第六章（下）

雨彻底停了是在第三天。

太阳出来了，晒得街面上蒸腾起一层白蒙蒙的水汽。镇子慢慢缓过劲来。泡烂的东西该扔的扔，能晒的晒，商户们重新支起了摊子，虽然货少了一半，但至少铺面还在。

工地复工的消息是当天下午传来的。工头扯着嗓子喊"明儿上工，工价照旧"，底下一片应声。

埃里克听到消息的时候，正蹲在双斧栈门口，拿一块破布擦他那双泡得发白的鞋。

"明儿有活儿了！"他冲屋里喊。

瓦赫恩从窗户里探出头："知道了，喊什么。"

"我这叫通知！"

"你这是吵。"

埃里克冲他做了个鬼脸，站起来，拍了拍裤子上的灰。

然后他停住了。

街对面，一个人正把一堆泡了水的旧货往门外搬。

那是镇东头收旧货的老孙。他家地势低，雨水灌进了屋，一屋子收来的破烂全泡了。这会儿他正一件一件地往外扔——烂木头、豁口的缸、发了霉的书、断了腿的椅子——扔一件骂一句。

埃里克本来没在意。

直到他看见老孙从屋里拖出来一杆长枪。

埃里克的眼睛亮了。

那杆枪横在老孙手里，看起来足有一个半他那么长。木杆是深褐色的，裂了好几道口子，用几圈生锈的铁箍勉强箍着。枪头锈成了一坨红褐色的疙瘩，看不出原来是什么形状，缨子早就烂光了，只剩下几缕褪色的布条耷拉着。

整杆枪看起来就像一根从河里捞起来的烂木头。

老孙"哐"的一声把它靠在墙根，又进屋去拖别的了。

埃里克站在原地，脚像生了根。

他不知道自己站了多久。他只觉得胸口有什么东西"咚咚"地敲，敲得他耳朵发烫。

——他认得那个形状。

不，他没见过长枪。他这辈子见过的武器，最像样的就是村长送的那柄旧短刀。

但他认得。

因为在很多很多年以前，在他还是个蹲在村口老松树下听人说话的小孩子的时候，有一个路过的行商，在火堆边讲过一个故事。

那个人说，在很远的地方，有一个叫卡西米尔的国度。那里有骑士，骑着马，穿着亮闪闪的甲，手里握着长枪。他们冲锋的时候，枪尖挑在最前面，身后的披风被风吹得像一面旗。他们护着身后的人，把危险挡在自己身上。

那个人还说，骑士不是生下来就是骑士。骑士是先想成为骑士，然后才慢慢变成骑士的。

——那时候埃里克才七八岁。他蹲在人群最外围，听得眼睛都不眨。

从那天起，那个念头就在他心里扎了根。他没跟任何人说过，连瓦赫恩都不知道。村里没有马，没有甲，没有长枪，说出来只会惹人笑话。

但他一直记着。

现在，那杆枪就靠在那面墙根上。

锈的，烂的，破的，没人要的。

可那是一杆枪。

"喂。"

一只手在他眼前晃了晃。

埃里克猛地回过神。瓦赫恩不知道什么时候站到了他旁边，正奇怪地看着他。

"你看什么呢？眼都直了。"

埃里克没回答。他抬手一指："那杆枪。"

瓦赫恩顺着他指的方向看过去，看见了那根靠在墙根的烂木头。

他愣了一下，然后表情变得很精彩。

"你要那个？"

"嗯。"

"你买那个干嘛？"

"买。"

"那玩意儿——"瓦赫恩指了指那杆枪，"木杆裂了，头锈成疙瘩了，缨子烂没了。老孙刚才自己都说，当柴火都嫌烟大。"

"我要。"

瓦赫恩看着他。

他认识埃里克十几年了，他知道这小子什么时候是在开玩笑，什么时候是认真的。这会儿埃里克的眼神，是他从来没见过的那种——不是馋糖塑的那种馋，不是赢了摔跤的那种得意，是一种更沉、更烫的东西。

"……你认真的？"

埃里克转过头，看着他，点了点头。

然后他说出了那个藏了很多年的理由。

"我小的时候，听过一个行商讲骑士的故事。"

他的声音不大，但很清楚。

"他说骑士都拿长枪。冲锋的时候，枪在最前面，人躲在后面。骑士是护着别人的。"

他顿了顿，喉结动了一下。

"我想当那个。"

街上很吵，人来人往，有人在喊着搬东西，有人在讨价还价。

但那一小片地方安静得像是被隔开了。

瓦赫恩站在那儿，看着埃里克。

他没笑。

他想起埃里克在工地上，用嘴和眼色把一群快炸了的人拢住的样子。他想起埃里克帮摊主搬东西时说的那句"您这坛子我给您放稳了"。他想起埃里克冲他做鬼脸，想起埃里克骂黑店，想起埃里克说"等我以后有力气了"。

——这小子从来就不是跟在他后面的那个人。他只是恰好跟他走同一条路。

瓦赫恩吸了一口气，伸手从内兜里摸出那卷钞票。

他没数，直接抽出几张，往埃里克手里一塞。

"够了吗，不够我这儿还有。"

埃里克低头看着手里那几张票子，愣住了。

"你……你不是说这是烂木头吗？"

"是烂木头。"瓦赫恩说，语气还是那种欠揍的平淡，"但你擦亮点，说不定能当柴火劈。"

埃里克"噗"的一声笑了出来。

他抬手在瓦赫恩肩膀上捶了一下，力道不轻，瓦赫恩被捶得晃了半步，笑骂了一句"你找打"。

"够了够了！"埃里克把钱攥紧，转身就往街对面冲，"老孙！那杆枪我要了！"

老孙听他说要买，先是愣了一下，然后像是怕他反悔似的，一把把枪抱了起来。

"这破烂？你要这个？"

"要！"

"当柴火烧都嫌——"

"我要！"埃里克把钱往桌上一拍，"够不够？"

老孙看了看桌上那几张票子，又看了看那杆锈得不成样的破枪，脸上露出了一种"这孩子脑子是不是被雨泡坏了"的表情。

但他还是把钱收了。

"拿走拿走，别占我门口的地儿。"

埃里克抱起那杆枪。

枪比他想象的重。木杆粗糙，硌手，铁箍生锈的地方刮得他掌心发痒。他把它抱在怀里，像是抱着个宝贝疙瘩，咧着嘴，笑得眼睛都眯成了一条缝。

瓦赫恩在后面看着，摇了摇头。

"你笑得跟个傻子似的。"

"你懂什么。"

"我是不懂。"瓦赫恩走上来，伸手戳了戳那个锈成疙瘩的枪头，"这玩意儿连尖都不一定有。"

"擦亮了就有尖了。"

"擦不亮呢？"

"那就一直擦。"

瓦赫恩看了他一眼，没再说话。

两人往回走。埃里克抱着枪，走走停停，时不时把枪举起来比划一下，摆出一个他从吟游诗人那里学来的、半点都不标准的架势。那架势歪歪扭扭，枪杆晃得像根面条，他自己倒是比划得挺起劲。

瓦赫恩跟在后面，一边走一边损：

"你这姿势像在挥根面条。"

"你懂个屁，这叫架势。"

"你那枪尖都快戳到自己脚了。"

"我这是还没擦亮！"

"擦亮了也戳不到人。"

"那我戳你。"

"来啊。"

埃里克笑着把枪杆往瓦赫恩身上捅，瓦赫恩侧身一躲，反手要去抢他的枪。两个人在街上笑闹着追打起来，引得路过的几个摊主直摇头——"这俩小子的工钱怕是又保不住了。"

那天夜里，雨彻底停了，天晴了，月亮很亮。

双斧栈的门口，两个人蹲在地上。

埃里克面前摊着那杆枪，他拿一块破布，蘸着水，一点一点地擦。铁锈蹭了他一手，指甲缝里全是红褐色的泥，他也不管，擦得极其认真。

从枪头擦到枪尾，一寸一寸，像是在擦一件易碎的宝贝。

擦到枪头那个位置的时候，他的手指顿了一下。

那里嵌着一小块东西——暗色的，米粒大小，埋在锈里，不仔细看根本发现不了。他抠了两下，没抠动，又用指甲刮了刮。

"这什么？"他嘀咕了一句。

瓦赫恩在旁边擦自己的木剑，头也没抬："什么什么？"

"这枪上有个石头。"

"石头？"

"嗯，嵌在里头，抠不出来。"

瓦赫恩放下剑，凑过来看了一眼。

月亮底下，那块暗色的东西埋在锈里，只露出米粒大的一点。他伸手摸了摸，指尖传来一丝凉意——很淡，像是摸到了一块被太阳晒过的石头，凉得不太自然。

但他没当回事。山里的石头，什么温度都有。

"锈住了吧。"他说，"抠不出来就别抠了。"

"哦。"

埃里克应了一声，继续擦他的枪。

瓦赫恩坐回原处，重新拿起自己的木剑。

月光落在剑身上，剑身泛着一层温润的光。不开刃，圆头，朴素得像根木棍——这是他从一个雪洞里捡回来的，陪了他好几年，以后还会陪他很多年。

他低头擦着，忽然觉得这个画面有点好笑。

两把都还算不上武器的东西。

一把连刃都没开过，一把连尖都锈没了。

两个山里出来的小子，蹲在别人的客栈门口，擦着各自的宝贝。

他笑了一声。

埃里克抬起头："你笑什么？"

"笑你那枪。"

"我那枪怎么了？"

"没尖。"

埃里克"哼"了一声，把枪往肩上一扛，又摆出那个歪歪扭扭的架势。

"那我擦亮了就有尖了。"

"擦亮了也戳不到人。"

"那我就一直擦。"

瓦赫恩看着他，笑了笑，低头继续擦自己的剑。

两人并排蹲着，月亮很亮，照在那杆锈枪上，也照在那把木剑上。

街上传来远处收摊的吆喝声，和谁家孩子在喊娘回家吃饭的动静。明天工地复工，后天还有活儿干。日子还长。

埃里克擦着枪，忽然开口：

"喂。"

"嗯？"

"等我把这枪擦亮了，耍给你看。"

瓦赫恩头也不抬："那你先把锈擦干净。"

"擦干净了我耍给你看。"

"行。"

"真行？"

"真行。"

埃里克咧开嘴，把枪抱得更紧了一点，低头继续擦。

一把枪，一把剑。

一个想站在别人前面，一个只想自己往前走。

两条路，从这一夜起，并排铺开。5