《亡者纪元》_镜中人·第四章 - ${authorNickname}

一、花拳绣腿

灰街的据点里没有门，但有一面墙——准确地说，是一面被铲平了的、曾经长满镜面嵌片的墙。铲得不干净，留下一个个方形的凹坑，像一排排空洞的眼窝。

齐淮洲背靠着那面墙，盘腿坐在地上，手里转着他的刀。

左手的刀柄缠着黑绳，右手的缠着红绳。两把都是爪子刀，弧形的刀刃在灰白色的光线里折射出冷冽的光。刀身不是普通的钢色——黑的那把泛着暗红，红的那把泛着暗黑，像两滴互为倒影的血。

刀柄上镶嵌着装饰。两朵彼岸花，一朵黑色一朵红色，花瓣纤毫毕现，是用某种他从来不说名字的工艺嵌进去的。还有一些细小的银饰，像泪滴，像星屑，零零散散地缀在刀柄和刀身的交界处，不仔细看以为是水珠。

这两把刀看起来像艺术品。任何一个人第一眼看到它们，都会觉得这是某个手工艺人的心血之作，是用来挂在墙上欣赏的，不是用来见血的。

但如果你凑近了看，如果你把刀翻过来，看刀刃的另一面——

放血槽开得狠辣。

不是那种“意思意思”的浅槽，是深的、宽的、从刀尖一路延伸到刀柄的、看一眼就知道这玩意儿捅进去血就止不住的槽。开槽的边缘不是平滑的，带着细微的锯齿纹，那是用来在拔刀的时候——算了，不说了。

齐淮洲把刀在手指间转了一圈，刀尖朝下，轻轻刺进地面。灰白色的石板很软，刀刃没入了一指深。

他拔出来，看了看刀尖，又看了看地面上的那个小孔。

“无聊。”他说。

坐在对面的叶黄正在整理她的纸。她把“我不想一个人”按笔迹的深浅排了序，最深的在最下面，最浅的在最上面，像一本倒着翻的书。听到齐淮洲说话，她抬起眼睛看了他一眼，然后又低下去。

白简蹲在门口，把卫衣帽子扣在头上，只露出一小截白色马尾。他似乎在打瞌睡——或者说，在一种介于清醒和睡眠之间的模糊状态里摇摆。齐淮洲注意到他的手指在无意识地敲着地面，节奏不规则，像是在做梦。

祁夜祠站在墙角。他一直站着。这个人似乎不喜欢坐着，也不喜欢靠着，他喜欢站在一个能同时看到门——不对，这里没有门——能同时看到布帘和所有人的位置，像一棵被种在角落里的、不会移动的树。

“探头，”齐淮洲说，“您站着不累吗？”

“不累。”

“您坐着也能看到门口。”

“坐着会影响起身的速度。”

“您要起那么快干嘛？”

祁夜祠看了他一眼。“你不知道。”

齐淮洲笑了一声，把刀又转了一圈。刀刃在空中划出一个弧形的光痕，像一只一闪而过的眼睛。

“得，您愿意站着就站着吧。小爷我继续玩我的刀。”

他又转了几圈。动作很慢，慢到每一圈都能看清刀柄上的彼岸花。然后突然加速，快到刀刃变成了一圈模糊的光晕，在灰白色的光线里画出一个完整的、发光的圆。

光晕消散。刀稳稳地停在他指间，刀尖朝上，刀柄朝下，像两根并排的、被折断了又接回去的手指。

“好看吗？”他问。

没有人回答。

“黄桃，好看吗？”

叶黄头也没抬。“嗯。”

“您看都没看。”

“我知道好看。”

齐淮洲歪了一下头，把那把黑绳刀举到眼前，透过刀身上的放血槽看叶黄。放血槽把叶黄的身影切成了一条一条的，绿头发、红衣服、白纸，像一幅被撕碎了又拼回去的画。

“小爷我当年打这把刀的时候，花了三个月。”他说，语气像在讲一个跟自己没什么关系的故事。“头一个月光画图，画了撕、撕了画。第二个月找料子，钢不对，重来，钢还不对，重来。第三个月下锤，一天干十六个钟头，手上全是泡，泡破了全是血，血干了全是茧。”

他顿了顿。

“然后小爷我拿着这刀，干了第一票。”

叶黄抬起头。“什么票？”

“不能说。”齐淮洲笑了一下，那个十五度的微笑。“说了您就该怕小爷我了。”

“我现在不怕你。”

“那是因为您不知道小爷我干过什么。”

叶黄看着他，粉色眼睛里没有恐惧，没有好奇，只有一种很淡的、像雾气一样的东西。

“我不需要知道。”她说，“你是给我橘子的人。”

齐淮洲的笑容停了一瞬。然后他低下头，把两把刀并排放在地上，刀尖朝向一致，像两把等待检阅的士兵。

“您这人，”他说，声音轻了一些，“您这人说话怎么跟刀子似的。”

“刀子？”

“看着不伤人，一碰一个口子。”

叶黄低下头，继续整理她的纸。

齐淮洲把刀拿起来，插回腰间。两把刀各归其位，黑绳的在左，红绳的在右，像两扇对称的门。

他伸手摸了摸脖子上的项链。

金属的。一只渡鸦，翅膀半展，爪子收拢，眼睛是两颗小小的红色宝石。做工精细，连羽毛的纹理都刻出来了。乌鸦的嘴里衔着一根极细的银链，银链的另一头连着一个圆环，圆环套在他脖子上。

这是冥。

他的乌鸦。

他生前的伙伴。一只通体漆黑、眼睛血红、翼展超过半米的渡鸦。它不会说话，但它什么都懂。齐淮洲跟人打架的时候它在旁边看着，齐淮洲跑路的时候它在天上跟着，齐淮洲一个人坐在天台上抽烟的时候它落在他的肩膀上，用喙轻轻啄他的耳垂。

它没跟来。

这个世界里没有冥。

齐淮洲不知道它去了哪里。也许死了，也许还活着，也许在某个他不知道的地方等着他。也许它根本就不存在——也许它只是他在漫长的、黑暗的、没有尽头的孤独里自己给自己编的一个伴儿。

但项链还在。

他把它塞进衣领里，金属贴着胸口，凉丝丝的。

“小爷我给你们讲个事儿，”他突然说，语气恢复了那种吊儿郎当的调子，“小爷我小时候，家里不待见。不给上学，不给吃饭，把小爷我往外一撵，跟撵狗似的。小爷我当时十三——不对，十二？十三？忘了。反正就那么点儿大，兜里比脸还干净，站在大街上，连往哪儿走都不知道。”

白简的瞌睡似乎醒了一点。他从卫衣帽子的边缘露出一只灰白色的眼睛，看着齐淮洲。

“然后呢？”叶黄问。

“然后小爷我就混呗。跟人打架，跟人学手艺，跟人学认字。认字这事儿有意思——小爷我一开始不认几个字，后来发现不认字不行，连个条子都看不懂，被人卖了还给人数钱呢。所以小爷我就自己学。逮着什么看什么，路牌、招牌、报纸、广告，连电线杆子上贴的寻狗启事小爷我都读了三遍。”

祁夜祠的声音从墙角传来。“你的字写得很好。”

齐淮洲看了他一眼。“您怎么知道？”

“你在走廊里的时候，在墙上写了字。”

“小爷我没写。”

“你写了。在你的指甲缝里，有墙灰。墙灰的颜色和走廊墙壁的材质一致。你在墙上写了字，然后又擦掉了。”

齐淮洲沉默了两秒。

“您丫真是监控探头。”他说。

“你写的是‘冥’。”祁夜祠说，“一个字。写了七遍。擦了七遍。”

房间里安静了。

齐淮洲低下头，看着自己的手指。指甲修剪得很整齐，缝隙里干干净净，没有任何墙灰。

“您眼神儿真好。”他说，声音不大。

祁夜祠没有再说话。

齐淮洲把项链从衣领里掏出来，让那只金属渡鸦悬在胸前。红色的宝石眼睛在灰白色的光线里闪了一下，像某种古老的、被遗忘的信号。

“它叫冥，”齐淮洲说，“是小爷我的乌鸦。没跟来。”

没有人问“它去哪儿了”。因为他们都知道，在这个世界里，有些问题没有答案，有些答案比问题更让人难受。

齐淮洲把项链塞回去，拍了拍胸口，站起来。

“得，不聊这个了。小爷我给你们展示点真本事。”

他抽出那两把刀，双手各持一把，刀尖朝下。

他的姿态变了。

刚才他坐在地上转刀的时候，整个人是松散的、懒洋洋的，像一只晒太阳的猫。但现在他站起来了，膝盖微曲，重心下沉，肩膀放松但核心收紧，整个人的线条从“散”变成了“绷”。

不是那种紧张的绷，是那种蓄势待发的绷，像弓弦被拉满了但还没有松手。

“看好了。”他说。

他动了。

第一刀从左下向右上斜挑，黑绳刀在空中画出一道暗红色的弧线。第二刀从右上向左下斜劈，红绳刀紧随其后，两道弧线交叉成一个X形，像是用刀在空中签了一个名。

然后他转身。不是那种慢悠悠的转，是爆发性的、脚跟为轴的旋转，速度快到白发在空中甩出了一个扇形。转完之后他的身体已经低了下去，几乎贴着地面，两把刀一前一后地刺出，像蝎子的两根尾刺。

他弹起来。膝盖伸直，腰背发力，整个人从地面弹跳到半空，在空中完成了一个不可思议的扭转。两把刀在他身体两侧展开，像一对折叠的翅膀。落地的瞬间他单膝着地，两把刀交叉架在身前，刀背相碰，发出一声清脆的、像铃铛一样的响声。

整个过程不到三秒。

叶黄的笔停在了纸上。白简的卫衣帽子滑了下来，露出整张脸。祁夜祠的眼睛微微眯了一下。

齐淮洲站起来，把刀插回腰间，拍了拍裤腿上不存在的灰。

“花拳绣腿，”他说，语气里带着一种故意的谦虚，“好看吧？”

“好看。”叶黄说。

“杀人也好使。”齐淮洲补了一句，语气没有任何变化，像在说“今天天气不错”。

白简把卫衣帽子重新拉上了。