路过

三月中旬，风里还带着凉意，但阳光已经暖了。

下午最后一节课老师提前给放了学，宋之颂背着书包往家走。她没有走平时的近路，而是拐进了更深处的一条巷子。母亲早上交代过，让她去巷子里的杂货铺拿一箱酱油，店里等着用。

巷子很旧，两边的墙上长着暗绿色的青苔，墙根处堆着一些没人清理的碎砖头和枯叶。头顶的电线乱七八糟地交错着，把天空割成一块一块的碎蓝。

她走到杂货铺门口，发现门半掩着，里面没人。隔壁粮油店的老板娘探出头来，说：“老陈去仓库拿货了，你等会儿。”

宋之颂点了点头，抱着书包退到巷子边，靠着墙等。

巷子很安静。偶尔有自行车叮铃铃地骑过去，或者谁家的猫从墙头跳下来，落地时悄无声息。阳光从巷口斜斜地照进来，把空气中的灰尘照得发亮，像无数颗悬浮的金色微粒。

她无聊地低头看着地上的光影。

然后，她抬起了头。

旁边是一栋两层的旧式自建房。院墙不高，门是那种老式的铁门，半掩着，推开时会有沉重的吱呀声。透过半开的院门望进去，里面的院子比外面看起来要大得多，铺着青石板，角落里种了一棵很大的桂花树。

院子里透着光，那种亮堂堂的、干净的光，和巷子里灰扑扑的调子很不一样。

她往里看了一眼。

院子里摆着几张高低不一的画架，有几个人正坐在小马扎上安静地画画。靠墙的竹竿上挂着几块沾了颜料的抹布，旁边放着水桶和挤瘪的颜料管。空气里有股很淡的松节油味道。

院子最里面，靠墙的地方，坐着一个人。

他坐在一把旧木椅上，面前支着一个画架。他穿着淡蓝色的衬衫外套，里面是白色的T恤，低着头，右手握着一支铅笔，在纸面上慢慢地走线。

宋之颂愣了一下，是他，初三那场雨里的那个人。

攥着书包带子的手紧了紧随后松开，她下意识地往墙边缩了缩，把自己藏在墙角的阴影里。

他好像画得很专注。铅笔在纸面上移动的时候，手腕很稳，只有指尖在动。偶尔他会停下来，像在丈量什么。然后他又低下头，继续画

阳光照在他的侧脸上，照在他握着铅笔的手指上。她看不清他的五官细节，但她记得那双手。初三那天，他就是用这双手，把伞递给了她。

宋之颂看着，时间变得很奇怪。好像过了很久，又好像只有几分钟。杂货铺的门被人从里面推开，老陈抱着一箱酱油走出来，喊了一声：“小颂，来搭把手。”

宋之颂猛地回过神，慌乱地跑过去接酱油箱。

等她抱着箱子再回头的时候，坐在那的男孩已经不见了可能是进了屋子里。

抱着沉甸甸的酱油箱的她，思绪还没有回来。

老陈在旁边嘟囔着什么，她一个字也没听进去。她低下头，看着自己怀里的箱子，深吸了一口气。空气里除了酱油的咸味，好像还混着一丝若有若无的、不属于这条老巷子的气息——是铅笔屑和颜料混在一起的味道，干净的，冷冽的。

老陈皱眉眉头看着宋之颂奇怪的看了看刚刚她看向的方向说到：“看什么呢小颂？有没有在听我说话呀。”

宋之颂猛地回过神，肩膀微微一缩。

宋之颂脸一红，像是做了什么坏事被发现一样，结结巴巴地说

说完，她抱着沉甸甸的箱子，几乎是逃跑一样快步走出了杂货铺。身后传来老陈纳闷的嘟囔声：“这孩子，今天怎么冒冒失失的……”

晚上，宋之颂坐在书桌前写作业。

台灯亮着，暖黄色的光落在桌面上，把练习册的纸页照得柔和。房间很安静，只有笔尖在纸上走动的沙沙声，和窗外偶尔驶过的车声。

她写了半页英语，笔尖慢慢停住了。

她没有在想题。手搁在纸面上，指尖搭着笔杆，目光落在桌角一个虚空的点上。过了几秒，她放下笔，伸手拉开了书桌下面第二个抽屉。

抽屉滑出来，里面的旧课本整整齐齐地叠着。她把书往旁边推了推，手指伸到最底下，碰到了那把伞。

她把伞拿了出来，放在台灯下面。

深蓝色的伞面在暖光里显得很安静。

她没有撑开，只是把它搁在桌面上，手指轻轻搭在伞柄上。

她的表情很轻。眼睛看着那把伞，但目光像穿过了它，落在更远的地方。

可能是下午那个院子。可能是那棵桂花树。可能是铅笔在纸上沙沙走线的声音。也可能只是那种感觉——安静的、干净的、和周围所有嘈杂都不一样的那种感觉。

她说不清楚。她也没打算说清楚。

嘴角不知道什么时候弯了一下。她把伞拿起来，重新放回抽屉最里面，又把旧课本推回去盖好，合上抽屉。

然后她坐回桌前，拿起笔，继续写英语。

笔尖重新落在纸面上，字迹工工整整。台灯的暖光笼着她的侧脸和肩膀，她低着头，表情平静

但那个极轻的、她自己都没有察觉的弧度，还留在嘴角。

窗外的夜很安静。练习册翻过一页，一切都和往常一样。

又好像不太一样。2

期末考也很快要到来