昏迷叫儿子

监护仪规律的“滴滴”声在病房里回荡，沈宴躺在床上，眼睑轻颤，喉间溢出模糊的气音。林星辞握着他输着液的手，忽然听见那微弱的声音里，清晰地嵌着两个字：“星辞……”

紧接着，是更轻的、带着哭腔的呢喃：“儿子……儿子……”

林星辞的指尖猛地一颤。他知道沈宴的过去，知道那个从未被提起的、破碎的家，知道这句迟来的“儿子”里，藏着多少没能说出口的愧疚与渴望。监护仪的声音平稳，沈宴的呼吸依旧微弱，可那句呢喃像一根针，轻轻刺破了两人之间那层因重组家庭而生的、若有似无的隔阂。

“我在呢。”林星辞俯下身，声音放得极轻，像怕惊扰了这场脆弱的梦，“爸，我在。”

沈宴的眉头似乎舒展了些，又或许只是林星辞的错觉。他看着老人眼角沁出的泪，忽然明白，有些情感从不需要血缘来证明——那些深夜里悄悄热好的牛奶，那些笨拙地模仿菜谱做的、偏咸的红烧肉，那些藏在“上班注意安全”里的牵挂，早已把“重组”两个字，酿成了比血缘更稠的羁绊。

窗外的阳光透过百叶窗，在被单上投下细碎的光影，监护仪的声音依旧规律，却仿佛不再那么冰冷了。