花影心痕

白乐天拿起画笔，蘸了点黄色颜料。

画布上是溪边的风景，阳光，溪水，还有岸边的几朵小野花。他画得很认真，一笔一笔，颜色明亮。

晓芸站在旁边看，脸上带着笑。

“这就对了嘛，”她说，“画点阳光底下的东西，多好。你看这花，画得多鲜亮。”

白乐天没说话，只是继续画。他的笔在花瓣边缘停了一下，然后轻轻扫过，留下一抹细微的、几乎看不见的暗红色调子。

安托万从后面走过来，看了一眼画。

“构图还行。”他说，“颜色也亮。”

白乐天松了口气。

但安托万弯下腰，凑近画布，盯着看了很久。他的眉头慢慢皱起来。

“师傅？”白乐天问。

安托万直起身，看着自己的徒弟。

“乐天，”他说，“你跟我来一下。”

晓芸愣了一下，“安托万师傅……”

“晓芸，你先回去。”安托万说，“我跟乐天说点事。”

晓芸看看白乐天，又看看安托万，只好点点头，“那我明天再来。”

等她走了，安托万把画坊的门关上。

画坊里一下子暗下来。

“师傅，怎么了？”白乐天问。

安托万走到那幅溪边风景画前，手指点在画布的一角。

“这里，”他说，“花瓣的阴影部分，你用的是什么颜色？”

白乐天看了一眼，“就是……普通暗色啊。”

“暗色？”安托万摇头，“你自己看。”

白乐天凑近看。花瓣的阴影里，确实混进了一点点暗红。很淡的一抹，几乎看不见，但确实有。

“我……”白乐天张了张嘴。

“你不是故意的，对吧？”安托万看着他，“你画的时候，脑子里想的还是那些东西。”

白乐天没说话。

安托万叹了口气，拉过一把椅子坐下。

“乐天，你坐下。”

白乐天坐下。

“我教了你这么多年，”安托万说，“我知道你喜欢什么。你喜欢那种暗调的，神秘的，带点诡异美感的东西。这没什么，每个人都有偏好。”

他顿了顿。

“但蔷薇堡不一样。”他的声音沉下来，“那不是你应该碰的东西。那不是艺术，那是……那是会要人命的东西。”

白乐天低头看着自己的手。

“我就想想，”他小声说，“又没真去。”

“想想？”安托万提高声音，“想想就会出事！你知道有多少人就是因为‘想想’，最后再也回不来了？”

他站起来，在画坊里走了几步。

“你那个朋友，吕西安，”安托万说，“他当初也是‘想想’，觉得去画个素描就回来，没什么大不了的。结果呢？人呢？”

白乐天抬起头，“吕西安他……”

“失踪了。”安托万说，“你认识他的，喜欢古怪的建筑。听说蔷薇堡的哥特式尖塔很特别，非要去看。去了，就再也没回来。”

画坊里安静得可怕。

“城里不是没人找过，”安托万继续说，“猎户雅客，还有几个胆大的，去黑森林边上转了几圈。什么都没找到。连个影子都没有。”

他走回白乐天面前。

“乐天，我告诉你，有些地方，有些人，你碰不得。”安托万盯着他的眼睛，“离黑森林远点，离那座城堡远点，离那些血色蔷薇远点。听见没有？”

白乐天点点头，“听见了。”

“真听见了？”安托万问。

“真听见了。”白乐天说。

安托万看了他一会儿，最后摆摆手，“行，你回去吧。今天早点休息。”

白乐天站起来，往外走。走到门口，他回头看了一眼。

安托万还站在那幅画前，背对着他。

蔷薇堡里，刘梦得站在塔楼的窗前。

窗台上放着一个银制的小花盆，里面种着一株蔷薇。花瓣是暗红色的，边缘带着金色的纹路，和花园里那些不一样。

但这几天，这株花开始蔫了。

花瓣的边缘卷起来，颜色也淡了些。刘梦得伸出手，指尖轻轻碰了碰花瓣。

花瓣很凉，没有生气。

“主人。”

皮埃尔的声音从身后传来。

刘梦得没回头，声音冷冷的“说。”

“花园里那几朵异样的蔷薇，”皮埃尔说，“状态不太稳定。”

“怎么不稳定？”

“还在开，”皮埃尔说，“但……有些微微的波动。光泽时强时弱，花瓣上的纹路也在变化。”

刘梦得收回手，转身看着老管家。

皮埃尔低着头，等着指示。

“波动……”刘梦得念着这个词，走到窗边，看向窗外。远处是黑森林，再远处，是王都的方向。

他的目光落在很远的地方。

“那就放任它波动。”刘梦得说。

皮埃尔抬起头，“放任？”

“嗯。”刘梦得说，“波动……也许会吸引来一些有趣的东西。”

他的视线仿佛穿透了距离，落在城中某个画坊里。

那个年轻画家。

清澈的眼睛，干净的气息，还有画画时那种专注的神情。

刘梦得的指尖在窗台上轻轻敲了敲。

“纯净之血……”他低声说，“才能让它活过来。”

皮埃尔没说话，只是微微躬身。

刘梦得又看向窗台上那株蔫了的蔷薇。他伸手，从花瓣上捻起一点几乎看不见的粉末。

粉末在他指尖化成一小缕暗红色的烟，消散在空气里。

“快了。”他说。

夜里，白乐天躺在床上，睡不着。他脑子里全是安托万说的话。

吕西安。那个总是笑呵呵的，比他大两岁的画家朋友。一年前说要去黑森林写生，然后就再也没回来。

大家都说他去了别的城市，但安托万和自己知道不是。

吕西安其实最后跟他提过，说想去画一座城堡。哥特式的，有尖塔，有彩色玻璃窗。

白乐天翻了个身，盯着天花板。月光从窗户照进来，在地上投出一块白斑。

他坐起来，走到桌边，点上油灯。

桌上摊着纸和笔。

白乐天拿起笔，蘸了点墨水。他本来想画点别的，画小镇的街景，钟楼。

但笔落在纸上，画出来的却是扭曲的线条。

钟楼变成尖塔的轮廓，蔷薇的花瓣，暗红色的阴影。

他画得很慢，一笔一笔，像是控制不住自己的手。等反应过来的时候，纸上已经是一朵带刺的血色蔷薇的草图。

线条很乱，但能看出来是什么。

白乐天盯着那幅草图，看了很久。

然后他伸手，想把纸揉掉。

他看了一眼那幅画。那些线条，那些阴影，那种说不出的……吸引力。

最后他把纸折起来，塞进抽屉最底下，吹灭油灯，躺回床上。

月光还是照在地上，白晃晃的。

白乐天闭上眼，但他知道，自己睡不着，一闭眼那朵朵暗红色的花总浮现在自己眼前。