【原创青少年奇幻】十五岁少年每晚穿越不同人生却记不清自己是谁-潜未醒免费阅读-星

1888年8月31日，星期五，伦敦白教堂区

清晨五点半，布克街的灯笼还没灭。雾从泰晤士河方向漫过来，把整个白教堂区裹在一层灰黄色的纱里。早起的送奶工推着车走过，轮子在石板上咕噜咕噜地响，声音被雾闷住，传不远。

一个马夫发现了她。

她躺在布克街和布拉迪街转角处的马厩门口，帽子歪在一边，裙子被撩到膝盖以上。马夫起初以为是个醉鬼——白教堂区最多的就是醉鬼——但走近了，看到她的喉咙。

从左边割到右边，刀口很深，几乎把脖子切断。血已经不流了，冻成了一层暗红色的壳，粘在衣服上。

马夫跑去找警察。警察来了，看了一眼，又把附近巡逻的几个叫过来。有人举着灯笼蹲下来照，光照在她的脸上，眼睛半睁着，嘴唇发紫，像在看着某个很远的地方。

消息传到苏格兰场的时候，弗兰克·沃尔正在喝今天的第三杯茶。

茶是凉的。办公室的壁炉烧得不旺，靠窗的位置总是漏风，他披着一件旧大衣，桌上摊着一摞盗窃案的卷宗。敲门声响了三下，他知道是埃文斯。埃文斯每次敲门都是三下，不多不少，轻重一致，像在敲电报机。

“沃尔巡官。”

“进来。”

埃文斯推门进来，手里拿着一份报告，脸色不太好。

“白教堂那边又出事了。”

弗兰克接过报告，翻开。第一页是地址和时间，第二页是发现经过，第三页是验尸官的初步描述——他读到“颈部两道深切口”的时候停了一下，然后翻过去。

“谁在现场？”

“查普曼巡官在。他让人先封了现场，等您去。”

弗兰克把报告合上，站起来，把大衣扣子系好。他拿起桌上的帽子，走到门口，回头看了一眼那摞盗窃案卷宗。

那些案子不重要了。

从苏格兰场到白教堂区的路，他走了无数遍。马车穿过威斯敏斯特桥，河面上的雾比城里更厚，看不清对面，只听见水声，一下一下的，像有什么东西在水下呼吸。弗兰克靠在座位上，闭了一会儿眼睛。

他没见过这种案子。

伦敦每年都有凶杀案，夫妻吵架、酒馆斗殴、抢劫杀人，他都见过。但这份报告里写的——剖切、割喉、腹部开口——不是一时冲动能干出来的。是有准备的。是故意的。甚至，是有某种意图的。

马车停下来的时候，弗兰克睁开眼。雾还没散，但天已经亮了。布克街两头拉着警戒绳，几个穿制服的警察站在绳外，拦着围观的市民。人不多，这个点大多数人还在睡觉，但来的那几个都伸长了脖子往巷子里看，脸上带着那种既害怕又兴奋的表情。

弗兰克下了马车，弯腰钻过警戒绳。

查普曼站在马厩门口，手里拿着一个笔记本。他四十多岁，在白教堂区巡逻了十几年，脸上没什么表情，但眼睛下面的黑眼圈说明他昨晚没睡好。

“沃尔巡官。”

“还在吗？”

“没动过。”

弗兰克走过去。尸体还躺在地上，盖着一块粗布。他蹲下来，把布掀开一角。

他看到了她的喉咙。

刀口很干净。从左边开始，向右下方切过去，切断气管、食道、颈动脉。不是乱砍的，是一刀下来的，力气很大，刀刃够锋利。弗兰克盯着那道伤口看了几秒，把布盖回去。

“谁发现的？”

“马夫。五点四十分左右。”

“听到什么动静吗？”

“没有。”

“附近的人呢？”

“还没问完。”

弗兰克站起来。他看了看四周——马厩的墙，对面的房子，巷子两端的路。这个地方不偏僻，布克街是附近几条街的交汇处，白天人来人往，晚上也有夜归的人。凶手在这里动手，要么是疯了，要么是知道这个时候不会有人经过。

“把附近的人全部问一遍，”弗兰克说，“挨家挨户。有人听到什么、看到什么，不管觉得多小的事，都记下来。”

查普曼在本子上写了几笔，抬头看了弗兰克一眼：“您觉得是同一个人？”

弗兰克没回答。

不是“觉得”。是知道。这种切口，这种手法，不是第一次出现。今年四月份，埃玛·史密斯的案子，刀口也是从喉咙左边到右边。不一样的是那次没杀死，只是划伤，凶手被打断了。但手法几乎一样。

他不想把这件事说出来。不是怕，是不能。说出来会让所有人都知道有一个专割女人喉咙的人在伦敦街头游荡，然后恐慌会像瘟疫一样蔓延，比凶手跑得还快。

“先查，”他说，“查完了再说。”

弗兰克在白教堂区待了一整天。

他走访了布克街附近的每一家住户。敲开门，亮出证件，问同样的问题——昨晚几点睡的？听到什么动静没有？你家窗户对着巷子吗？认识住在附近的妓女吗？

大部分人都说“不知道”“没听到”“不认识”。有几个多说两句，但都是没用的信息。“我早说了这种地方迟早出事”“那些女人就该管管”“你们警察是干什么吃的”——他把这些都记下来，然后走下一家。

中午的时候，他去了趟停尸房。

验尸官叫菲利普斯，六十多岁，头发全白了，手指细长，指甲修得很干净。他站在解剖台旁边，尸体已经脱了衣服，盖着一块白布，只露出头和脚。

“沃尔巡官。”

“有什么发现？”

菲利普斯掀开白布，指给她看。喉咙的切口，腹部的刀痕，手上的防御伤。他一边指一边说，语气很平，像在念一份菜单。弗兰克听着，脑子里在拼一幅图——凶手用左手还是右手？刀有多长？是先割喉还是先剖腹？

这些问题没有答案。至少现在没有。

“她的胃是空的，”菲利普斯最后说了一句，“很久没吃东西了。”

弗兰克看着那张脸。四十多岁，牙齿掉了好几颗，嘴角有疤。她活着的时候，弗兰克大概不会注意到她。她是在街上讨生活的那种女人，脸上写着“不要靠近我”，眼睛里全是疲惫。但现在她躺在这里，什么都不用说了。她的身体就是她的遗言。

弗兰克从停尸房出来的时候，天快黑了。雾又起来了，比早上更浓，路灯亮了，但光被雾罩着，照不远。他站在门口，把衣领竖起来，点了根烟。

烟雾和雾混在一起，分不清哪个是哪个。

他不知道自己在这里站了多久。烟抽完了，又点了一根。第二根抽到一半的时候，他听到了一声响动——不远，在雾里，像是脚步声，又像是别的东西。

他转过头。

雾太浓了，什么都看不见。路灯的光晕在雾里晃了一下，像有什么东西从灯下经过。

弗兰克等了一会儿。没有第二声响动。

他把烟掐了，转身走了。

第二天凌晨四点，他又被叫起来了。

这一次是汉伯里街。一个女人送牛奶的时候发现的，倒在两栋房子之间的过道里，脸朝上，裙子掀到腰以上。喉咙被割开，腹部被剖开，肠子被拉出来，搭在肩膀上。

弗兰克蹲在尸体旁边，灯笼的光照在她的脸上。她比昨天那个年轻，三十出头，红头发，嘴唇发白。她的眼睛睁着，但里面什么都没有。

“安妮·查普曼，”查普曼站在旁边，手里拿着笔记本，“四十七号那边的住户，最后见到她是昨晚十一点半。有人说看到她和一个男人在一起，穿黑色衣服，高个子——”

“谁说的？”

“附近的一个房客。但他喝了酒，说不清楚。”

弗兰克站起来。他看着那两栋房子之间的过道——很窄，只能容两个人侧身通过。凶手在这里动手，和昨天一样，不怕被人看见。不，不是不怕。是知道不会被人看见。

“继续问，”弗兰克说，“把昨晚十一点以后所有经过这条路的人全找出来。”

查普曼点了点头，走了。

弗兰克还站在那里。灯笼的光在雾里晃，把过道的墙照得忽明忽暗。他低头看着那具尸体，看着被拉出来的肠子，看着肩膀上搭着的那一摊暗红色的东西。

他知道这不是普通的连环杀手。

但他不知道这是什么。

雾越来越浓了。远处有马车的声音，越来越近，又越来越远，消失在雾里。弗兰克站在过道口，点了根烟。火光照亮了他的脸——三十岁，眼窝深，下巴有胡茬，眉头皱着，像是永远在思考一个解不开的题。

他抽完那根烟，把烟蒂扔在地上，踩灭了。

天快亮了。雾还没散。