雨季不再来

因为你明媚了起来，这个世界突然好可爱

一

南城一中的雨季从来如此，天空像漏了的筛子，雨丝密密匝匝地落，把整个校园泡得发软。空气里永远漂浮着潮湿的青草味和泥土腥气，走廊地砖上覆着一层薄薄的水膜，踩上去发出细微的黏腻声响。

尹瓷的伞是一把黑色的长柄伞，伞面褪了色，边缘磨出了灰白的毛边。每当雨天，他就撑着这把伞穿过操场，从教学楼走到图书馆，一路上不与任何人交谈。雨声填满整个世界，也填满他所有的沉默。

他在高二分班后便独来独往，这并非因为孤僻，只是性格使然。课堂上他从不举手，课间从不参与男生们的打闹，午休时独自坐在食堂最角落的位置，一碗面吃到凉透。他的成绩极好，尤其是物理和数学，常常被老师当作范本在讲台上展示。但没人真正认识他。

同学们说，尹瓷大概不需要朋友。他像一株生在阴面的植物，不需要阳光也能长得好好的。

尹瓷自己也是这么认为的。直到那个三月末的下午，图书馆的门被猛地推开，一阵潮湿的风灌进来，带着雨水的清冽和某种花开的甜涩。

他照例坐在靠窗的老位置，面前摊着一本翻到卷边的《百年孤独》。那本书他其实已经看了三遍，但每次翻开都觉得像没读过一样。雨点砸在玻璃上，发出密集的闷响。他的目光落在窗外，操场上空无一人，只有一棵老香樟树在风里摇晃，叶片被雨水洗得发亮。

脚步声由远及近，带着水渍的帆布鞋踩在地板上，发出轻微的吱呀声。然后是一道影子落在他摊开的书页上。

“同学，能共一段路吗？”

声音清亮亮的，像雨滴落在铁皮屋檐上。尹瓷抬起头，看到一个女生抱着书包站在桌边，头发湿透了，水珠顺着发梢往下滴，在《百年孤独》的扉页上洇开一个小小的、透明的圆。她的校服肩膀洇成深蓝色，贴在身上，整个人像刚从水里捞出来一样。

“我的伞被风吹翻了，就在校门口，骨架都折了。”她比划了一下，语气里带着点无奈的恼意，但眼睛是弯的，“你这伞挺大的，我看你总是一个人，应该……不介意多一个吧？”

尹瓷注意到她说“你总是一个人”时没有丝毫犹豫，像在陈述一个众所周知的事实。他沉默了几秒，然后合上书，点了点头。

走出图书馆的时候，雨势已经小了些。细雨像雾一样飘着，落在脸上凉丝丝的。明芜自然地钻到他的伞下，肩膀轻轻碰到他的手臂，带着湿衣服特有的凉意。尹瓷下意识往旁边让了让，伞面却不自觉地朝她那边倾了倾。

“我叫明芜，”她偏过头看他，“高二三班的。你呢？”

“尹瓷。”

“尹瓷。”她把这个名字放在舌尖上滚了一遍，然后笑了，眉眼弯弯的，“名字像女孩子。”

他抿了抿嘴，没接话。两人沿着教学楼之间的甬道慢慢走着，雨点打在伞面上，发出闷闷的、有节奏的声响。尹瓷习惯了一个人走这条路，习惯了步调和节奏都由自己掌控。现在身边突然多了一个人，空气里混进她身上淡淡的洗衣粉味道，还有她发间未干的水汽，像某种不属于他的、过于鲜活的气息。

“你总是一个人吗？”她忽然问。

尹瓷看着前方被雨水模糊的教学楼轮廓，轻轻“嗯”了一声。

“那你平时都做什么？看书？做题？”

“嗯。”

“不无聊吗？”

他想了想，摇头。不无聊。他已经习惯了。孤独对他而言不是需要对抗的东西，而是一种自然状态，像呼吸一样平常。

明芜没有继续追问。他们走到教学楼门廊下，她跳上台阶，甩了甩头发上的水珠，转身朝他挥手。门廊的灯亮着，昏黄的光从她背后照过来，把她的轮廓镀上一层毛茸茸的金边。

“明天见，尹瓷。”

他看着她跑进教学楼，帆布鞋踩出一串湿脚印。然后他低头看了看手里的伞，黑色的伞面上还残留着她头发的湿度，在灯光下泛着微微的光。

二

第二天是晴天。

尹瓷走进教室时，在课桌上发现了一盒草莓牛奶。粉色的包装盒上贴着一张便利贴，上面用圆珠笔写着歪歪扭扭的字：“谢谢昨天的伞。——明芜”

那个“芜”字写得格外大，草字头几乎要飞出去。尹瓷把便利贴撕下来，夹进了《百年孤独》里。他环顾四周，教室里闹哄哄的，没有人注意到他。只有靠窗第三排的明芜，正托着腮帮子朝窗外看，嘴角弯着一个小小的弧度。

他默默把牛奶收进书包，一整天都没舍得喝。

第三天早上，他路过学校小卖部时停了一下。玻璃柜里摆着一排排饮料，草莓牛奶放在最上层，粉色的包装在日光灯下显得格外柔和。他犹豫了几秒，掏钱买了两盒。

走进教室的时候，明芜正趴在桌上抄作业，笔尖在纸上沙沙作响。尹瓷从她旁边走过，把一盒草莓牛奶轻轻放在她桌角。动作很快，快得像做贼。

明芜愣了一下，抬头看他。他已经走到自己座位坐下了，翻开课本假装在看，耳朵尖却红透了。

“尹瓷，”她叫他，声音里有藏不住的笑意，“你买的？”

“顺手。”他没抬头。

“你知道我喜欢草莓味？”

他没回答。但明芜已经笑出了声，那笑声清脆得像春天解冻的溪流。

从那以后，买牛奶变成了一种无需言说的默契。尹瓷每天早上在小卖部买两盒草莓牛奶，一盒放进自己书包，一盒放在明芜桌上。明芜有时候会在他抽屉里塞别的——一包饼干，一颗糖，一盒巧克力。尹瓷从不问，她也从不说。

雨季还没过去。又一场大雨，明芜顶着书包跑进图书馆时，尹瓷已经坐在老位置上了。他面前摆着两把伞，一把是他惯用的黑色长柄伞，另一把是便利店新买的透明折叠伞，标签还没撕。

明芜在他对面坐下，湿漉漉的刘海贴在额头上，她胡乱拨了拨，冲他笑：“你怎么知道我今天又没带伞？”

“天气预报说大雨。”

“那你也不能确定我没带啊。”

尹瓷沉默了一下，把透明伞推过去：“这个，新的。”

明芜接过来翻来覆去看了看，伞面是透明的，伞柄上印着小小的樱花图案。她忽然笑出声：“透明伞诶，好少女。你挑的？”

“便利店只有这种。”

“骗人，”她撑着下巴看他，眼睛里全是促狭，“明明还有纯色的，我昨天路过看了。”

尹瓷不说话了。明芜也不追问，把伞收进书包，然后从自己包里掏出一盒牛奶放在他面前。香蕉味的。

“还礼。”

“不用——”

“拿着。”她按住了他的手，力气不大，但很坚定。指尖触到他手背的瞬间，尹瓷整个人僵住了，像被按了暂停键。她的手很凉，带着雨水未干的湿意，但接触的那一小片皮肤却烫得吓人。

明芜像什么都没发生一样收回手，翻开练习册，笔尖在纸上沙沙作响。尹瓷盯着自己手背看了很久，上面什么都没有，但他觉得那里应该有一个印记，淡淡的，温热的。

那天晚上回家，他把伞收进伞架的时候，仿佛又看到那个似有若无的印记。他看了很久，然后把那把陪了他一整个雨季的黑伞放好，手背好像还有属于她的体温。

那种温度并不灼热，像一缕初春的微风，轻轻拂过他荒芜的领地，留下一圈圈细微的涟漪。他下意识地用另一只手覆上那块皮肤，感受着这片刻的余温，指尖却在不经意间微微蜷缩了一下。

然后他站在玄关，对着把伞发了十分钟的呆。

三

明芜开始出现在他生活的各个角落。

课间操的时候，她会从队伍里溜出来，跑到他旁边，假装不经意地和他并排走。午休时，她端着便当盒坐到他对面，挑食地把胡萝卜和青椒全部夹到他碗里。

“不能浪费。”她理直气壮。

尹瓷照单全收，默默吃掉。然后他会把自己便当里的煎蛋夹给她。明芜每次看到煎蛋，眼睛都会亮一下，他观察了很久才发现这个细节。

“你怎么知道我喜欢煎蛋？”她咬着煎蛋，含糊地问。

尹瓷低头扒饭，含糊地说：“猜的。”

晚自习后，明芜会拉着他绕远路回家。明明两个人的家方向相反，她偏要陪他走一段，再自己走回来。“多走走路锻炼身体，”她振振有词，“而且你家楼下那棵樱花树开了，我想看。”

樱花确实开了。满树粉白，在路灯下像一团温柔的雾。明芜站在树下仰头看，花瓣落在她发间，肩膀上，伸出的手心里。尹瓷看着她，忽然很想伸手拂掉她发间的花瓣，手指抬到一半又放下了。

“尹瓷，”她忽然转头，“你以前总是一个人。”

“……习惯了。”

“那现在呢？”

他看着她。夜色里她的眼睛很亮，比头顶所有的星星加起来都亮。风一吹，花瓣纷纷扬扬地落下来，有一片落在她睫毛上，她眨了眨眼，花瓣就掉了下来。

“现在，”他慢慢地说，“好像也没那么习惯一个人了。”

明芜笑了，笑得比樱花还好看。她伸手抓住他的校服袖口，轻轻晃了晃：“那就别习惯了。”

尹瓷低头看着她的手，那只手抓着他的袖子，指节纤细，指甲剪得整整齐齐。他没有甩开。也没有问为什么。

那天晚上他回家后，在那本《百年孤独》里夹了一片樱花。花瓣很薄，放在书页间几乎看不出厚度。他翻到扉页，看到了明芜第一次见面时滴下的水痕，那个透明的圆已经干了，留下一个浅浅的印子。

他想，有些人就是这样。来了就不走了。

四

时间过得比想象中快。好像昨天还在三月淋雨，一转眼就到了五月。天气热起来了，雨水变少，阳光开始变得炽烈。校园里的香樟树开了花，细细碎碎的小白花挤满枝头，香气浓得化不开。

那段时间尹瓷正在准备物理竞赛，每天泡在自习室里到很晚。明芜就坐在自习室外面的走廊台阶上等他，抱着一本英语单词，一边背一边喂蚊子。

尹瓷第一次在晚上十点走出自习室看到她坐在台阶上的时候，整个人愣了很久。

“你在干嘛？”

“等你啊。”她理所当然地说，腿上全是蚊子包，“你又没说几点结束，我只好在这等了。”

“你等了多久？”

“也不久，一个多小时吧。”

尹瓷看着她腿上密密麻麻的蚊子包，心里有什么东西被狠狠揪了一下。他蹲下去，从书包里翻出风油精，沉默地递给她。

“明天别等了。”

“为什么？”

“太晚了，你一个人回家不安全。”

明芜一边涂风油精一边冲他笑：“那你早点结束不就行了。”

“竞赛——”

“我不管，”她打断他，“你每天最多做到九点，九点必须出来。不然我就一直等，喂蚊子喂到天亮。”

尹瓷看着她，无奈地叹了口气。但他知道，自己拿她没办法。从来就没办法。

从那天起，他每天九点准时走出实验楼。明芜就坐在台阶上，看到他就跳起来，拍拍裤子，抱着单词本跑到他身边。两个人并肩走在夜晚的校园里，路灯把他们的影子拉得很长，交叠在一起。

有一天晚上，明芜忽然问他：“尹瓷，你以后想做什么？”

“不知道。可能学物理。”

“去哪个大学？”

“还没想好。”

“那……”她停了一下，声音低了些，“你选一个离我近的吧。”

尹瓷偏过头看她。路灯下她的侧脸被镀上一层暖黄色的光，睫毛的影子落在脸颊上，微微颤动。他没有说话，但心里有一个声音在回答：好。

五

六月来得猝不及防。毕业典礼那天，南城又下起了雨。

好像回到了三月。同样的雨，同样的潮湿空气，同样的香樟树被洗得发亮。尹瓷站在校门口的香樟树下，握着那把褪色的黑色长柄伞。雨点打在伞面上，发出他听了三年的、沉闷的声响。

他在这里站了很久。毕业生们三三两两地走出来，有人撑伞，有人冒雨跑向校门口的车。笑声、哭声、告别声混在雨声里，像一场喧闹的梦。

然后他看到了明芜。

她从人群中跑过来，手里攥着一把崭新的伞。亮黄色的，像一小片被裁剪下来的阳光。她头发湿了，刘海贴在额角，和第一次见面时一模一样。但她的眼睛比那时候亮，里面装着晴空万里。

“尹瓷，”她在他面前站定，仰着头看他，雨水顺着她的下颌滴落，“把你的旧伞扔了吧。”

她不由分说地抽走他手里的黑伞。那把伞真的很旧了，伞骨已经有些松动，撑开时总有一角会塌下来。明芜低头看了一眼，然后转身丢进了旁边的垃圾桶。

动作干脆利落，像早就计划好了这一刻。

然后她撑开那把亮黄色的伞，踮起脚，把伞举过他头顶。雨点砸在伞面上，声音比黑伞轻快得多，像鼓点，像心跳。

“以后下雨，”她说，声音被雨声裹着，但每一个字都清清楚楚，“我们要用同一把伞。”

尹瓷低头看着她。雨还在下，但头顶的这片亮黄色把雨幕隔开了，像一个只属于他们的小小晴天。他看着明芜湿漉漉的刘海，她仰起的脸，她眼睛里那个小小的、他的倒影。

两年了。从那个三月雨天她闯进他伞下开始，他的世界就一点点变了颜色。先是灰色变成了淡淡的蓝，然后是嫩绿，是暖黄，是粉白。像有人拿着一支画笔，在他原本单调的世界里一点点涂上颜色，每涂一层，就亮一分。

他想起来，她第一次出现在图书馆时，他正在看《百年孤独》的最后一页。那本书他看了三遍，每遍都觉得像没读过一样。但现在他忽然明白了。孤独从来都不是与生俱来的，只是还没有遇到那个让你不孤独的人。

他终于伸出手，握住了伞柄。明芜的手还搭在上面，两个人的手指挨在一起，近得能感觉到彼此的温度。

“好，”他说，声音里有笑意，像雨过天晴后第一缕阳光穿透云层，“同一把。”

他微微用力，把伞往她那边推了推，让那片晴空更多地笼罩住她。雨点砸在亮黄色的伞面上，噼里啪啦的声响盖过了心跳，但他知道，自己的心跳一定比雨声还大。

明芜握紧伞柄，另一只手自然地抓住了他的衣角。他们并肩走进雨里，一把亮黄色的伞，在灰蒙蒙的天地间移动，像一小团不熄灭的光。

“尹瓷，”她忽然说，“你知道我为什么选黄色吗？”

“为什么？”

“因为黄色最亮，”她仰起脸看他，笑容明媚得刺眼，“你在人群里，我一眼就能看到你。”

尹瓷握着伞柄的手微微收紧。他偏过头，看着她被雨水打湿的侧脸，看着她弯弯的眉眼，看着她嘴角那个小小的弧度。然后他做了一件三年来一直想做、却始终没敢做的事。

他把伞往她那边又推了推，然后松开伞柄，握住了她的手。

明芜愣了一下，低头看着两个人交握的手。他的手很大，把她的整个手都包住了。她感觉到他手心的温度，干燥的，温暖的，像雨后的阳光。

“尹瓷——”

“别说话，”他打断她，声音低低的，“就这样走。”

明芜安静下来。她的手指轻轻回握住他的手，紧了一点，又紧了一点。雨声填满整个世界，但他们谁都没有再说话。

六

雨渐渐小了，天边露出一线淡蓝。香樟树的叶子在雨里洗得发亮，空气里弥漫着清新的草木气息。

明芜晃了晃他的袖子：“你看，天要晴了。”

尹瓷偏过头看她。她感受到他的目光，也偏过头来，笑得眉眼弯弯。那一瞬间，雨停了。阳光从云层缝隙里漏下来，洒在那把亮黄色的伞上，洒在她明亮的眼睛里。

“嗯，”他说，声音轻得像一片落在肩头的花瓣，“天晴了。”

他把伞收起来，两个人都暴露在雨后的阳光里。空气中弥漫着香樟和泥土的气息，清新得像一切才刚刚开始。明芜把手里的伞转了一圈，水珠飞溅，在阳光里折射出细碎的光。

“尹瓷，”她喊他的名字，像每一次那样，清亮亮的。

“嗯。”

“以后下雨天，我都来找你。”

“好。”

“晴天也来。”

“好。”

“每天都来。”

尹瓷看着她，眼睛里有他自己都不知道的笑意。他伸出手，把她被风吹乱的刘海拨到耳后。指尖掠过她温热的额头，顺着耳廓滑下来，最后停在她耳垂上，轻轻捏了一下。

明芜整个人僵住了，从脖子红到耳尖。她低头去玩伞柄，嘴里嘟囔着什么，但尹瓷听清了，她说的是“那你每天都要在”。

“嗯，”他说，“每天，我都在。”

他低头看着那把亮黄色的伞。伞面上还挂着水珠，在阳光下泛着细碎的光。这把伞以后会一直用，用很久。直到它也褪色，也变旧，也在某个雨天被丢进垃圾桶。但那时候，他应该已经不需要伞了。

因为他有明芜。

他抬起头，看向放晴的天空。一道彩虹正淡淡地挂在教学楼上方，颜色很浅，但他看得清清楚楚。赤橙黄绿青蓝紫，像有人在灰蒙蒙的画布上随意抹了一笔，却意外地好看。

因为你明媚了起来，这世界突然好可爱。

他想起这句话，低下头笑了。明芜凑过来问他笑什么，他没说，只是把她的手从伞柄上拿开，握进自己手心里。

她的手很暖。像整个春天。

“明芜。”

“嗯？”

“谢谢你。”

她愣了一下，然后笑了。笑得比樱花好看，比阳光明媚，比彩虹鲜艳。

“不客气，”她反握住他的手，十指交扣，“尹瓷同学。”

他们并肩走在雨后的校园里，一把亮黄色的伞收在明芜手里，两个人在阳光下拉出长长的影子。影子交叠在一起，像两条终于交汇的河流。

而这场雨，终于停了。

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你在我喜欢的世界里

爱你，是我做过最好的事

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“此篇灵感来源于汪苏泷的《你在我喜欢的世界里》”

文章最后一句话借用电视剧《爱你》中何苏叶的一句台词，也是电视剧原著的书名

篇名是三毛的《雨季不再来》，我想借用这个名字暗喻尹瓷漫长、灰暗的孤独，终于在遇到明芜的那一刻，彻底迎来了放晴。写完这个故事，我其实一直在想开篇的那句话：“因为你明媚了起来，这世界突然好可爱。”

在这个三月到六月的故事里，尹瓷原本是一株长在阴面的植物，习惯了沉默，习惯了独来独往，习惯了一个人撑着黑伞走在雨里。直到明芜带着她亮黄色的伞，带着草莓牛奶和那些叽叽喳喳的碎碎念，理直气壮地闯进他伞下。

其实我们很多人，都曾经是尹瓷。在青春的某段时光里，觉得世界灰蒙蒙的，习惯把自己缩在伞下，假装不期待有人靠近。但请相信，总会有那样一个人出现——TA或许带着亮黄色的伞，或许带着一盒草莓牛奶，TA会明媚起来，然后让你突然发现，原来这个世界这么可爱。

最后，我想借用这个故事，祝福看到这里的你们：

愿你在人生的雨季里，也能遇到那个愿意和你共撑一把伞的人。

如果那个人还没来，那就请先做自己的明芜。

愿你从此不畏风雨，也永远期待天晴。

祝你早安、午安、晚安，祝你以后的每个春天，都明媚可爱。

——写于某个失眠的夜晚3