母亲的遗愿

天亮了。

苏棠一夜未眠，坐在客厅的沙发上，手中握着那枚银质吊坠。晨光透过窗帘的缝隙照进来，在吊坠的六芒星图案上反射出细碎的光芒。

她用小刀轻轻撬开吊坠的边缘。咔哒一声，吊坠沿着一条几乎看不见的缝隙裂开了。

里面藏着一张极薄的纸片，折叠得整整齐齐。苏棠用镊子小心翼翼地将纸片取出，展开铺平。纸片上是一串手写的数字和字母，像是某种坐标编码。

她打开电脑，输入那串编码。搜索结果指向城北郊区的一栋老房子，建成于上世纪五十年代，最初是一家私人诊所，后来几经转手，现在的产权登记在一个名叫“柳如霜”的人名下。

柳如霜。

她母亲的妹妹。

她的姨妈。

苏棠盯着屏幕上的信息，脑海中浮现出母亲临终前的场景。那时候她十三岁，母亲躺在病床上，瘦弱得几乎只剩下一副骨架。她握着苏棠的手，把吊坠塞进她掌心，用微弱的声音说：“收好它。将来有一天，你会需要它。”

那时候苏棠不明白母亲的意思。她以为那只是一件普通的遗物。

现在她明白了。

母亲一直在等她长大，等她有能力去寻找真相。

苏棠合上电脑，站起来，走进卧室。苏明远醒着，躺在床上，睁着眼睛望着天花板。听到脚步声，他转过头来。

“你决定了？”他问。

“决定了。”苏棠说，“我要去见柳如霜。”

苏明远沉默了几秒，然后缓缓坐起来：“我陪你去。”

“不行。”苏棠摇头，“太危险了。如果沈默知道你还活着——”

“他早晚会知道的。”苏明远打断她，“而且，如果你一个人去见了柳如霜，你可能会死。她比你想象的要复杂得多。”

苏棠看着他，从他眼中读出了不容置疑的坚持。

“好吧。”她最终妥协了，“一起去。”

吃过早饭，父女俩出发了。苏棠开车，苏明远坐在副驾驶座上，指路。车子穿过城区，驶入城北的郊区，道路两旁的高楼逐渐被低矮的民房取代，再往前，是大片的农田和荒地。

“前面左拐。”苏明远说。

苏棠打了转向灯，拐进一条狭窄的水泥路。路两边种着高大的白杨树，枝叶在头顶交织成一条绿色的隧道。路的尽头，是一栋被树木环绕的老房子。

红砖墙面，绿色铁皮屋顶，院子里的杂草几乎与人齐高。看起来已经很久没有人打理了。

苏棠把车停在院门外，熄了火。

“就是这里？”她问。

苏明远点了点头，但他的手紧紧地抓着安全带，指节发白。

“你还好吗？”苏棠问。

“没事。”苏明远松开安全带，深吸一口气，“只是很多年没来了。”

他们下了车，推开锈蚀的铁门，穿过杂草丛生的院子，走到楼门前。苏棠抬手敲了敲门。

没有人应答。

她又敲了一次，依然没有动静。

“会不会没人？”她转头看向父亲。

苏明远没有回答，而是走上前，伸手在门框上方摸索了一下，摸出一把生锈的钥匙。

“你母亲以前总是把备用钥匙放在这里。”他说着，把钥匙插进锁孔，转动了一下。

咔嗒一声，门开了。

一股尘封的气息扑面而来。屋内光线昏暗，家具上都蒙着白布，墙角结满了蜘蛛网。看起来已经很久没有人居住了。

苏棠走进去，环顾四周。客厅的布局很简单，一张沙发、一个茶几、一个书柜，都是老式款式。她走到书柜前，透过玻璃门看向里面的书籍——大部分是医学和法律方面的专业书，还有一些文学名著。

她的目光落在书柜最下层的一个相框上。

相框里是一张黑白照片，照片上有两个年轻女孩，大约七八岁的模样，穿着同样的裙子，梳着同样的辫子，对着镜头露出灿烂的笑容。

苏棠蹲下来，隔着玻璃看着那张照片。

她认出了其中一个女孩——那是她母亲，柳如烟。

那另一个，应该就是柳如霜了。

她们长得真的很像。

“你母亲和如霜，从小就很亲近。”苏明远的声音在她身后响起，“但后来，因为净世会的事情，她们走上了完全不同的路。”

苏棠没有说话，只是静静地看着那张照片。

她想起了母亲临终前的话：“收好它。将来有一天，你会需要它。”

母亲说的“将来”，就是现在。

她站起来，转身看向父亲：“柳如霜现在在哪里？”

苏明远沉默了一会儿，然后说：“她在净世会的总部。那个地方，只有内部核心成员才知道怎么进去。”

“你知道吗？”

“我知道。”苏明远说，“但那里不是你能去的地方。”

“我必须去。”苏棠的声音平静但坚定，“不是为了你，也不是为了我妈。是为了那些死去的人。为了那些还没有死去的人。”

苏明远看着她，久久没有说话。

最终，他长长地叹了一口气。

“好吧。”他说，“我带你去。”

但他眼中的忧虑，比任何时候都要深重。1