　　白苓泽从上个月就再也不曾回来，她的抽屉散乱着，竟然连一缕阳光都不愿意经过。

　　最后一次见到她竟然还是在北院后面的后花园，这里的秋天偶尔苍凉，病人们总会抽空散步。

　　白苓泽可不是什么病人，她只是一位旅途诗人。

　　她貌似走到哪里，哪里都有她的影子，甚至一片树叶，一滴秋露，一抹夕阳。

　　那间唯有书香的单间是她租在这里的理由，她说皋城的秋色比其他地方都要静谧。

　　一租似乎就是三个月，她的笔墨都运用在了属于自己的美感。

　　当清晨的光泽慢慢浸透花瓣之香润，微微清凉的感觉会伴随一声研磨时光的墨水，一点一点勾勒。

　　她好像很喜欢吟诗作赋，而且不像所谓的文豪那样投入野性的思索，她只是一个人品味，一个人欣赏。

　　偶尔给我们看看，但俗人终究是俗人，何时才能体会大家之作？

　　她一只手轻轻的按住木桌，上面放置的无非就砚台一枚，墨笔两枝，红章一个，宣纸几张。

　　如此素淡，清雅，配上一杯酿制的柔酒，耳边传来翠鸟鸣叫，称得上幽静舒畅也不为过。

　　另外一只手轻轻磨着砚台，一股浓郁的墨香扑面而来，随即萦绕在身边的还有几瓣从槐树下飘落的槐花。

　　微光映射，她提起一枝毛笔，蘸墨，轻叩，点提，白毛之上浸透的黑色仿佛凝滞了整个静谧的清晨。

　　稳健有力，手丝毫不抖，一抬，轻轻往宣纸上点缀，行云流水的字体清秀可辨，她轻息一笑，嘴唇向上仰，眉间舒畅许多。

　　墨水在宣纸上掩盖了白色，黑色的神秘和芬芳融汇成了生命，那手握住的笔仿佛游龙有形，亢奋有劲。

　　一时之间，笔墨在浮动，金光璀璨间，迎合秋色之迷朔，整幅字画如若其人一般，美丽并且大方，洒脱而且不羁。

　　但，她顿了顿，笔尖上的墨水仿佛逃脱不住笔毛的束缚，一滴墨水滴落在了宣纸之上，溅落犹如星辰闪烁，而且在纸上点化成线，像琴弦一样。

　　这是瑕疵品了，她摇摇头，搁置毛笔，眼中仿佛多了什么意蕴。

　　她望向天空，红色的朝霞已经破开了昏闷的黑夜，一切都像刚睡醒般的倦怠。

　　风动过，她的泪水一滴，不知为何而流。

　　搁置的笔墨也仿佛随着逝去的光阴而显示，唯独那木桌之上的宣纸，还留着墨水点滴而成的作品。

　　墨中点，纸中卷。

　　她竟然只写了这六个字，就起身离开了皋城，深秋迈入寒冬的季节，连一丝丝寒冷都变得枯燥无味。

　　偶然我经过这里，颤抖着冰冷的手抬起她的木桌，发现了被他人放置在抽屉内作品。

　　但是明显是个毛躁的家伙做的，如此美丽的作品被散乱着放置。

　　我拿出这只有六个字的最后作品，上面连名字都没有标志，是忘了吗？

　　我留意到了墨水滴落溅开的印迹，触摸之间，似乎还有一阵颤抖的痛楚。

　　白苓泽留下的这个到底是什么，墨中点，纸中卷…

　　原谅我的理解能力，我并不能体会她留下的理由，就像三月的蔷薇不会知道十月的金桂，更像深海的比目鱼不知道森林的麋鹿。

　　或者说，已经迷了路。

　　我深陷她的作品，这不过就是白纸黑字，却有着内心的无助与领悟。

　　她为何最后会哭，甚至连署名都不愿留下，颤抖着双手仿佛无法紧紧握住全部。

　　我侧身坐了下来，这张冰凉的椅子已经失去了温度，桌上的墨水仿佛凝固，毛笔也黯然无色，透过的唯一窗户，连光芒都不愿意留下踪迹。

　　一切都仿佛不曾变化，那杯酒还在，那伏案还在，那墨香还在。

　　房间一点变化都没有，素淡，只留有桌椅床，还有一幅画卷。

　　门总是半掩着，等待客人来品读她的诗词。

　　这首诗只有六个字，是她最简短的作品，硕大的宣纸上只有手掌大小的字体，显得格外渺茫。

　　一笔一画都勾勒的如同米开朗琪罗的艺术品，浸染了心中的枷锁与束缚，她早就忘却了自我，陷入了诗的迷惘。

　　握住那枝毛笔，我突然停了一下，只觉得一丝微风透过耳边，眼睛看了看不远处的晨曦，透过半边天的红与浸染血色的云朵。

　　一滴泪水流下，不知是为了何人。

　　仿佛握不住笔一般，我努力的写下了她的名字，这幅诗的主人，你到底身在何处？

　　墨中点，纸中卷，白苓泽的笔尖早已因离开而浮现。

　　风动过，偶尔光芒在意了这里，我们闭上了眼…