旧影重临

我又梦见了那片湖。

水是黑的，像谁把一整缸墨汁倒进去了，又兑了半斤血，搅和匀了，沉在底下。水面一点波澜都没有，平得像一面镜子，镜子里映着天，天也是黑的，没星星，没月亮，连云都没有。那种黑不是普通的黑，是吞了光之后连吐都不肯吐的那种黑，你盯着看久了，会觉得那片黑正在慢慢朝你涌过来。

我站在岸边，脚底下是碎石和湿泥。风从湖面上刮过来，腥的，凉的，带着一股子土腥气和铁锈味儿混在一起的味道。这味道我熟，熟得不能再熟了。在杭州那家古董铺子里泡了那么些年，青铜器上那股子土锈味我隔着三米远都能闻出来。可现在这股味儿太重了，重得发腻，腻得人嗓子眼发紧。

我低头看了看自己。

穿着冲锋衣，裤腿扎进靴筒里，腰上挂着工兵铲和手电筒。左手腕上有一道疤，很长，从腕骨一直延伸到小臂中间，愈合之后留下一条粉白色的凸起。我盯着那道疤看了半天，脑子里一片空白，想不起来这是什么时候弄的。

身后有人说话。

"小三爷，看什么呢？"

黑瞎子的声音。我转过头，他靠在后面一棵歪脖子树上，墨镜架在鼻梁上，嘴角叼着根草茎，吊儿郎当的样子。他右腿裤管上全是泥点子，靴子底沾了一层厚厚的红土，一看就是从某种特殊地质构造的地方刚出来的。

"没事。"我说。

"得了，你那张脸拉得跟驴似的，这叫没事？"黑瞎子吐掉嘴里的草茎，走过来，肩膀撞了我一下，"别想太多，这趟活儿干完，咱们回去吃好的。我听说雨村那边新开了家馆子，做得一手好酸菜鱼——"

他说到一半停住了。

因为湖面上起了雾。

那雾来得没有道理，前一秒还干干净净的湖面，下一秒就翻起了白茫茫一片，浓得像牛奶似的，一层一层从水面上堆起来，朝岸上漫。雾里有声音，很轻，像有人在水底下叹气，又像是什么东西在水面上划过去，带起一层细细的水纹。

"操。"黑瞎子低骂了一声，手已经按在了腰后。

我听见身后更多的脚步声，有人从林子里走出来，踩碎枯枝的声音噼啪作响。我没有回头，但我知道是谁。胖子的呼吸声我隔着十米都认得出来，呼哧呼哧的，跟拉风箱似的。还有一个人走得很轻，几乎没有声音，步伐均匀得像节拍器，每一步的距离都分毫不差。

张起灵走到我左边半步的地方停下来了。

他没说话，只是看着那片湖。雾越来越浓，浓到湖面已经完全看不见了，只剩一片白茫茫，像天地之间被人用白颜料刷了一遍。雾里有黑影在动，影影绰绰的，看不分明，但那种感觉不对，非常不对。

"小哥——"我刚开口。

"别出声。"他说。

他的声音很平，但我在那一瞬间听出了一种极其罕见的紧绷感。我认识他这么多年，他说话从来都是一个调子，但此刻那三个字里分明藏着某种警惕，甚至可以说是——忌惮。

他张起灵会忌惮什么东西？

雾里那个黑影动了。

它从湖面上浮出来，慢吞吞的，一截一截往上长。先是头顶，然后是肩膀，然后是整个上半身。我看见了，那是一个人形，通体漆黑，像被烧焦了的木炭，但表面又有金属的光泽。它站在雾里，面朝我们，没有五官的脸上空荡荡的，可我知道它在看我们。

它在看我。

"跑。"张起灵说。

这一个字他说得又短又急，然后他的手已经攥住了我的手臂，猛地往后拽。我整个人被他扯得踉跄了好几步，脚下碎石乱滚。与此同时我听见胖子大吼了一声"卧槽"，然后是黑瞎子的枪响，砰砰砰连着三声，子弹打进雾里，像石子丢进泥潭，半点回音都没有。

我转过身拼命跑。

林子里的树密密麻麻的，枝丫抽在脸上火辣辣的疼。我攥着张起灵的手腕，他的手很稳，带着我七拐八绕，脚下的路越来越陡。胖子的喘息声在后面跟着，还有黑瞎子的脚步声，一深一浅的，他右腿好像又不太利索了。

不知道跑了多久。

雾终于薄了。我扶着膝盖大口喘气，肺里火烧火燎的，嗓子眼全是铁锈味。抬头看看周围，张起灵站在两步开外，背对着我，正在观察来路。胖子一屁股坐在地上，脑门上的汗顺着脸颊往下淌，亮晶晶的。黑瞎子靠在树上，把墨镜摘下来擦了擦，露出一双疲惫的眼睛。

"什么玩意儿？"胖子喘匀了气，骂道，"那是什么鬼东西？跟烧糊了的腊肉成精似的。"

没人回答他。

张起灵转过身，看了我一眼。他的目光在我脸上停了两秒，然后移开了。但那两秒里我看见了他眼底的东西——很淡，但确实存在——一丝几乎不可察觉的困惑。

"吴邪，"他说，"你——"

他说了两个字就停了。

"我怎么了？"我问。

他摇了摇头，没有继续说。

但我知道他想说什么。

他在想，我为什么会站在那片湖边上。

因为我根本不记得自己是怎么到的那里。

就像现在，我坐在雨村小院的堂屋里，面前摆着一碗热气腾腾的面条，葱花飘在汤面上，卧着一个荷包蛋。张起灵坐在对面吃面，筷子夹起来一挑，吸进去，不紧不慢的。胖子在门口抽烟，靠着门框跟院子里晾衣服的云彩扯闲篇。

一切都好好的。

雨村的天是蓝的，风是暖的，院子里那棵桂花树今年开了第二茬，香味若有若无地飘进来。

可我脑子里还留着那片黑湖的影子。

我低头扒了一口面，汤很鲜，胖子煮面从来不会让人失望。但我嚼着嚼着，忽然觉得不对劲。这块肉的味道太熟悉了，熟悉到让我后背发凉——不是因为这肉有什么问题，而是因为这味道和我上次吃到的、上上次吃到的、上上上次吃到的，一模一样。

连葱花撒的位置都一样。

我这碗面，我吃了多少回了？

我抬起头看张起灵。

他还在吃面，低着头，侧脸被门外的光照出柔和的轮廓。他吃面的姿势很标准，筷子夹起面条的量不多不少，低头的时候额前的碎发会垂下来一点儿，遮住眉毛。

他吃了多少回了？

厨房里传来胖子的笑声："哎哟云彩你轻点儿，那被单晒那儿别动它，昨晚上下雨还没干透呢——"

云彩的声音脆生生的："你管我，我就要晒那边，那边太阳足。"

"得得得，你晒你晒，晒干了晚上你收。"

我听着他们的对话，一个字一个字地听。

跟上次一样。

跟上次一模一样。

连胖子说"晒干了晚上你收"时候那个停顿的节拍，都和上次没有半分差别。

我的筷子停住了。

面汤的热气扑在脸上，白蒙蒙一片，有点像湖面上的雾。

我使劲闭了一下眼，再睁开。

胖子还在门口抽烟，云彩还在院子里晾被单，黑瞎子不知道什么时候来了，坐在桂花树底下剥橘子，一瓣一瓣塞进嘴里。解雨臣从门外走进来，手里拎着两袋子东西，冲我扬了扬："吴邪，镇上买的水果，放桌上了。"

一切如常。

一切都好。

可我把面碗推开了。

我站起来，走出堂屋，走到院子里。阳光落在身上暖洋洋的，被单被风吹得呼啦啦响。张起灵不知什么时候也出来了，站在台阶上，看着我。

"小哥，"我说，"我昨天晚上——我是说，昨天——"

我停了。

因为我不知道我要说什么。

我想说，我昨天好像去了一个湖边，那个湖里的东西想要我的命。我想说，这碗面我好像吃过很多次了，每一次都是一样的，连你坐的位置都没变过。我想说，我有点害怕。

可这些话说出来，他们会不会觉得我疯了？

张起灵从台阶上走下来，走到我面前。他离得很近，近到我闻见他身上淡淡的皂角味儿，混着桂花香。他低头看我，眼睛黑沉沉的，像两口井。

"你做了梦。"他说。

不是问句。

我张了张嘴。

"嗯。"我说，"做了个梦。"

他点了点头，没有追问。他只是伸手在我肩膀上拍了一下，力道很轻，跟拍灰似的。

"吃饭。"他说。

然后他转身回堂屋了。

我站在院子里，看着他的背影消失在门框里。胖子叼着烟走过来，拿胳膊肘杵我："咋了老吴？面不合胃口？今天可是你胖爷我亲自下的厨，那汤底熬了俩小时——"

我说："好吃。"

"那你搁这儿站着干嘛？魂儿丢了？"

我笑了笑。

"没丢。"我说，"就刚才有点晃神，没事了。"

我转身往回走，经过桂花树底下的时候，黑瞎子递过来一瓣橘子。我接了，塞进嘴里。真甜。

可我路过厨房窗台的时候，余光瞥见窗户玻璃上倒映出我的脸。

那张脸上没有笑。

那张脸上，是一张被抽空了所有血色的、眼窝深陷的、憔悴到不成人形的脸。

我猛地转头看向窗玻璃。

玻璃里映着桂花树，映着院墙，映着晾在绳上的被单，映着堂屋里胖子端着碗走过来、张起灵坐在桌边低头吃面的背影。

唯独没有映出我。

我在窗户玻璃里，是透明的。

我根本不存在。