泊秦淮

五月十五，他们到了南京。

南京是旧都，六朝金粉之地。街道宽阔，城门巍峨，比扬州、苏州都大气。

姜南絮站在城门口，看着“金陵”两个字，忽然想起一首诗——“烟笼寒水月笼沙，夜泊秦淮近酒家。商女不知亡国恨，隔江犹唱后庭花。”

“你在想什么？”沈昭问。

“在想杜牧的《泊秦淮》。”

“又是杜牧？”

“嗯。”姜南絮看着城门，“杜牧的诗，写江南写得最好。‘南朝四百八十寺，多少楼台烟雨中’，就是写的南京。”

“你父亲教的？”

“我父亲教的。”姜南絮笑了，“他说，读杜牧的诗，要读三遍。第一遍读景，第二遍读情，第三遍读人心。”

“你读了几遍？”

“很多遍。”姜南絮说，“每一遍都不一样。”

“那你现在读出了什么？”

“读出了——”她想了想，“读出了想回家。”

沈昭笑了。

“那就回家。”

他们正准备进城，一匹马从城里冲出来，马上的人穿着飞鱼服，是锦衣卫的人。

“姜姑娘！您的信！”

姜南絮接过信，拆开。

是顾晏之的笔迹，行云流水，笔锋凌厉如刀。

“南絮，见字如面。朝堂上的事快结束了。皇帝已经松口，答应退位。新皇登基在即，一切都会好起来的。你不用担心。等你回来，一切都会不一样。顾晏之。”

信很短，只有这几行。

但姜南絮知道，这几行字的背后，是顾晏之多少个不眠不休的日夜。

他在朝堂上跟皇帝搏命，在灯下写奏折到天亮，在刀尖上行走。

他做的这一切，不是为了自己，是为了报恩。

报她父亲的恩。

报一个已经死了的人的恩。

“顾晏之。”她轻声说，“你这个傻子。”

她铺开信纸，回信。

“顾大人，见字如面。你的信我收到了。朝堂上的事快结束了，我知道你一定很累。但请你撑住。等我回来。我有话想跟你说。南絮。”

她将信折好，交给锦衣卫的人。

“送到顾府，顾晏之亲启。”

“是。”

那人翻身上马，绝尘而去。