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2025年立秋那天，天津下了场暴雨。

郭玉纲从剧场出来时，雨大得看不清路。她没带伞——天津的八月，雨来得急，她习惯了。正站在屋檐下犹豫要不要冲出去，一把黑伞撑到了她头顶。

"丫头，站这儿干嘛？"

于谦。他不知道什么时候来的，穿着一件灰色的薄风衣，里面是件圆领T恤，没穿大褂，没穿西装，就是个普通的、来听相声的观众。

"于叔？你怎么来了？"

"来听小赵他们说段子。你那俩徒弟，有点意思。"

"不是我徒弟。就是剧场的演员。"

"早晚的事。"

郭玉纲笑了笑。两个人并肩往停车场走。伞不大，于谦把伞往她那边倾斜了大概三分之二，自己的左肩很快湿透了。

"于叔，你肩膀湿了。"

"没事。"

"伞给我。"

"你拿着。"

"你都湿了——"

"我比你耐冻。"

郭玉纲没再抢。她低头走路，余光瞥见于谦的侧脸。五十七岁的男人，鬓角的白头发比上次见面又多了一些。他走路不快，步子稳，像他泡的茶一样——不急。

到了停车场，于谦的车停在不远处。他收了伞，甩了甩水。

"上车，我送你回去。"

"不用，我叫车——"

"这么大雨，你叫什么车？上来。"

郭玉纲犹豫了一下，上了车。

车里很干净，有股淡淡的茶香。不是车载香薰那种人工的味道，是真的——杯座里放着一个保温杯，里面泡着不知道什么茶。

"于叔，你车里永远有茶。"

"习惯了。"

"你这人，走到哪儿都带着茶。"

"走到哪儿都带着，说明哪儿都是家。"

郭玉纲愣了一下。

车开出去没多远，堵了。天津的暴雨，全城瘫痪。于谦也不急，把车停好，拧开保温杯喝了一口。

"丫头，你手怎么了？"

郭玉纲低头看自己的手。右手食指和中指的指腹，磨了一层薄茧——常年拿扇子、拿醒木磨出来的。

"没事。老茧。"

"给我看看。"

于谦伸手过来。他的手很大，手掌宽厚，指节分明，但皮肤粗糙——那是几十年的三弦、几十年的扇子、几十年的醒木磨出来的。

他轻轻握住她的手，翻过来，看了看指腹的茧。

"你太用力了。"

"什么？"

"拿扇子太用力。你这茧，是死力。说明你攥得太紧。"

郭玉纲的手在他掌心里，一动没动。

他的手很暖。五十七岁的男人的手，有温度，有厚度，像一块被太阳晒了一下午的石头。

"于叔……"

"嗯？"

"你放手。"

"哦。"

他松了手。郭玉纲把手收回来，攥成拳。心跳得很快。她不知道是因为紧张，还是因为别的什么。

车窗外雨声很大。车里很安静。于谦拧开保温杯，喝了一口茶。

"你这茧，得养。以后拿扇子别攥那么紧。松着劲儿，出来的活才活。"

"……知道了。"

2025年中秋节，郭玉纲一个人过。

哥在北京陪师娘，岳云鹏回河南了，张云雷在外地巡演，秦霄贤陪媳妇回娘家了。剧场休息三天。天津的公寓里，安静得能听见冰箱的嗡嗡声。

她不想做饭，点了外卖。吃完之后，坐在沙发上发呆。手机屏幕亮了又暗，暗了又亮。没有人找她。

门铃响了。1