第二十九章：来找你

随元青是在第四天收到信的。

他被关在长信王府的书房里，已经三天了。门从外面锁着，窗子钉死了，刀被收走了。他坐在桌案后面，面前的军报堆成一座小山，他一页都没有看。他在看窗外。窗外是一棵海棠树，粉的花白的花，开得正好。他想起她种的那棵小苗，想起她蹲在花圃前面跟它说话的样子，想起她说“等它开花了，我要送给你”的样子。

他伸出手，碰了碰窗棂。窗棂很硬，很冷，不像她的手指。她的手指是软的，暖的，会在他掌心里画圈圈。他闭上眼睛，听见了她的声音——“随元青，你什么时候回来？”他说很快。她说很快是多快？他说办完事就回。她说你每次都这么说。他睁开眼睛，窗外的海棠花在风里摇晃。他忽然好想回去。回那个院子，回那个廊下，回她身边。看她绣花，看她种花，看她吃醋的时候红着脸瞪他。听她叫他名字，听她说“你是我的人”，听她说“我等你”。

有人敲门。三下，不轻不重。

“进来。”

门开了，是周平。周平站在门口，表情很复杂。

“世子，京城来的信。”

“谁的？”

“不是长信王的。是——”周平顿了顿，“是姜姑娘的。”

随元青的手指在桌面上敲了一下。他接过信，拆开。信纸很小，折得整整齐齐。字迹娟秀，一笔一画端端正正，但有些地方墨迹洇开了——她哭过。他看了一遍，又看了一遍，然后把信纸贴在胸口上。

“周平。”

“在。”

“她在哪？”

周平沉默了一会儿。“姜姑娘她……来京城了。”

随元青的手指在信纸上收紧了一瞬。“什么？”

“她收到您的信之后，就收拾东西来了。翠竹跟着，带着您的令牌。昨天出的城，现在应该——”

“应该什么？”

“应该快到京城了。”

随元青站起来，椅子被他带倒了，发出一声巨响。他走到门口，被两个侍卫拦住了。

“世子，王爷有令，您不能——”

“滚。”

侍卫没有动。随元青伸出手，掐住了左边那个侍卫的脖子，把他按在门框上。侍卫的脸涨得通红，双手掰着他的手指，但掰不开。

“我说滚。”他的声音很低，低得像从胸腔里滚出来的闷雷。

另一个侍卫转身跑了。随元青松开手，大步走出了书房。他穿过长廊，穿过前厅，穿过府门。阳光照在他身上，刺得他眼睛疼——他在屋子里关了三天，太久没见过阳光了。但他没有停，他走得更快了，快到几乎是在跑。

他跑到府门口的时候，看见了一辆马车。

马车很旧，灰扑扑的，停在府门对面的街边。马很瘦，低着头在啃地上的一撮草。车帘是粗布做的，被风吹得哗哗响。他站在府门口，看着那辆马车，心跳很快，快到他觉得胸腔都要被撞破了。车帘掀开了，一只手从里面伸出来——很白，很小，手指纤细，指甲上涂着淡淡的蔻丹。然后是一张脸。很小，很白，下巴尖尖的，眼睛红红的，鼻头红红的，嘴唇干干的。她的头发散了，几缕碎发贴在脸颊上，衣服皱巴巴的，裙摆上沾了泥。

她看见他的瞬间，眼泪掉下来了。一滴，两滴，三滴，顺着脸颊往下淌，滴在她的手背上，滴在车帘上，滴在两个人之间隔着的那条街上。

她跳下马车，朝他跑过来。跑得很快，快到裙摆绊住了她的脚，她踉跄了一下，差点摔倒。她跑到他面前，停下来，仰着头看着他。她比他矮了一个头，站在他面前的时候，影子被他整个人罩住了。阳光从他背后照过来，给他的轮廓镀上了一层金边，她看不清他的脸，但她知道他在看她。

“随元青，”她叫他，声音在发抖，又哭又笑的，“我来找你了。”

随元青看着她。看着她红红的眼睛、湿漉漉的睫毛、被风吹乱的头发、沾了泥的裙摆。看着她站在他面前，仰着头，叫他名字的样子。

他伸出手，把她拉进怀里。抱得很紧，紧到她的脸撞上他的胸口，鼻子撞酸了，眼泪掉得更凶了。她把脸埋在他的颈窝里，闻到了他身上的味道——没有松木味了，没有皂角味了，只有一种被关了三天、没有换过衣服的、闷闷的味道。但她的心不慌了。不慌了，一点都不慌了。

“我来了，”她说，声音闷在他的颈窝里，“你不用回去了。我来了。”

随元青闭上眼睛。他的手臂收紧了一点，把她圈得更紧了一点。他的下巴抵在她的头顶上，能闻到她头发上的味道——没有海棠花的香气了，只有风尘仆仆的、赶了很久路的、汗味和泥土味。但他觉得这是全世界最好闻的味道。

“姜蘅芜，”他叫她，声音哑得像从胸腔里刮出来的，“你怎么来了？”

“你不回来，我就来了。”她从他颈窝里抬起头来，看着他的眼睛。她的脸上全是泪，红着鼻子肿着眼睛，丑得不行。但她在笑。