懊恼

罗峰的脚步微微一顿，肩膀绷了一瞬，随即松弛下来。

　　他偏过头，目光自然而然地落在身侧那辆缓缓滑行的轿车上。

　　驾驶座的车窗完全降了下来，露出莫尽欢的半张侧脸。

　　海蓝色的裙子。

　　不是校服的白，不是训练服的黑，而是一种他在她身上从未见过的颜色，沉静又鲜活，像深秋晴日的湖水被夕阳点亮。

　　裙子的剪裁收得很妥帖，勾勒出她一贯清瘦修长的身形，领口的位置恰好露出一截锁骨，在路灯的光线下勾出一道浅浅的阴影。

　　她的头发披散着，发尾带着微微的卷，脸颊两侧的碎发被风吹得轻轻飘动，整个人像是刚从某幅画里走出来，还没来得及落款。

　　罗峰的脚步彻底停了。

　　他看着车窗里那张熟悉又陌生的脸，脑子里像被人按下了暂停键——所有的思绪、所有的反应、所有在武馆里百炼成钢的果决与冷静，都在这一瞬间齐齐断了电。

　　他甚至有一瞬间怀疑自己是不是在做梦。

　　那个让他辗转反侧了三年的人，此刻就停在身侧，隔着不到两米的距离，穿着一条海蓝色的裙子，在初秋的暮色里，朝他微微地弯起了嘴角。

　　“好久不见，罗峰。”

　　她的声音不大，语速不快，带着一种惯常的、恰到好处的从容。

　　那笑容不算浓烈，嘴角只是微微上扬，但眉眼间全是真切的、不作伪的温和。

　　罗峰猛地回过神来。

　　他的手抬起来，指尖在发际线附近蹭了一下，又蹭了一下，最后索性整只手掌覆上后脑勺，尴尬地、略显笨拙地摸了摸。

　　“好、好久不见，莫尽欢。”

　　他听见自己的声音，平稳，镇定，跟平时一模一样。

　　但只有他自己知道，胸腔里那颗心跳得有多离谱。

　　咚咚咚咚，像有人在拿锤子一下一下地砸着肋骨，砸得他耳膜都在嗡嗡地响。

　　莫尽欢看着他那个不太自然的摸头动作，嘴角的弧度几乎不可见地扩大了一丝。

　　在学校里，罗峰给所有人的印象从来都是成熟、寡言、不露声色，像一个过早把自己打磨完毕的兵器，锋利但沉默。

　　而此刻，路灯下这个摸着头、眼神有点飘忽的少年，反倒更像是这个年纪该有的模样。

　　她觉得有一分好笑，没有说出口，只是将那分笑意不动声色地压回了眼底，然后再次开口，语气随意而自然：“你住哪？需要我带一程吗？”

　　罗峰的脑子还在全力处理“她真的在这里”和“她在跟我说话”这两条信息，运算速度明显跟不上现实。

　　嘴比脑子快了一步。

　　“不用了，我就在前面的C区，很快就到了。”

　　话一出口，他就想给自己一巴掌。

　　莫尽欢也没有多说什么，只是点了点头，语调平静得像在说一件再寻常不过的事：“行，那下次见了。”

　　“下次见。”

　　罗峰干巴巴地重复了一遍。

　　他站在原地，看着那扇车窗缓缓升起，看着那条海蓝色的侧脸被玻璃一点一点地遮住，看着银白色的轿车无声地驶离，尾灯在暮色里拖出两道暗红的光痕。

　　然后车子拐了个弯，消失在主干道的尽头的阴影里。

　　罗峰站在原处，夜风吹过来，吹得他T恤的下摆猎猎作响。

　　他越想越后悔。

　　刚才那句“不用了”是从哪个没经过大脑的角落里蹦出来的？

　　从这里走到C区不过几分钟的事，但几分钟也是时间，几分钟也能说上几句话，哪怕不说几句话，并肩走一段路也好。

　　他骂了自己一句：你傻啊罗峰！1

　　多好的机会，平时脑子转得比谁都快，在怪兽堆里都能冷静地计算战术，怎么一到她面前就变成了一个连“带一程”都不会接的废物？

　　她不会是生气了吧？

　　不会，她刚才的表情看起来跟平时没什么两样。

　　但她走的方向也是往C区的方向……

　　一个念头从他脑子里划过，像流星一样快，快到他还没来得及抓住就消失了。

　　前几天早上，母亲说有个小姑娘扶了她一把，长得很漂亮，跟大明星似的。

　　他当时没在意，甚至没听完后半句就急急忙忙地追问母亲的身体状况了。

　　现在想来……

　　罗峰摇了摇头，把这个不靠谱的猜想从脑子里甩了出去。

　　世界上哪有这么巧的事，母亲也没说那姑娘住C区。

　　她今天很好看。

　　这个念头稳稳地落在罗峰的心底，沉甸甸的，带着一种让人安心踏实的分量。

　　海蓝色的裙子在她身上原来是这种模样。

　　不是张扬，不是刻意，而是那种浑然天成的、好像那条裙子天生就该穿在她身上的妥帖。

　　罗峰的嘴角慢慢地、不自觉地弯了起来。

　　那个弧度不算大，但收不回去，像是被人用胶水固定在了脸上。

　　他深吸一口气，把双手插进裤袋里，转身朝C区的方向走去。

　　步伐比来时快了一些，肩膀也比刚才更开阔了一些，像一根被拉满的弓弦终于松开了，带着一种说不清道不明的、轻快的张力。

　　莫尽欢把车停进C区7栋的车库，熄了火，拉上手刹。

　　车库的卷帘门在身后缓缓落下，将最后一线暮色隔绝在外面。

　　她没有急着下车，在驾驶座上坐了几秒，然后推开车门，穿过车库侧门，进了别墅。

　　她上了楼，径直走进健身房。

　　长枪靠在墙角，银白色的枪杆在灯光下泛着冷冽的光。

　　她走过去，右手握住枪身中段，五指一根一根地收紧，然后转身，上三楼，推开露台的门。

　　夜风涌进来。她深吸一口气，将长枪端平，起手。

　　扎。刺。挞。抨。

　　银白色的枪尖在夜色里划出一道又一道凌厉的弧光，像是有人在黑暗中不停地书写着什么，写满了又擦掉，擦掉了又重写，一遍，一遍，再一遍。

　　汗珠从她的额角渗出来，沿着颧骨滑下，在下颌线的地方凝成一滴，随着一次猛烈的刺击被甩落，砸在地砖上，无声无息。

　　她没有停。

　　接下来的一周，日子重新回到那种严丝合缝的节奏里。