画廊

苏姐带路，专挑那些阴暗、狭窄、连灰皮都不愿靠近的小巷走。

越往里走，空气里的墨臭就越浓，取而代之的，是一种奇怪的香气——像是廉价香水混着福尔马林的味道。墙上的涂鸦也开始变得诡异，不再是杂乱的线条，而是一些极其精细、却又充满扭曲感的素描：一只眼球长在手掌上的手，一棵结满人脸的树，一张咧到耳根的微笑嘴……

“别盯着看。”苏姐头也不回地警告，“这里的每一幅画，都关着一个还没死透的‘错版’。你看久了，魂会被吸进去。”

林默收回目光，只觉得后背发凉。

不知走了多久，苏姐在一堵看起来和其他墙没什么两样的墙壁前停了下来。

墙上没有门，只有用红笔草草画的一个符号——一个方框，里面打个叉。

苏姐抬起那只没有拿剪刀的手，用指节在墙上敲击。不是乱敲，是一种极其复杂的节奏，像某种暗号。

咚。咚咚。咚。咚咚咚。

敲击声刚落，墙上的那个红笔符号，忽然像水一样流动起来，慢慢扭曲、变形，最后，竟然真的在墙上“抠”出了一个拱形的门洞。

门后，没有光。

只有一片深不见底的、浓稠的黑暗，像一张巨兽的嘴。

“跟紧点。”苏姐率先走了进去，“在这里迷路，比死还难受。”

林默深吸一口气，迈步跟上。

穿过那道门，就像是穿过了一层冰冷的水膜。眼前的景象，豁然开朗。

——或者说，是彻底崩坏。

这里是一个巨大的、空旷得看不到尽头的厅堂。地面是打磨得如同镜面般光滑的黑大理石，倒映着头顶那些悬浮在半空中的、奇形怪状的……东西。

那不是画。

那是展品。

林默第一眼看到它们时，差点没呕出来。

左边，是一个巨大的玻璃罐，里面泡着一颗还在跳动的心脏。但那颗心脏不是肉做的，而是由成千上万张被揉皱的钞票拼接而成，每一次跳动，都会有一些纸币碎屑从表面脱落，沉入罐底的绿色液体中。

右边，是一尊雕像。那是一个女人的上半身，下半身却直接融入了一台老式缝纫机。女人的脸极其美丽，却布满了密密麻麻的针眼，她的嘴里，正不断吐出长长的、写满字的布条。布条垂落在地，上面写的全是“对不起”、“原谅我”、“我不是故意的”之类的忏悔词。

更远处，天花板上倒挂着一排“人”。他们没有被绳子绑着，他们的身体直接像树根一样，从天花板的裂缝里长了出来。他们的脸扭曲着，张大嘴巴，却发不出声音，只有无数黑色的墨水从他们眼眶和嘴角流淌下来，滴落在下方的地面上，汇成一小滩一小滩的墨渍。

这就是“画廊”。

一个专门展览“痛苦”和“错误”的地方。

“别乱看。”苏姐压低声音，拉着林默快步往前走，“这里的主人喜欢观察新来的‘展品’是怎么被吓破胆的。你越是害怕，他越兴奋。”

她一边走，一边低声给林默介绍：

“看见那个‘钱心’没？那是个贪官，一辈子贪的钱，最后成了他的心脏。”

“那个缝纫机女人，是个作家，写了一辈子违心的话，最后自己变成了生产谎言的机器。”

“那些倒挂的，全是‘观察者’。他们看了一辈子别人的生活，最后自己成了风景的一部分。”

林默听得头皮发麻。

这些人，不是被杀了，而是被做成了艺术品。他们的罪孽、痛苦、悔恨，被无限放大，变成了供人观赏的奇观。

“那‘画廊’的主人呢？”林默问，声音有些发干。

“在最里面。”苏姐指了指大厅尽头，那里有一扇极其华丽、却又因为过度繁复而显得有些压抑的金色大门，“他叫‘馆长’。没人见过他的真面目。有人说他是一团会思考的墨渍，有人说他是最早被撕掉的那个作者……反正，不是什么好玩意儿。”

两人走到金门前。

门上没有任何把手，只有一行用血红色颜料写成的诗，字迹狂草，像在挣扎：

“请将你的骨骼，当作最后的画笔。”

苏姐停下脚步，对着门鞠了一躬，姿态恭敬得有些卑微。

“苏三，带了一件……有趣的藏品，前来拜见馆长。”

她的声音在大厅里回荡。

几秒钟后，金门发出沉重的轰鸣声，缓缓向内打开。

门后，不是房间。

是一条长长的、铺着红毯的走廊。走廊两侧，点着无数根白色的蜡烛，烛火摇曳，却没有一丝温暖。走廊的尽头，隐约可见一个高高的王座。

王座上，坐着一个身影。

那身影很模糊，像是由烟雾和阴影拼凑而成，只有一双腿，优雅地交叠着，脚上穿着一双擦得锃亮的黑色皮鞋。

“苏裁缝。”

一个声音，从王座的方向传来。

那声音很奇特，分不清男女，带着一种金属摩擦般的质感，同时又有着一种高高在上的、近乎神性的冷漠。

“你上次带来的那个‘嫉妒之心’，颜色太暗了，我不喜欢。”

王座上的身影，微微动了一下，似乎在审视他们。

“希望这次，你没让我失望。”

苏姐低下头，不敢直视，只是侧过身，把林默推到了前面。

“馆长，请看。这是一件……‘未完成’的作品。他身上有‘红墨’，而且，那红墨是有名字的。”

“名字？”

王座上的身影，似乎来了兴趣。那双由阴影构成的脸庞，第一次有了具体的“视线”，落在了林默身上。

那种感觉，就像是被一只冰冷的手，从头到脚抚摸了一遍。林默浑身汗毛倒竖，掌心的疤痕烫得像要烧起来。

“让我看看……”

那个声音变得低沉，带着一种近乎贪婪的期待。

“哦……”

一声极轻的、像是惊叹的呼气声响起。

“原来是‘林’家的孩子……”

王座上的身影，缓缓站了起来。

他很高，高到必须微微低头，才能避开走廊顶部的烛火。他的身形在烛光下拉长，扭曲，像一只巨大的、准备捕食的剪影。

“把你的手，伸出来。”

他对林默说。

“让我看看……那个名字。”

林默站在原地，一动不动。

他抬头，看向那个高耸在红毯尽头的阴影，那是这个黑白城真正的统治者，是所有痛苦和扭曲的源头之一。

他没有伸手。

而是缓缓抬起头，第一次，直视那个所谓的“馆长”，一字一顿地说：

“想看？”

“你自己下来看。”