第三章（另一位男主終于登場了啊）

雁阵惊寒，声断衡阳之浦--顾惊寒1

第三具干尸出现后，案子像一台失控的机器，越转越快，越快越响，响声大得整个局里都听得见。

三天三夜。沈渡睡了不到八个小时。

第四具干尸是在城南的废弃水塔里发现的。男性，五十岁出头，和前面三具一样的死状——仰面，双臂外张，皮肤蜡黄，血液被抽干。沈渡从现场回来后，在办公室的沙发上坐了很久，没有开灯，没有点烟，只是在黑暗里睁着眼睛。

规律已经清晰了。为了爱人，为了钱。四个死者，不同的目的，同样的死法。

沈渡把脸埋进手掌里，用力搓了几下，像是要把什么东西从皮肤里搓出去。他在做一件事：追踪那个138开头的号码。虚拟运营商，没有实名登记，查不到归属地，查不到通话基站，查不到任何信息。号码像幽灵一样存在，只在赵建国的通话记录里留下痕迹。

这意味着命理堂有线下渠道。有人找到了他们，给了他们“选择”。

那个人是谁？

沈渡不知道。

但他知道一件事——他不能停下来。不是因为不怕了，而是因为如果他停下来，赵建国的死、刘洋的死、那两个连名字都还没完全确认的人的死的答案，就永远不会被找到。

星期五下午，沈渡在办公桌前整理资料。四具尸体的照片、病历、背景调查铺了满满一桌，像一副被打乱的扑克牌。他已经盯着它们看了三个小时，眼珠子干涩得发疼。

小周推门进来，手里端着两杯咖啡。

“沈哥。”

沈渡没抬头。

小周把一杯咖啡放在他桌上，沈渡看了一眼——美式，双份浓缩。他平时喝的那种。

“周末了。”小周靠着门框，手里端着另一杯咖啡，语气比平时轻，“明天周六，别加班了。”

“案子还没完。”

“案子永远不完。”小周说，“但你的身体会完。你已经连轴转了两周了，沈哥。你照过镜子吗？你现在看起来比那些干尸还像干尸。”

沈渡抬起头看了他一眼。小周的表情是认真的，那种认真的底色里有担忧。

“明天天气好。”小周继续说，语速比平时快，“城北有座山，山上有座古庙。我上周去过，特别安静，特别适合发呆。开车一个小时就到，当天来回。”

沈渡没有回答。他低头看了一眼桌上的照片。赵建国的脸、刘洋的脸、那个六十三岁女人的脸、那个五十岁男人的脸。四双干瘪的眼睛，四个没说完的故事。

他们有的是时间。

“几点？”沈渡问。

小周愣了一下，像是没想到他会答应。“八点？我来接你？”

“我自己开。发定位。”

城北的山叫翠屏山。不高，但很安静。上山的路是柏油路，年久失修，坑坑洼洼，两边的树密密麻麻地挤在一起，把阳光切碎了洒在地上。沈渡开车跟在小周后面，两台黑色SUV一前一后，像两艘在绿色海洋里航行的船。

古庙在山的最高处。说是“古庙”，其实就是一个不大不小的院子，灰砖墙，黑瓦顶，门楣上挂着一块褪了色的匾额，上面的字已经看不清了。庙门半掩着，门口的台阶上落了一层薄薄的灰——不是没人来，是很少有人来。

“怎么样？”小周站在庙门口，张开双臂，像是在拥抱什么看不见的东西，“安静吧？”

沈渡没有说话。他站在台阶上，抬头看着那块模糊的匾额。阳光穿过树冠，在院子里投下斑驳的光影，风吹过来，带着草木和泥土的气息。没有消毒水，没有腐烂的甜腻，没有凌晨三点的电话。安静得不像是属于他的世界。

他走进院子。

院子不大，中间有一棵老槐树，树干很粗，树冠很大，遮住了半个院子。树下有一张石桌、几个石凳，石桌上落了一层槐花，白白的小小的，风一吹就飘起来。院子后面是正殿，殿门关着，香炉里没有香，炉灰是冷的。

沈渡在槐树下站了一会儿。小周去门口接电话了，声音模模糊糊的，像隔了一层棉花。院子里只有他一个人，安静得能听见槐花落地的声音。

他绕着院子走了一圈，看了看墙角的石碑，看了看廊柱上的雕花。没什么特别。就是一座普普通通的、被时间遗忘的古庙。

他正要往殿后走，一个声音从身后传来。

“有事？”

沈渡转过身。

一个人站在正殿的台阶上。约莫二十几岁的面容，轮廓清瘦，眉骨高而利落。长发半遮着一边眼睛，发尾落在肩胛。最特别的是那双眼睛——颜色极淡，像冬日结了薄冰的湖面，看人的时候没有温度，却让人移不开目光。旧褂子洗得发白，衬得整个人像幅褪了色的古画。

沈渡愣了一下。

他上山的时候没看到车。庙门口只有小周和他的两台车。这个人怎么上来的？还是说，他一直住在这里？

“你好。”沈渡走过去，“我想求个平安符。”

那个人看着他。目光很平，很静，像一潭死水。沈渡被他看得有些不自在，正要再说点什么，那个人开口了。

“寺庙早荒废了，不卖平安符。”

声音很轻，很淡。不是不耐烦，也不是冷漠。是一种更深的、更彻底的“不在意”。像是他不在乎沈渡来不来，不在乎沈渡走不走，不在乎沈渡是活人还是别的什么东西。

沈渡没想到是这个回答。他张了张嘴，想说“那算了”，但还没说出口，那个人忽然顿了一下。

很细微的动作。拿着扫帚的手指微微收紧了一下，肩膀几不可见地绷了一瞬，然后很快恢复了原状。如果不是沈渡的职业习惯——法医必须观察人体的每一个细微变化——他根本不会注意到。

但沈渡注意到了。

那个人在看他。

不是刚才那种“随便扫一眼”的看，是另一种看。那种目光让沈渡想起自己在解剖台上的姿势——不是他在看尸体，是尸体在看他。不对，不是尸体。是某种比尸体更深层的、更古老的、不应该存在于这个世界上的东西在看他。

沈渡的后背微微发凉。

他不知道那个人在看什么，但他知道那个人“看到”了什么——某种关于他的、连他自己都不知道的东西。

那个人把目光移开了。

“你等一下。”他说。

他转身走进正殿，殿门半开着，沈渡看不到里面。过了大约一分钟，那个人走出来，手里多了一个东西。

是一个香囊。

深蓝色的绸布，已经有些褪色了，边角磨得起了毛，但封口处的黄色穗子还完好，垂下来的长度整整齐齐。香囊不大，刚好能握在掌心。沈渡看不出布料上原来绣的是什么图案——也许是一朵云，也许是一朵花，也许只是一个模糊的、被时间磨平的形状。

那个人把香囊递过来。

沈渡没有接。他盯着那个香囊，又看了看那个人的脸。

“这是什么？”

“带着。”那个人说。声音还是那么轻，那么淡，但这一次，沈渡听出了一点不一样的东西——不是请求，不是命令，是一种“你应该这么做”的理所当然。

“为什么？”

那个人没有回答。他伸出手，把香囊放在沈渡的手掌里。指尖触碰沈渡掌心的一瞬间，沈渡感觉到了一种凉意——不是冰凉的凉，是一种更奇怪的凉，像是被什么东西从皮肤底下轻轻拨动了一下。

他低头看着掌心的香囊。很轻，轻得像里面什么都没有。他凑近闻了闻——没有香味。什么味道都没有。

等他再抬起头，那个人已经不在台阶上了。

庙门口空空荡荡，只有一把扫帚靠墙放着，青砖地面上有几道刚刚扫过的痕迹。

“沈哥！”小周从庙门口小跑进来，“李队来电话了，下周一开会——咦，你拿的什么？”

沈渡把香囊握在手心，塞进口袋。

“没什么。”

小周看了看他，又看了看空荡荡的院子，没再追问。

“走吧，下山吃饭去，我快饿死了。”

沈渡没有动。他站在正殿前的台阶上，看着那把靠墙的扫帚。扫帚的竹柄光滑发亮，像是被人握了无数次、磨了无数次、用了很多很多年。

“沈哥？”

“来了。”

他转身，跟着小周走出庙门。

上车的时候，他把手伸进口袋，摸了摸那个香囊。绸布的触感冰凉光滑，穗子扫过他的指缝，像某种轻柔的、无声的、来自另一个世界的触碰。

他发动引擎，黑色SUV驶下了盘山路。

后视镜里，古庙的屋顶越来越小，越来越远，最后变成一个灰白色的点，消失在层层叠叠的绿色后面。

沈渡握紧方向盘，指尖触到口袋里的香囊。他不知道那是什么，不知道那个人是谁，不知道为什么要给他。

但他没有扔掉。

他把它留在了口袋里。