《学姐摸头杀，我红温了！》_第一章：图书馆事故 - 眼泪很多

我叫陆时寒，大二，单身。

这个“单身”不是因为我长得丑——虽然算不上什么校草，但至少五官端正，走在路上不至于吓到人——而是因为我对谈恋爱这件事，有一种天然的迟钝。

用室友方岩的话来说：“你的情商大概和你的鞋码一样大，42。”

我不太认同这个评价。因为我的鞋码是43。

事情要从那个秋天的下午说起。

那天我在图书馆四楼靠窗的位置看书。那是一本很厚的外国文学史，沈从文和张爱玲之间隔了三百页，而我在第三十七页的地方睡着了。

不是因为我懒惰，而是因为阳光太好了。秋天的阳光透过玻璃窗洒在书页上，把那些铅字镀上了一层暖金色，空气中有一种干燥的、属于旧纸张的香气。我的眼皮越来越重，最后——很不体面地——趴在那本文学史上睡着了。

我梦见自己在一条很宽的河上划船，船桨打在水面上发出很轻的声音，一下，又一下。那声音很规律，像某种古老的催眠曲。

然后那个声音变了。

变成了一种很近的、很轻的呼吸声。

我猛地睁开眼睛。

一张脸离我不到二十厘米。

准确地说，是一个女生的脸。她正弯着腰，歪着头，从侧面看着我。她的头发很长，黑色的，垂下来的时候像一道帘子，把我和外界隔开。她的眼睛很好看，不是那种又大又圆的可爱型，而是微微上挑的、带着一点慵懒弧度的杏眼，瞳色很深，像两汪看不到底的潭水。

她穿着一件白色的衬衫，外面套了一件浅灰色的针织开衫，领口松松垮垮地露出锁骨。她身上有一股淡淡的香味，不是香水，更像是洗衣液混合了阳光的味道。

我整个人僵住了。

大脑在那一瞬间完成了以下运算：第一，我不认识这个人。第二，她离我很近。第三，我在睡觉。第四，她可能看了我很久。

这四条信息叠加在一起，产生的效果是我的脸从脖子开始，以一种肉眼可见的速度，迅速变成了红色。

“醒了？”她的声音很好听，带着一点笑意，那种笑不是嘲笑，而是一种——怎么说呢——像是看到了什么有趣的东西之后，忍不住弯起嘴角的那种笑。

我张了张嘴，想说“你谁啊”，但说出口的却是：“呃……”

非常响亮，非常清晰，非常富有哲理。

她笑了一下，直起身来。她比我矮一些，大概一米六出头，但此刻我坐在椅子上，她站着，所以她是俯视我的。那个角度让她的笑容看起来有一种说不清道不明的……压迫感。

不是那种让人不舒服的压迫，而是让人心跳加速的那种。

“你在看外国文学史？”她的目光落在我面前那本书上，“沈从文那一页你睡了很久，口水都流上去了。”

我下意识地去摸嘴角。

干的。

她在逗我。

“没有口水。”她看着我的动作，笑容更深了一些，“骗你的。但你真的睡得很沉，我叫了你两声你都没醒。”

我叫了你两声你都没醒。

这句话在我脑子里转了三圈，然后我意识到了问题的严重性：她叫过我。在她弯腰看我之前，她就已经注意到我了。

“你……认识我？”我问。

她歪了歪头，像是在考虑怎么回答这个问题。这个动作让她的头发从肩膀滑落，露出耳朵上一枚小小的银色耳钉，在阳光下闪了一下。

“不算认识，”她说，“但我知道你。你叫陆时寒，中文系大二，上学期你的期末论文被李教授拿来当范文读，写的是《论沈从文笔下的水意象》。写得不错。”

我的大脑再一次短路了。

她看过我的论文？她记得我的名字？她甚至还记得我论文的题目？

“你怎么知道——”我话说到一半，忽然注意到了她放在桌上的东西。

那是一叠画纸，最上面一张是一幅水彩画，画的正是图书馆四楼的这个角落。阳光从窗户照进来，落在靠窗的座位上，一个男生趴在桌上睡觉，面前摊着一本打开的书。

那个男生是我。

她刚才在画我。

我的脸从红色变成了深红色，像是被人按下了加速键。

“这是你画的？”我的声音有些发紧。

“嗯。”她大方地承认了，伸手把那幅画拿过来，转了个方向让我看，“光线不太好处理，你的姿势又老是变，我画了半个小时你才彻底睡着。”

“你画了半个小时？”

“差不多。”

“所以你一直在看我睡觉？”

她想了想，认真地纠正道：“不是看你睡觉，是画你睡觉。这是有本质区别的。”

我完全没听出本质区别在哪里。

她看着我涨红的脸，忽然伸手，在我头顶上轻轻拍了两下。

那个动作很轻，很随意，就像在摸一只猫。

“你的反应好有趣，”她说，嘴角弯着，“脸红得这么快，像烧开的水壶。”

我的大脑彻底死机了。

她摸了我的头。

一个陌生的、好看的、会画画的学姐，摸了我的头。

我的头皮上还残留着她掌心温度，温热的，柔软的，带着一点画画时沾上的颜料气息。那种感觉像是有人在我头顶种了一颗太阳，热量从头顶灌下去，顺着脊椎一路烧到脚底，再从脚底反弹回来，把整个人都烧着了。

“我走了，”她收回手，拿起桌上的画纸，朝我挥了挥，“画我拿走了。下次睡觉记得垫本书，对颈椎好。”

她转身离开的时候，我才注意到她背着一个很大的帆布包，包上别着几个徽章，有一个是某次画展的纪念章，还有一个是一只猫头的图案。她的步伐不快不慢，脊背挺得很直，整个人有一种懒洋洋的从容感，像是这个世界上最不缺的就是时间。

我看着她走到楼梯口，忽然想起来一件事。

“你叫什么名字？”我的声音在空旷的图书馆里显得很响。

她停下脚步，回过头来。

午后的阳光从窗户涌进来，落在她身上，把她的轮廓镀上了一层毛茸茸的光边。她的头发被光穿透，呈现出一种透明的栗色，眼睛在逆光中显得格外深邃。

“许清晏，”她说，“大三，美术系。下次见了，小学弟。”

她走了。

楼梯间传来很轻的脚步声，一下一下的，渐渐远了。

我坐在座位上，盯着那本外国文学史发呆了至少五分钟。沈从文还在第三十七页，口水确实没有，但多了一个浅浅的指甲印——大概是她的手撑在书页上时留下的。

我伸出手指，在那个指甲印旁边比了比。

她的手指很细。

我把那本书合上，放回书包里。走出图书馆的时候，外面的阳光很好，银杏叶开始黄了，风一吹就有几片打着旋落下来。

我站在图书馆门口，忽然想起一件事——

她知道我的名字，看过我的论文，甚至记得我论文的题目。她画了我睡觉的样子，说我的反应很有趣，还摸了我的头。

但我除了她的名字和年级，什么都不知道。

许清晏。

我在心里默念了这三遍。每一遍，都觉得心跳快了那么一点点。

回到宿舍的时候，方岩正躺在床上打游戏。看到我进来，他头都没抬：“你不是去图书馆了吗？怎么这么早就回来了？书看完了？”

“没有。”

“那你回来干嘛？”

我沉默了三秒钟，然后说了一句让方岩手机差点砸脸上的话。

“我在图书馆被一个学姐摸了头。”

方岩的手机确实掉了。他顾不上捡，整个人从床上弹起来，用一种看珍惜保护动物的眼神盯着我：“你说什么？被摸了头？被谁？”

“一个美术系的学姐，叫许清晏。”

方岩的表情变了。不是那种“哦原来如此”的变化，而是一种很复杂的、混合了震惊和敬畏的表情。

“许清晏？”他的声音拔高了一个八度，“你说的是美术系的许清晏？”

“你认识？”

“我不认识，但我听说过。”方岩从床上爬下来，坐到我对面，表情严肃得像在开学术会议，“许清晏，美术系大三，连续三年专业第一，去年拿了全国大学生美术作品展的金奖。她画的一幅水彩被人出价五万，她没卖。据说她家里背景很深，但从来没人知道到底是什么背景。”

“就这些？”

“就这些。”方岩看着我，“她这个人很低调，不怎么出现在公共场合，独来独往的，但听说过她的人都知道，她不是一个会主动跟人说话的人。”

方岩说到这里，忽然停了一下，上下打量了我一遍。

“你说她摸了你的头？”

“嗯。”

方岩的表情变得更加复杂了。他张了张嘴，想说什么，但最终只是拍了拍我的肩膀，用一种过来人的语气说了一句莫名其妙的话。

“兄弟，自求多福吧。”

我没听懂他的意思。

但那天晚上，我躺在床上翻来覆去地睡不着。一闭上眼就是她弯腰看我的样子，头发垂下来，眼睛里有光，嘴角带着那种懒洋洋的笑。

还有她的手。

她拍我头顶的时候，手指微微曲着，指甲修剪得很整齐，没有涂颜色，干干净净的。

我翻了个身，把脸埋进枕头里。

枕头是凉的，但我的脸是烫的。