戒不掉的烟

潘塔罗涅推开实验室的门时，多托雷正对着培养皿里的切片发呆。

“你叫我来，就为了看你发呆？”

多托雷没回头，手指敲了敲桌面上那份病历：“你的肺，第几次了。”

不是问句。潘塔罗涅知道，自己每一次更换肺部的记录，全在这人手里攥着——从374年前，赞迪克还是赞迪克的时候开始。

“又抽烟了。”多托雷终于转过身，面具下的眼睛扫过来，“我说过——”

“你说过很多。”潘塔罗涅打断他，径直走到桌前，抽走那份病历塞进自己怀里，“但你没说过，为什么管我。”

实验室安静了三秒。

多托雷笑了一声，那笑声在空旷的房间里显得格外轻：“因为你的命是我续的。你死了，我这笔投资就亏了。”

“投资。”潘塔罗涅咀嚼这个词，也笑了，“四百年，你投了多少？算过吗？”

“没算过。”多托雷往前一步，“但我知道你算过——每一笔都算得清清楚楚，唯独这笔，你没算。”

潘塔罗涅的手指微微收紧了病历的边缘。

确实没算过。他知道多托雷在他身上投入了多少实验资源——长生药、器官更换、每一次濒死边缘的抢救。按照银行家的逻辑，这是一笔永远无法回本的烂账。

但他从没问过为什么。

“你今天找我，到底什么事。”他岔开话题。

多托雷却不接话，反而摘下了一只手套，露出那只骨节分明的手。他走到潘塔罗涅面前，手指探向他领口——潘塔罗涅下意识后退半步，背抵上了桌沿。

“别动。”多托雷的声音低下来，指尖勾开他衬衫最上面那颗纽扣，露出锁骨下方一小片皮肤，“这里，上次手术的缝合痕迹……没愈合好。”

潘塔罗涅低头看去，自己都忘了那里有道疤。四百年来被这人切开又缝合的次数太多，他早就不数了。

但多托雷记得。

“你记得每一道？”他问，声音有点哑。

多托雷的手指停在他锁骨上，没移开：“你的身体，我比你自己熟。”

这话说得平淡，像在陈述实验数据。但潘塔罗涅听得出那底下压着的东西——像一根绷了四百年的弦，轻轻一碰就会断。

“多托雷。”他叫他的全名，很少这样，“你是不是忘了，我虽然是你救的，但我不是你的人体实验品。”

“我知道。”多托雷收回手，重新戴上手套，“你是我的合伙人。利益共同体。同生——共死。”

最后四个字咬得很轻，但潘塔罗涅听得清清楚楚。

他们都知道那是什么意思。博士的灵魂实验走到今天这步，早已无法回头。潘塔罗涅曾对他说过“我确实不希望你太快死掉”，那是他能说出口的、最接近挽留的话。

而多托雷的回应是：“我们难道不是同类人？”

是啊，同类人。同样憎恨这个世界，同样不择手段，同样在彼此身上找到了唯一一点“人”的东西。

潘塔罗涅忽然伸手，从口袋里摸出一支烟。

“你要在这儿抽？”多托雷皱眉。

“嗯。”潘塔罗涅点燃它，吸了一口，烟雾在两人之间散开，“你说了，我的肺是你的投资品。那我就抽给你看。”

多托雷没拦他。

他只是站在那儿，隔着那层薄薄的烟雾，看着潘塔罗涅侧头吐烟圈时垂下的眼睫，看了很久。

“……你故意的。”他终于说。

“什么？”

“你知道我不会让你真的抽完。”多托雷走过去，两根手指夹走了他唇间的烟，摁灭在桌面上，“别试我，潘塔罗涅。”

潘塔罗涅抬起眼，暗紫色的眸子里映着实验室冷白的光，还有多托雷那张永远看不透的脸。

“那你告诉我，”他轻声说，“你拦我，是因为投资，还是因为别的。”

沉默。

多托雷没有回答。他只是把摁灭的烟头丢进废料桶，转身走向实验台，背对着他：“病历拿回去。下次手术前，戒烟。”

潘塔罗涅站在原地，摸着怀里那份还带着体温的病历，忽然笑了一下。

四百年了，这人每次都在他快要碰到答案的时候转身走开。但那些“忘了愈合”的疤痕、比他自己更了解他身体的手、一次次续命的手术——这些从来不是投资的账。

是有人从不愿承认的、最后一点残余的人性，全给了他。

他推开门走出去，听见身后传来多托雷的声音，很轻，像自言自语：

“费奥潘。”

他顿了顿脚步。

“……下次别抽了。”

门关上。

潘塔罗涅靠在走廊的墙上，仰起头，笑骂了一句什么，然后抬手摸了摸锁骨上那道疤。

四百年，两人谁都没说破。

但有些东西，早就比任何契约都牢了。

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