余温

天还没亮透，雾气贴着地面流动。

徐清浔站在巷子口，没穿官服，一身黑。脸上抹了灰，只有那双眼睛，冷得像结冰的河面。

巷子尽头，馄饨摊的灯火还亮着。瞎眼老头坐在小马扎上，木勺搅着锅里的汤，蒸汽顶得锅盖轻轻跳动。

徐清浔走过去。脚步声很轻，但老头听见了。

“还要一碗？”老头问，声音沙哑得像磨砂，“刚出锅的。”

徐清浔没说话。他从袖子里摸出个小瓷瓶，拔开塞子，把里面的粉末倒进碗里。无色，无味，溶进水里，像什么都没发生过。

“不用了。”徐清浔说。

老头点点头，继续搅锅。“这天冷，得多穿点。”

徐清浔转身就走。走了几步，他停下，回头看了一眼。老头的动作慢了下来，木勺在锅里划着圈，越来越慢。最后，头一歪，栽进了锅里，激起一小朵水花。

热气腾起来，混着一股奇怪的味道。徐清浔没再看，大步离开了巷子。

他没有回衙门，也没回家。他绕到城西，敲开了一家棺材铺的门。

老板是个跛脚老头，看见他，没惊讶，只是指了指后院。后院停着一口薄皮棺材，里面躺着那个瞎眼老头。脸洗过了，衣服也换了，双手交叠在胸前，很安详。

徐清浔站在棺材前，没鞠躬，也没上香。他从怀里掏出一袋钱，那是他这个月的俸禄，放在老头头边。

“他没受苦。”棺材铺老板说，“一碗药下去，睡着了就走了。”

徐清浔点点头，又掏出一张纸，递过去。纸上写着一个地址，城郊的一个小院子。

“如果有人来问，”徐清浔说，“告诉他，人是我杀的。”

老板愣住了，盯着徐清浔，像看一个疯子。“你这是何必？让他记恨你一辈子。”

“恨，总比死强。”

徐清浔说完，转身就走。天已经大亮，长安街上车水马龙，没人知道昨晚死了一个卖馄饨的瞎子。

他整理了一下衣襟，朝皇宫走去。宫门开了，文武百官鱼贯而入。他走进去，背影挺得很直，像一根钉子，死死钉进这腐烂的木头里。

而在城南的巷子里，萧昭暮正站在那个熄灭的馄饨摊前。锅里的水凉了，浮着一层油花。地上有一滩水渍，还没干。

他蹲下身，用手指碰了碰那滩水。冰凉。

他不知道是谁干的。但他知道，那个给他卤蛋的老头，不会再回来了。