第四章

下山吃饭的时候，沈渡一直在走神。1

小周在对面絮絮叨叨地说着什么，大概是在讲他上周爬山遇到一只野猫、野猫跟了他半座山、最后他买了根火腿肠喂它、结果野猫吃完就走了连头都没回之类的事情。沈渡“嗯”“哦”“是吗”地应着，脑子里却还在转那个香囊。

他并没有在它有什么玄机，想的是——一个不知道名字的陌生人递给他一个来历不明的东西，他还真收了？！这种不理智的事情他一个法医居然干出来了？！

沈渡喝了一口水，觉得自己可能真的是加班加傻了。一个正常的、有职业素养的法医，不应该把来路不明的物品带在身上。万一里面是毒品呢？万一是什么新型的迷药呢？

小周的车在前面开，慢悠悠的，像在兜风。沈渡跟在后头，脑子里乱七八糟的——那四具干尸、命理堂、还有在古庙里遇到的那个人以及他给的香囊。他总感觉这些事都有连系，但又说不出来。

手机响了。

沈渡瞥了一眼，是小周。

“沈哥，前面有家农家乐，吃不吃？”

沈渡看了眼导航——下午两点，距离市区还有四十分钟。他不饿，但肚子比他诚实，咕噜了一声。

“吃。”

农家乐开在半山腰，一个搭着竹棚的小院子，门口挂着块手写的木板：“翠屏人家——柴火鸡、野菜、自酿米酒。”棚子下面摆了几张木桌，只有一桌坐了人，是三个大爷在打牌。老板娘是个四十多岁的大姐，围着碎花围裙，手里还攥着一把葱，看到两辆车停进来，热情得像是看到了失散多年的亲儿子。

“两位吃饭吗？坐坐坐，今天有新鲜的竹笋，刚从山上挖的——”

沈渡找了个靠边的位置坐下。竹棚的顶是茅草铺的，缝隙里漏下一条一条的光线，落在木桌上像碎金子。山风吹过来，带着柴火的味道和某种植物特有的清香。

小周脱了外套，搓了搓手，翻开菜单看了两行就放弃了：“老板娘，您有什么直接上吧，两个人，不挑。”

“好嘞！”

老板娘风风火火地走了。小周倒了杯茶，喝了一口，烫得龇牙咧嘴。

小周又给沈渡倒茶，茶水冒着热气，大麦的焦香在空气里散开。沈渡端起杯子喝了一口，滚烫的液体顺着喉咙滑下去，胃里终于有了点暖意。他已经记不清自己上次正经吃饭是什么时候了。

“沈哥，”小周捧着茶杯，忽然压低声音，“你在庙里到底碰见什么了？出来之后一直魂不守舍的。”

沈渡看着杯子里的茶。“没什么。”

“骗鬼。”小周说，“你从庙里出来，左手就一直揣在口袋里，捏着什么东西。刚才下车也是，左手一直没拿出来。”

沈渡沉默了一会儿。小周跟了他两年，观察力比他自己以为的强得多。

“一个香囊。”他说。

“香囊？”小周眉毛挑起来了，“庙里还有卖这个的？”

“不卖。”沈渡说，“一个人给的。”

“什么人？”

沈渡想了想。“就是……在院子里扫地的那个人。穿着旧褂子，长头发，一男的。”

小周皱了皱眉：“我进院子的时候，里里外外转了一圈，除了咱俩没别人啊。”

沈渡没接话。他把左手从口袋里抽出来，摊开——掌心里躺着那只深蓝色的香囊。绸布在午后的光线下泛着微微的暗光，穗子垂下来，轻轻晃动着。

小周凑近看了一眼：“这里面装的什么？”

“不知道。”

“闻一下？”

“闻了。没味。”

小周伸手想碰，沈渡下意识地把手收回来。动作太快太自然，连他自己都愣了一下。小周把手停在半空，看着沈渡，表情有点微妙。

“那么宝贝啊？”

“不是。”沈渡把香囊放回口袋，“就是……有点怪。”

“怪在哪儿？”

沈渡想了一会儿。茶水的热气在两人之间升起来，氤氲成一道淡淡的白色帘幕。

他没说，因为菜上来了。柴火鸡、炒竹笋、凉拌野菜、一盆热腾腾的菌菇汤。小周夹了一块鸡肉，吃了一口，表情忽然变得很复杂。

“好吃吗？”

“……不能说好吃。但也不能说不好吃。就是……很原始。”

沈渡笑了一下。那是这半个月来他第一次笑。嘴角扯动的幅度不大，但他自己感觉到了——腮帮子那里松了一下，像是某根绷了很久的弦突然被拨动了一下，发出了一声短暂的、轻快的响。

小周看到他的笑，愣了两秒，然后低头猛扒饭。

山里的风暖洋洋的，吹得竹棚上的茅草沙沙响。远处有鸟叫，不刺耳，一声接一声，像在对话。沈渡坐在那里，吃着那碗柴火鸡，这是从他接手的这个案子开始，从未有过的放松。

这半个月他忙得像台机器，吃饭睡觉都是在“续命”，而不是在“生活”。但此刻，在翠屏山半山腰的农家乐里，有风，有阳光，有小周在对面喋喋不休地说着什么——

“沈哥你说那个古庙到底荒废多久了？我怎么觉得那庙比咱们局长还老？”

“你看到里面那棵槐树了吗？我估计得有三百年了。”

“对了那个扫地的大叔呢？他住庙里吗？他靠什么生活啊？该不会是隐世高手吧……”

沈渡夹菜的手顿了一下。

“…你武侠小说看多了吧”

沈渡放下筷子，手不自觉地伸进口袋，摸了摸那个香囊。布料在指尖微微发热——不是烫，是一种刚从身体里拿出来不久的温度。

“不过话说回来，”小周又开始吃了，“那种深山老庙，有人住也正常，看庙的嘛。隐世高人都是不爱说话的，正常正常。”

“你不觉得奇怪？”

“有什么好奇怪的。”小周往嘴里塞了一块鸡肉，“这年头怪人多了去了。我在老家还见过一个在树上搭房子住的呢，邻居都叫他猴子叔。”

沈渡看了他几秒。

有时候他真的搞不懂小周。这人在解剖台上能面不改色地分出一根被截断的尺神经，但在生活里，他对所有“不太对劲”的事情都有一套离谱的解释。也许这就是他能在这行干了三年还没疯的原因。

沈渡端起茶杯，喝了一口。

“小周。”

“嗯？”

“那个香囊。”

“怎么了？”

“你觉得……有人会无缘无故给陌生人送香囊吗？”

小周想了想：“会啊。我奶奶以前就爱送。庙里那种香囊可能是开过光的，保平安的。你就带着呗，又不会少块肉。”

“你信这个？”

“我不信。”小周擦了擦嘴，“但带着也不吃亏。万一呢？”

沈渡低头看着口袋的方向。透过布料，他能感觉到香囊的轮廓——薄薄的，扁扁的，像一个被时间压扁的秘密。

万一呢。

他笑了笑，把最后一口饭吃完，站起来，扫了桌上的二维码付了钱。

“走吧，回去还能补个觉。”

“你终于肯睡觉了！”

“不睡觉怎么破案。”

小周嘿嘿笑了两声，收拾东西跟着他往外走。老板娘追出来塞了一袋子野菜：“带回去吃！自家种的，没打药！”

沈渡接过那袋子野菜，看着老板娘热情的笑脸，忽然觉得——这座城市没有那么冷。总有人在热气腾腾地活着，在柴火灶前炒菜，在山脚下种菜，在城市中奔波。

他们要保护的就是这些人。

别让他们变成赵建国。

别让他们变成刘洋。

别让他们走进任何一座废弃建筑，然后被抽干血液，变成一具蜡黄色的、没有名字的壳。

沈渡把野菜放进后备箱，拉开车门，坐进去。

口袋里的香囊安静地贴着胸口的位置。

他没有拿出来看。但他知道它在。

山路弯弯曲曲，夕阳的光从树缝里碎碎地洒进来，在挡风玻璃上跳来跳去。小周在前面的车里哼着歌，调子跑得离谱。

沈渡握着方向盘，跟着那跑调的歌声，慢慢驶下了山。

风从窗外灌进来，带着草木和泥土的气息。