第二十五章：满

随元青坐在廊下，看着她的背影消失，看着海棠花在风里摇晃，看着月亮慢慢往西边沉。他伸出手，碰了碰身边空着的位置——她刚才坐的地方，还有一点余温。他把手放在那里，感受着那一点点温度，感受着心脏被什么东西填满的感觉。

不是疼，是满。

姜蘅芜端着托盘回来的时候，他坐在廊下一动不动，手放在她坐过的地方，像是在捂着什么。

“来了，”她把托盘放在他面前，一碗米饭，一碟青菜，一碗蛋花汤，“晚上没什么菜了，你先吃，明天我给你做好的。”

随元青低头看着那碗饭。米饭冒着热气，青菜炒得有点过了，叶子黄了，蛋花汤里飘着几片番茄，红红的。他端起碗，开始吃。吃得很慢，一口一口的，每一口都嚼很久。她坐在他旁边，托着腮看他吃，月光照在她脸上，照出她嘴角微微翘起的弧度。

“好吃吗？”她问。

“嗯。”

“青菜炒老了。”

“嗯。”

“蛋花汤太淡了。”

“嗯。”

“你怎么什么都嗯？”她瞪了他一眼。

他放下碗，看着她。“因为好吃。”

她看着他的眼睛——猩红已经褪了，那层暗流也平了，只剩一种很安静的、很柔的、像月光落在水面上一样的光。她的鼻子忽然酸了。

“随元青，”她叫他，“你答应过我的。”

“什么？”

“晚饭前回来。”

他的手指在碗沿上收紧了一点。“今天有事——”

“我知道你有事。”她打断他，声音很轻，但很认真，“你有事，可以晚回来。但你要告诉我。你让人带个话，说今天晚点回，我就不等了。”

她低下头，手指在膝盖上画圈圈。

“我等了你一个晚上。从太阳下山等到月亮上来，从月亮上来等到月亮偏西。我让厨房热了两次饭，第三次没好意思再去。我怕他们嫌我烦。”

随元青放下碗，伸出手，握住她的手。她的手很凉，在他的掌心里微微发抖。“以后不会了。”

“你上次也这么说。”

“这次是真的。”

“你上次也说是真的。”

他沉默了一会儿。然后他做了一件从来没有做过的事——他从袖子里掏出一样东西，放在她手心里。是一块令牌，铜的，不大，上面刻着一个“随”字。

“这是什么？”

“我的令牌。”他说，“拿着它，府里任何地方你都可以去。门口的人看见这个，会听你的话。”

姜蘅芜看着手心里那块小小的铜牌，又抬起头看着他。“你给我这个做什么？”

“以后我出去，你可以派人跟着。想知道我在哪、在做什么、什么时候回来——都可以。”

她的睫毛颤了一下。“你不怕我派人跟踪你？”

“不怕。”

“为什么？”

“因为——”他的声音越来越轻，“你想知道我在哪，是怕我不回来。”

她的眼泪掉下来了。一滴，两滴，落在他的手背上，落在那块铜牌上，落在两个人交握的手指间。

“随元青，”她叫他，声音在发抖，“你怎么知道？”

“因为我不回来的时候，”他说，拇指擦掉她脸上的泪，“也在想你。”

她把铜牌攥在手心里，攥得很紧，铜牌的边缘硌着她的掌心，有点疼。但她不想松开。

“随元青，”她说，声音闷闷的，“你今天去哪了？”

他沉默了一会儿。“去见了一个人。”

“谁？”

“青州来的。”

“做什么？”

“谈事情。”

“谈什么事情？”

“粮草。”他顿了顿，“和一个人。”

姜蘅芜看着他。他的表情很平静，但她看得出来——他在犹豫，在斟酌，在想怎么说才能不让她担心。她忽然不想问了。

“随元青，”她说，“你不想说就不说。”

“不是不想说，”他说，“是怕你担心。”

“你不说，我更担心。”

他看着她，看了很久。然后他伸出手，把她拉进怀里。她的脸埋在他的胸口，能听见他的心跳——比平时快了一点。

“谢征在青州集结兵马，”他说，声音低得像从胸腔里滚出来的闷雷，“可能要打过来了。”

姜蘅芜的手指在他胸口上收紧了一瞬。

“他派人来谈，想让我交出你。”

她抬起头，看着他的眼睛。月光下，他的眼睛很亮，不是那种疯癫的亮，是一种安静的、坚定的、像刀锋一样的亮。

“你交吗？”她问。

“不交。”

“那怎么办？”

“打。”

她的睫毛颤了一下。“你打不过他。”

随元青的嘴角微微翘起来。“你小看我。”

“我没有小看你，”她说，声音很轻，“但谢征没输过。”

“我也没输过。”

“你输过。你被他从城楼上打下来，摔断了三根肋骨。”

随元青的笑容僵了一瞬。“你知道了？”

“十三娘告诉我的。她说你昏迷了三天三夜，醒过来第一句话是‘我的刀呢’。第二句话是——”

“是什么？”

“是‘蘅芜’。”

随元青的手指收紧了一点。“她骗你的。”

“她没有骗你。她说你不认识我的时候就叫我的名字了。”姜蘅芜伸出手，手指轻轻地摸了摸他脸上那道疤，“随元青，你是不是那时候就——”

“是。”他说，没有等她说完。

她的心跳漏了一拍。“为什么？你又不认识我。”

“不知道。”他说，“就是看见了，就记住了。记住了，就忘不掉了。”

姜蘅芜看着他，看了很久。然后她把脸埋进他的胸口，声音闷在他的衣襟里。

“随元青，你这个人好不讲道理。”

“嗯。”

“你不认识我就叫我的名字，好不讲道理。”

“嗯。”

“你把我抢来关在这里，好不讲道理。”

“嗯。”

“你让我喜欢你，好不讲道理。”

他的手臂收紧了一点。“那你喜欢吗？”

她把脸埋得更深了，声音小得像蚊子哼。“喜欢。”

随元青闭上眼睛。他的下巴抵在她的头顶上，能闻到她头发上海棠花的香气。

“姜蘅芜，”他说，“你知道吗——谢征要打过来，我不怕。他比我强，兵比我多，赢面比我大。但我不怕。”

他顿了顿。

“我怕的是——你不在。”

她的眼泪掉下来了。一滴，两滴，落在他的衣领上，落在他的肩膀上，落在两个人之间没有缝隙的距离里。她伸出手，勾住了他的脖子，把他的头拉下来。她的嘴唇贴在他的耳朵上。

“随元青，”她说，声音很轻，“我在的。”

他把她抱起来，抱进怀里，抱进屋里，放在床上。月光从窗户照进来，落在她脸上，照出她红红的鼻头、湿漉漉的睫毛、微微翘起的嘴角。

“姜蘅芜，”他叫她，手指穿过她的头发，掌心贴着她的后脑勺，“你知道吗——我今天去见那个人，他问我，为一个人跟整个朝廷作对，值不值得。”

“你怎么说？”

“我说——值得。”

她的眼泪又掉下来了。她伸出手，把他的头拉下来，嘴唇贴在他的额头上。

“随元青，”她说，声音很轻，“你这个人好傻。”

“嗯，”他说，“傻。”

她笑了。笑着哭，哭着笑，又丑又好看。他低下头，嘴唇落在她的眼角，亲掉了她的眼泪。又落在她的鼻尖，又落在她的嘴角。

“姜蘅芜。”

“嗯。”

“睡吧。”

“你陪我。”

“好。”

他在她身边躺下来，伸出手，把她揽进怀里。她的脸埋在他的胸口，听着他的心跳，一下一下的，平稳的，有力的，像鼓点。

“随元青。”

“嗯。”

“你明天还出去吗？”

“不出去。”

“真的？”

“真的。”

“你上次也说是真的。”

“这次是真的。”

“你每次都说是真的。”

他低下头，嘴唇贴在她的头发上。“这次是真的。明天陪你种花。”

她从他的胸口抬起头来，看着他的眼睛。“真的？”

“真的。”

“你一整天都在？”

“一整天都在。”

“不出去？”

“不出去。”

“不杀人？”

“……尽量。”

她瞪了他一眼。他看着她瞪圆了的眼睛、鼓起来的脸颊、微微嘟起的嘴唇，忽然低下头，嘴唇落在她的嘴唇上。不是亲——是碰。轻轻地，慢慢地，像一片落在水面上的叶子。1