白乐天是突然醒的。
没有做梦，没有惊醒，就是眼睛一下子睁开了。
屋里还有点暗，壁炉的火早就灭了，只剩一点灰烬的余温。他发现自己还蜷在昨晚那张扶手椅里，身上盖了条薄毯子。
然后他看见刘梦得站在窗边。
窗户开了条缝，外面天刚蒙蒙亮，灰白的光透进来，勾出刘乐天一个很清晰的侧影。他背对着这边，站得笔直，一动不动，看着窗外。
白乐天也没动。
他就这么看着刘梦得的背影。那件深色外套的料子在晨光里显出细腻的纹理，肩膀的线条，后颈露出一截苍白的皮肤。
看了多久？不知道。
直到刘梦得忽然转过头。
动作很自然，就像只是听见他醒了。
四目相对。
白乐天心里咯噔一下。
因为就在刘梦得转过来的那一瞬间，他好像看见对方眼睛里闪过一点颜色。
暗红色的。
就一下，快得像是错觉。然后那双眼睛就恢复了平常的样子，深黑，平静。
“醒了？”刘梦得问，声音有点刚起床的低哑。
“……嗯。”白乐天坐直身体，毯子滑下去，“你起这么早？”
“习惯了。”刘梦得转回去，把窗户推开大了些。
清晨带着草木气息的风吹进来，凉丝丝的。
白乐天搓了搓脸。他脑子里还有点懵，刚才那个对视，还有那瞬间的红色……是没睡醒看花了吧？
肯定是。
“手还疼吗？”刘梦得问，没回头。
白乐天低头看右手。绷带包得好好的，马赛尔医生的药膏凉意还在，疼倒是不怎么疼了。
“好多了。”
“那就好。”刘梦得关上窗，转身走过来，“饿不饿？那个管家应该备好早餐了。”
白乐天点点头。他确实饿了。
两人前后走出房间。走廊里静悄悄的，壁灯还亮着，但天光已经足够照亮路。
早餐摆在楼下一个小厅里。长桌上就两副餐具，中间几个银盘子，盖着盖子。
皮埃尔果然在。他还是那身笔挺的黑色衣服，站在桌边，见他们进来，微微躬身，然后上前揭开盖子。
是面包，煎蛋，还有一点水果。很简单，但看着挺新鲜。
白乐天坐下，拿起面包咬了一口。松软，带点麦香。
刘梦得坐在他对面，吃得慢条斯理。
两人都没说话。只有餐具轻轻碰击的声音。
白乐天吃着吃着，忍不住又抬眼去看刘梦得。
对方正用刀切煎蛋，手指修长，动作优雅。晨光从旁边窗户照在他脸上，那张脸在光里白得有点透明。
昨晚那些恐惧、那些不安，好像被这平静的早晨冲淡了很多。
至少现在，坐在这里吃着早餐，对面是个看起来正常又好看的人……挺难想象那些藤蔓怪物什么的。
“吃完……”刘梦得忽然开口，放下刀叉，“带你去个地方。”
“哪儿？”
“东侧画廊。”刘梦得说，“城堡里收藏画作最多的地方。你应该会喜欢。”
白乐天眼睛亮了。
“真的能看？”
“为什么不能？”刘梦得笑了笑，“我说了，我是来这儿探索的。发现好东西，当然要分享，哦，昨晚你睡着了，我又出去看了看。”
他说得理所当然。白乐天心里那点疑虑又压下去一点。
吃完早餐，皮埃尔沉默地收拾桌子。刘梦得起身，示意白乐天跟上。
东侧画廊在城堡的另一头。要穿过好几条长廊，爬一段旋转楼梯。
楼梯尽头是一扇双开的雕花木门。刘梦得推开。
门后是一个很长、很高的房间。
两边墙上，从地板到天花板，挂满了画。大幅的，小幅的，密密麻麻。房间尽头是几扇高大的彩绘玻璃窗，阳光透进来，被染成各种颜色，投在地上、画上，光斑流动。
空气里有股旧颜料和木头混合的味道，还有灰尘。
白乐天站在门口，吸了口气。
好多画。
他走进去，一幅一幅看过去。
大部分画的主题都很统一：蔷薇。
血色蔷薇在月光下盛放。蔷薇缠绕着城堡的尖塔。蔷薇铺满花园的小径。蔷薇在暴雨中摇曳。
笔触细腻得惊人，颜色也浓烈得惊人。那种红，不是普通的红，是浸透了什么似的，沉甸甸的，仿佛下一秒就能从画布上滴下来。
而且……
白乐天凑近一幅中等尺寸的画，眯起眼。
画的是月光下的蔷薇藤蔓，缠绕着一座古堡的局部——正是这座蔷薇堡的塔楼。藤蔓扭曲盘绕，尖锐的刺清晰可见。
这构图，这藤蔓的走向……
他后背窜起一股凉意。
这和他梦里那些缠人的荆棘，太像了。几乎一模一样。
“这幅，”刘梦得的声音在旁边响起，“是大约两百年前一位匿名画家的作品。据说他只在城堡住了三个月，画完这幅画就消失了。”
白乐天没接话。他盯着画上那些藤蔓的细节，手指无意识地动了动。
想画。
这个念头冒出来，异常强烈。
他几乎没犹豫，转身从随身的布包里掏出炭笔和速写本——这些东西他睡觉都放在手边。
翻开本子，找了一页空白。
笔尖落下。
沙沙沙。
线条流畅地从笔尖流淌出来。藤蔓的弧度，尖刺的角度，阴影的分布……他甚至没怎么思考，手自己就在动。
而且，奇怪的是，之前那种困扰他多日的感觉——那种阴郁的、沉甸甸的、仿佛有什么东西压在胸口、催着他去画又让他难受的执念——不见了。
此刻他心里很平静。只有眼前的画，和笔下逐渐成型的线条。
他就是想画，于是画了。就这么简单。
刘梦得没有打扰他。就站在他侧后方几步远的地方，静静看着。
白乐天完全沉浸在画里。他没注意到时间过去多久，也没注意到画廊里越来越亮的光线。
直到他把最后一处阴影加深，停下笔，长长舒了口气。
一幅速写完成了。虽然粗糙，但神韵抓到了，尤其是那种藤蔓仿佛有生命般的纠缠感。
他抬起头，才发现刘梦得一直在看他。
那眼神很深，像是要把他此刻的状态、他画画的样子，都刻进去似的。
“画得很好。”刘梦得说，声音不高。
白乐天有点不好意思，合上本子。“就是随便速写一下……这画里的纹路，”他指着墙上那幅原作，“好像不是普通的笔触？有点……特别。”
刘梦得走近那幅画，伸手，指尖很轻地拂过画框边缘。
“这些蔷薇，”他低声说，像在自言自语，又像在说给白乐天听，“只盛开于永恒的孤独与凝视之下。”
他的话音刚落——
画廊深处，靠近彩绘玻璃窗的那一头，传来一阵极其轻微的、窸窸窣窣的声音。
像是很多细小的叶片在舒展，在摩擦。
白乐天竖起耳朵。
声音很快消失了。快得让人怀疑是不是听错了。
刘梦得收回手，表情没什么变化。
“走吧，”他说，“该回去了。”
白乐天点点头，把炭笔和本子收好。他最后看了一眼墙上那幅画。
藤蔓缠绕着塔楼。
和他梦里的一样。
和他刚刚画下的一样。
同一时间，黑森林边缘，雅客家。
安托万把手里那本厚得能砸死人的古籍“啪”一声合上，重重放在桌上。
他眼睛通红，布满血丝。一晚上没睡。
雅客从外面推门进来，手里端着两碗热汤。“安师傅，喝点东西。”
安托万没接。他盯着那本古籍的皮质封面，声音发哑：“我找到了。”
“找到什么？”
“关于那些蔷薇的。”安托天抬起头，眼神里是压不住的恐惧，“书里说，血色蔷薇的盛开，需要特殊的‘养分’。不是水，不是普通肥料。”
他顿了顿，每个字都像从牙缝里挤出来的。
“一个很古老的家族，具体是什么家族，书中没有说，需要那家族的血脉浇灌。”
雅客手里的碗晃了一下，汤差点洒出来。“啥意思？”
“意思就是，”安托万站起来，在狭窄的屋里来回走，步伐焦躁，“乐天很有可能就是那家族的人。不然为什么设了屏障。”
他猛地停下，看向雅客。
走到窗边，看着外面那片在晨光中依然显得阴沉的黑森林。
“屏障还在，”他喃喃道，“我们进不去。他在里面，可能已经……”
后面的话他说不出口。
屋里一片死寂。
只有晨光，冷冷地照在桌上那本翻开的古籍上。
那一页的插图，正是一丛妖异盛放的血色蔷薇。
旁边一行小字注解，墨迹陈旧：
“以极致的孤独为土，以尊贵之血为泉，方得永恒之艳。”
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