在说“再五分钟”，又像是单纯在抗议。

塞巴斯蒂安没有笑。

他伸手，指尖捏住被沿，动作轻缓但不容抗拒地往下拉了拉。

被沿从她鼻尖上滑下来，露出一张被闷得微微发红的脸，银发凌乱地贴在颊侧和嘴角，睫毛在眼睑下投出一小片阴影，眉心微微蹙着。

“再不起来，夏尔少爷该等您用早餐了。”

夏叶的眉头皱得更紧了些，嘴唇动了动，似乎想说什么，但最终只是翻了个身，把脸埋进枕头里，被子被她这一翻身带得更乱，裙摆从床脚滑下去，垂在地毯上。

塞巴斯蒂安垂着眼看了一会儿。

然后他弯腰，一只手从她背后伸进去，隔着被子托住她的肩，另一只手按住被角，干脆利落地将整团被子从床上“剥”了下来。

夏叶被迫坐起身，睡裙凌乱地挂在肩上，一边的领口滑下去露出一截锁骨，银发披散在肩头后背，眼睛半睁不睁，青绿色的瞳孔里全是朦胧的睡意。

她坐在床上，像是还没反应过来发生了什么，晃了一下，又要往后倒。

塞巴斯蒂安眼疾手快地扶住她的后背。

掌心隔着薄薄的睡裙布料，贴在她肩胛骨之间，温度透过衣料渗过来，有些烫。

睡裙大了一号，松松垮垮地挂在身上，领口歪斜，下摆揉皱，露出一截腰线和半边肩头。

他没看那些地方。

至少表面上没看。

“大小姐，请清醒一下。”他一只手稳稳地扶着她，另一只手从床边的小几上拿起一杯水，递到她唇边：“先喝一口。”

夏叶迷蒙地就着他的手抿了一口，水顺着喉咙滑下去，她眨了眨眼，终于稍微清醒了些。

她抬眼看了看塞巴斯蒂安，又看了看自己身上皱成一团的睡裙，嘴唇动了动，嗓音沙哑：“几点了。”

“七点一刻。”

“……再睡一会儿。”

“不行。”

她瞪了他一眼，没什么威慑力，眼睛还带着没睡醒的湿意，眼尾泛着一点红。

塞巴斯蒂安不为所动，弯腰将她从床上捞起来，一手托背一手扶腰，像搬一件很珍贵的宝藏，稳稳地将她带到了洗漱间。

洗脸的时候她终于醒了大半。

冷水扑在脸上，睡意退潮般褪去。她撑着洗手台看镜子里的自己，银发乱成一团，睡裙歪歪斜斜，锁骨上还留着枕头压出来的浅红印子。

塞巴斯蒂安站在她身后，手里拿着毛巾，等她洗完便递过去。

“衣服。”她擦着脸，声音闷在毛巾里。

塞巴斯蒂安已经将今日的衣裙备好了。

深灰色的长裙，高领，收腰，背面是一排细密的系带，从后颈一直延伸到腰际。

她换好裙子，站在穿衣镜前，抬手将银发拨到一侧，露出后背那排尚未系合的带子。

“帮我。”

塞巴斯蒂安走上前。

他站在她身后，近得几乎贴着她的背。

白手套的指尖捏住那两根细细的系带，从最上面那对开始，交叉，收紧，打结。

动作很慢，很稳，指尖偶尔擦过她后背裸露的皮肤，隔着薄薄的手套，触感微凉。

他系到第二对的时候，低头看了一眼。

她的银发被拨到一侧肩头，后颈到腰际那一段背脊完全露在他眼前，皮肤白皙，肩胛骨的线条利落而清瘦，随着呼吸微微起伏。

系带从她后颈两侧垂下来，在他指间被一寸一寸地收紧，衣料被她后背的弧度撑出细微的褶皱，又被他的指尖一一抚平。

他贴得很近。

近到她能感觉到他呼吸时带起的气流拂过她后颈。

近到她身上那点残留的、睡了一夜的暖意，混着他身上红茶与雪松的气息，在两个人之间那一小片空气里搅在一起，分不清谁是谁的。

夏叶没有回头。

她看着镜子里的自己，也看着镜子里的他。

塞巴斯蒂安垂着眼，指尖捏着系带，动作专注而细致，唇角那抹惯常的笑意浅浅地挂着，弧度恰到好处。镜子里映出的画面安静极了，像一幅色调柔和的画，只有两个人的呼吸在画面外轻轻交叠。

最后一对系带收拢，打了个平整的结。

塞巴斯蒂安收回手，退开半步。

镜子里那个贴近的影子消失了，空气重新流动起来。

夏叶偏了偏头，银发从肩头滑回后背，遮住了那排系好的带子。

“头发。”她说。

塞巴斯蒂安拿起梳子。

她坐在梳妆台前，他从她身后拢起那捧银白的长发，梳齿从发根缓慢地梳到发尾，一下，又一下。

他的动作很轻，遇到打结的地方便停下来，指尖捻住那一小撮发丝，耐心地一点点解开，再继续往下梳。

梳齿划过头皮的感觉很舒服。

夏叶半阖着眼，肩颈的线条慢慢松下来，呼吸变得又轻又缓。

塞巴斯蒂安站在她身后，白手套衬着银白的发丝，梳子一下一下地从指间滑过。

他偶尔会停下，指尖捏起一缕发丝，在指间绕一圈，再松开，然后继续梳。

这个动作不在他的职责范围内。

房间里安静极了，只有梳齿划过发丝的细响。

窗外传来鸟鸣和远处马车驶过石板的辘辘声，晨光从窗帘缝隙里挤进来，在地板上那道金线又宽了几分。

塞巴斯蒂安将最后一缕发丝梳顺，将银白的长发拢到她肩后，指尖拂过发尾，停顿了一瞬。

然后他收回手，退开半步，站回那个恰到好处的、执事与主人之间的距离。

“大小姐，今日的发型？”

“老样子。”

“是。”

他拿起发带，重新走近。

镜子里的两个人又贴近了。

他的指尖穿过她的发丝，将银白的长发拢起，束成马尾。

他的呼吸落在她耳侧，她的气息缠在他指间，混在一起，分不开。

窗外，伦敦的早晨刚刚开始。1