相机里的春天（3）

在没人的地方，对着镜子，或者低头写作业时，她会悄悄拉长某个字的尾音，尤其是那个“啊——”字，学着他那种慢悠悠、仿佛时间都被拉长的腔调。镜子里的自己，眼神会不自觉地亮起来，带着点狡黠和羞涩。

这个小小的、只属于她的秘密游戏，成了秋日里最暖的一抹甜。

初冬的风开始带上凛冽的刀锋，刮得人脸生疼。老樱花树的叶子彻底落尽，只剩下嶙峋的枝桠沉默地刺向灰白色的天空。

许淮扬在图书馆二楼那扇熟悉的窗边，借着高高垒起的书本掩护，目光习惯性地投向树下。

林弈舟果然在。

他穿着厚厚的深灰色羽绒服，围巾胡乱地在脖子上绕了两圈，依旧捧着那台老旧的相机。

今天他没有拍树，也没有拍天，镜头似乎对准了远处操场边光秃秃的梧桐。

他保持着那个专注的姿势，很久很久没有动。

许淮扬注意到他托着相机的手，手指冻得有些发红，暴露在冰冷的空气里。

一阵更猛烈的穿堂风呼啸着刮过空荡荡的走廊，撞得窗玻璃“哐啷”作响。

许淮扬缩了缩脖子，视线却牢牢锁在楼下那个身影上。

他忽然放下相机，皱着眉，低头摆弄着相机侧面某个地方，动作显得有些懊恼。

他用力按了几下，又尝试着重新举起，对着天空试拍，随即更加烦躁地甩了甩手，把相机抱在怀里，对着它哈气。

大概是电池冻没电了？还是机器太老，天冷罢工了？许淮扬心里猜测着。看着他笨拙又沮丧的样子，一个大胆的念头毫无预兆地冒了出来，像一颗投入冰水里的石子，咚的一声，溅起一片混乱的水花。心在胸腔里剧烈地擂动，几乎要撞破肋骨。

她猛地低下头，手指在书包里胡乱翻找。指尖触到一个冰凉的、方方正正的硬物——是爸爸那台同样有些年头的数码相机。

她深吸了一口气，寒冷的空气涌入肺腑，带来一阵刺痛的清醒，却也像给她注入了某种孤勇。她一把抓起相机，不再看楼下的人影，转身冲下楼梯，脚步快得几乎要飞起来。

心脏在喉咙口疯狂跳动，寒风刮在脸上像细小的刀子。她冲出图书馆大门，冷风扑面而来，让她打了个寒噤，脚步却停不下来，直直朝着樱花树下那个兀自跟老相机较劲的身影跑去。

“林…林弈舟！”她在他身后几米处猛地刹住脚步，声音因为奔跑和紧张而微微发颤，带着冬日里明显的白气。

林弈舟倏然转过身，脸上还残留着对相机故障的懊恼，看到是她，那点懊恼瞬间被惊讶取代，随即又浮起一丝被撞破窘境的赧然。

他下意识把相机往身后藏了藏，鼻尖果然又透出那种熟悉的微红，不知是冻的还是别的。

“许…许淮扬？”他准确地叫出了她的名字。

许淮扬的心跳漏了一拍，他竟然记得她的名字？她顾不得细想，几乎是屏着呼吸，把手里那台带着自己掌心温度的数码相机递了过去。动作快得像怕自己下一秒就会后悔。