第一百二十章

张真源放下筷子，拿起那个白色的小盒子。他的手在发抖，盒子上的蝴蝶结拆了三次才拆开。他打开盖子，里面是一把钥匙。不是房子的钥匙，不是铁盒子的钥匙，而是一把很普通的、银色的、崭新的钥匙，齿痕还很锋利，像是刚配好不久。

“这是什么钥匙？”张真源把钥匙举到眼前，翻来覆去地看。

“我们新家的钥匙。”宋亚轩说。

张真源愣住了：“新家？”

“嗯，有院子的那种。年年可以在院子里跑来跑去。你可以在院子里种花种菜。我可以在院子里放一把躺椅，夏天的时候躺在上面看星星。”

宋亚轩看着张真源的眼睛，火锅的热气在他们之间升腾，把他的脸蒸得有些模糊，但他的眼神很清晰，很亮，“你上次说，想要一个院子。你说的时候在阳台上浇花，年年蹲在旁边看你。你说完可能自己都忘了，但我记住了。”

张真源的眼泪又掉了下来。他把钥匙攥在手心里，攥得很紧，嘴唇在抖，声音沙哑得几乎听不清。

“你什么时候买的？”

“上个月。”

“你怎么不告诉我？”

“现在告诉你了。”

张真源低头看着手里那把银色的、崭新的钥匙，看了很久。年年从椅子上跳下来，走到他脚边，仰头看着他手里的钥匙，伸出爪子想够，被张真源轻轻拨开了。它不死心，又伸了一次，又被拨开了，于是蹲在他脚边，尾巴一卷，把脑袋搁在他的脚面上，像是在说“好吧，我不抢了，我就看看”。

“院子大吗？”张真源问。

“不大，但够年年跑了。”1

“能种什么？”

“你想种什么就种什么。薄荷、番茄、月季，你说了算。”

“能放躺椅吗？”

“能，两把。你一把我一把。”

“年年能出去吗？”

“能，但要在我们的监督下。不能让它吃院子里的草，它对草过敏，你忘了？”

张真源摇了摇头，笑了。他低头看了一眼蹲在脚边、把脑袋搁在他脚面上的年年，又抬起头来看了看宋亚轩，火锅还在咕嘟咕嘟地冒着泡，锅里的毛肚已经老了，但他顾不上吃。

“宋亚轩，你这个人真是——”

“真是？”

“真是烦死了。”张真源笑着哭了。

搬家那天，是个晴天。

新家在城郊，不大，但有一个小小的院子。院子里什么都没有，只有一片光秃秃的黄土地和一棵刚种下去的银杏树苗，细细的，矮矮的，看起来弱不禁风。

年年第一个冲进院子，在黄土地上跑了一圈，爪子上沾满了泥土，白色的毛变成了灰白色的，它蹲在银杏树苗旁边，歪着头看了两秒，伸出爪子拨了一下树苗，树苗晃了晃，它吓得往后跳了一步，然后又好奇地凑过去。

张真源站在院子中间，阳光落在他的脸上，他眯着眼睛，手里还抱着一个纸箱，纸箱里装着那本诗集、那条深蓝色围巾、那颗银色的星星手链、那把黄铜色的小钥匙、那把银色的大钥匙、和两个叠在一起的、歪歪扭扭的蛋糕模子——一个是他用的，一个是宋亚轩用的，两个模子放在一起，像两个并排站着的、不太好看但谁也离不开谁的士兵。

“喜欢吗？”宋亚轩站在他身后。