已经死了

“就像一壶看起来温润如玉、入口却烈得像刀子的酒。”叶云替他说完了。

百里东君眼睛一亮：“对对对！就是这种感觉！叶兄你这个比喻太好了！”

他兴奋地拍了拍叶云的肩膀，随即又叹了口气，忧心忡忡地说：“我爷爷让我少跟他来往，可他住在我们家，我总不能躲着他吧？”

“不必躲，”叶云说，“也不必亲近。不远不近，不冷不热，是最好的距离。”

百里东君想了想，郑重地点了点头：“受教了。”

说话间，两人已经走到了西跨院的门口。

叶云停下脚步，看向百里东君：“到了。”

百里东君也停下来，看着院门里那棵老槐树在月光下的剪影，又看了看叶云脸上那道在月光下泛着银光的疤痕，忽然笑了一下。

“叶兄，”他说，“你这个人，看起来冷冰冰的，其实心肠挺热的。”

叶云没有回答。

“走了，明天见。”百里东君朝他挥了挥手，转身往回廊的另一头走去。

走了几步，他忽然又停下来，回过头。

月光下，叶云还站在院门口，看着他的方向。

两人的目光在月光中相遇。

百里东君张了张嘴，想说什么，最终只化成了一个笑容。

那笑容很明亮，像乾东城三月的桃花，开得热烈而坦荡。

叶云看着他走远的背影，站在原地很久，一动不动。

月光将他整个人浸在一片银白色中，他的影子投在地上，像一柄竖起来的刀。

“故人”从院子里走出来，用脑袋蹭了蹭他的肩膀，打了个响鼻。

叶云伸手摸了摸它的鬃毛，声音轻得像风。

“走吧，故人。”

他牵着马走进院子，月白色的衣袍在夜风中轻轻飘动，像一面无声的旗帜。

夜深了。

乾东城沉入了梦乡，只有城墙上的火把还在忠诚地燃烧着，将守城士兵的身影投在城墙上，又长又黑。

侯府东跨院的灯还亮着。

景玉王坐在书桌前，手中握着一支狼毫笔，面前的宣纸上写着一个名字——

百里东君。

他盯着这个名字看了很久，然后又在旁边写了两个字：

可用。

写完这两字，他将宣纸折好，放进信封，交给身后的侍卫：“连夜送回天启。”

侍卫接过信封，无声地退了出去。

景玉王站起身来，走到窗前，推开窗户。

夜风灌进来，吹得桌上的烛火猛烈摇晃了几下，险些熄灭。

他望向西北方向，那里是茫茫的戈壁和草原，是塞外，是镇西侯府的势力范围。

“百里东君。”他喃喃着这个名字，嘴角勾起一丝微笑，“希望你不要让我失望。”

而在侯府的另一头，南跨院的一间厢房里，易文君也没有睡。

她坐在梳妆台前，对着一面铜镜，一动不动。

镜中映出一张苍白的脸，眉眼如画，却透着一股深深的疲惫。

她的手中攥着一封信——就是那封匿名信。

她已经把这封信看了无数遍，每一笔每一划都刻进了脑海里。

那笔迹她太熟悉了。

那是她母亲的笔迹。

可她的母亲，已经死了十年了。

一个死去十年的人，怎么可能写出这样一封信？

除非……母亲没有死。

这个念头像一把火，烧得她夜不能寐。

如果母亲还活着，她这些年为什么不来找她？为什么要用这种方式给她传信？为什么要让她来乾东城？为什么要说百里东君的身世有问题？